tag:blogger.com,1999:blog-27695230565471394912024-03-18T18:23:33.370+01:00The Autist ReadingRien que le 💓battant des 📖... plus quelques 🧪d'autisme et de 🏳️🌈.Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.comBlogger682125tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-24790898070780945952024-01-02T18:07:00.000+01:002024-01-02T18:07:42.347+01:00Rétrospective 2023<p style="text-align: center;"></p><div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9uDVdhG5FLZvZKBKTY7JFxMHqERZmgzS4n9Y6RBC91-eBpIDSxzukOR2xDnPl3s-KjFjQmhLOpYj6fnF_GPlFhV83hOQ19CMdwpg8y0kSiFaphyphenhyphenBNW_undvyuZLGxFNNuB0A7E2SpZMxs8Zve1prUY86eyog-onQbl9Kg4s52R5zwJ6WBj4KIQ_rxii0/s1080/Best%202023_00.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9uDVdhG5FLZvZKBKTY7JFxMHqERZmgzS4n9Y6RBC91-eBpIDSxzukOR2xDnPl3s-KjFjQmhLOpYj6fnF_GPlFhV83hOQ19CMdwpg8y0kSiFaphyphenhyphenBNW_undvyuZLGxFNNuB0A7E2SpZMxs8Zve1prUY86eyog-onQbl9Kg4s52R5zwJ6WBj4KIQ_rxii0/w640-h640/Best%202023_00.png" width="640" /></a></div><br /><br /></div><div style="text-align: left;">L'incessante dégringolade amorcée depuis quelques années n'en finit pas.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Je n'aurais donc lu que 50 livres en 2023 (vs. 58 en 2022 et 60 en 2021). </div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;">Au départ, j'avais totalisé 52 lectures, mais 50 est plus exact puisque j'en suis seulement à un peu plus de la moitié du roman<i> </i>que je traîne depuis début décembre, auquel s'ajoute la moitié de celui<i> </i>qu'une technologie peu fiable m'a empêché de terminer. </div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;">Jamais je n'aurais aussi peu lu depuis 2014, date depuis laquelle je consigne mes lectures annuelles.</div><div style="text-align: left;"><br />Si, en valeur, les chiffres sont à la baisse, proportionnellement, il y a peu d'évolution par rapport à l'an dernier. </div><div style="text-align: left;">Comme à mon habitude, les romans (30 vs. 37 en 2022) tiennent le haut du pavé (64 % de mes lectures de l'année vs. 63,7 % en 2022). </div><div style="text-align: left;">Suivent les récits/essais (9 vs. 11), qui passent de 18,9 % en 2022 à 18 % en 2023. </div><div style="text-align: left;">Les deux cumulés comptent pour 78<span style="color: red;"> </span>% de mes lectures de l’année (vs. 82,7 % en 2022). Un léger recul qui, pour une fois, me réjouit puisqu'il signifie que j'ai un (tout petit) peu plus varié mes lectures en 2023.<br /><br /></div><div style="text-align: left;">En nombre ou en pourcentage, BD (3 vs. 5) et nouvelles (1 vs. 3) suivent la tendance générale à la baisse. Seul le théâtre progresse de 3 points (4 vs. 1).</div><div style="text-align: left;">Absents l'an dernier, la littérature jeunesse et le <i>cosy mystery</i> font une (très) timide entrée (chacun 1 vs. 0).</div><div style="text-align: left;">J'aurais également moins lu en anglais cette année (11 vs. 15).</div><div style="text-align: left;"><br />Les sorties de l’année (28<b> </b>vs. 25) représentent 56 % de mes lectures (vs. 43,1 %). </div><div style="text-align: left;">Plus encore que l'an dernier (74 % vs. 70,6 %), je me suis tourné vers les auteur.ice.s français.es (29 vs. 27) et états-unien.e.s (8 vs. 14). <br />Mes autres lectures sont uniquement originaires du continent européen (Belgique, Suisse, Royaume-Uni, Irlande, Norvège), excepté une escapade en Australie et une autre au Québec. <br /></div>Abstraction faite de la Norvège, on remarquera qu'il ne s'agit là que de pays francophones et anglophones. Ce qui ne m'empêche pas de rêver de présenter un jour un bilan aussi cosmopolite que <a href="https://youtu.be/fXt3CYPSTag?si=fkZqdXC0GSpzT6o0" target="_blank">celui d'Ingannmic</a>.<br /><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Comptant pour 100 % de mes lectures, le digital avait écrasé le papier en 2022. Si ce dernier a regagné du terrain en 2023 (18 vs. 0, reléguant le digital à 64 %), il le doit à ma liseuse dont la batterie a apparemment mal supporté son passage aux rayons x du contrôle des bagages de l'aéroport. Après avoir fait des siennes un moment, elle a fini par me lâcher définitivement quelques semaines plus tard, en pleine lecture de <i>L'invention d'un visage</i> que j'ai donc été forcé d'abandonner (pour le moment). </div><div style="text-align: left;">Avant de fixer définitivement mon choix sur sa remplaçante, je mets cet incident à profit pour sortir certains livres en souffrance depuis trop longtemps, qui prennent la poussière sur mes étagères . <br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">À la froideur clinique de ces chiffres peu reluisants, j'opposerai l'enthousiasme des 10 coups de cœur qui ont illuminé mon année. </div><div style="text-align: left;">Le dernier en date - et pas le moindre - <i>Son odeur après la pluie</i>, était totalement inattendu. Si je n'avais à l'origine aucunement l'intention de le lire, ma curiosité l'a emporté quand ma sœur, qui l'a trouvé dans une boîte à livres, a proposé de me le prêter. Je ne remercierai jamais assez la personne qui l'y a déposé. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNIAD0RCwTDtnug7SWxtagqAo-6evJ-V1YUyP5YoVeVFBHvNFl_Uggr8nJBSERjJAoM5U46wTNuxIjwqiJH_-KNhDFOB5D8ps-hA9NN0IeyuH63yTpLA_O_afG8G3fmIfcUjw46488GrrkWvQ18MBKS8H5tuut4enMdNSiRApGt9gr3QdgXta4NIaZRE8/s1080/1.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNIAD0RCwTDtnug7SWxtagqAo-6evJ-V1YUyP5YoVeVFBHvNFl_Uggr8nJBSERjJAoM5U46wTNuxIjwqiJH_-KNhDFOB5D8ps-hA9NN0IeyuH63yTpLA_O_afG8G3fmIfcUjw46488GrrkWvQ18MBKS8H5tuut4enMdNSiRApGt9gr3QdgXta4NIaZRE8/w640-h640/1.png" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiop9-N8n57R56zupc1r99tw9w25pBk4Quu1t64EpZ4WXKr45ec1JskMS_iLeWzkf_gur0DXfDeIS3RMNYj4vded-8VD6Cz2tu8Tc40LnCL-5LGaipEd7jnead-XkBFMH_UQeMZzXcBAxVqjifsLyiBaxf8ZLFNaCYoejLIxfpF40mJpQ0-3xIAA4QhWFE/s1080/2.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiop9-N8n57R56zupc1r99tw9w25pBk4Quu1t64EpZ4WXKr45ec1JskMS_iLeWzkf_gur0DXfDeIS3RMNYj4vded-8VD6Cz2tu8Tc40LnCL-5LGaipEd7jnead-XkBFMH_UQeMZzXcBAxVqjifsLyiBaxf8ZLFNaCYoejLIxfpF40mJpQ0-3xIAA4QhWFE/w640-h640/2.png" width="640" /></a></div></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Je ne m'étendrai pas sur la mise en jachère prolongée de ce blog, pas plus que que tirerai de plan sur la comète pour ce qui sera de la suite à venir (ou pas). Mais que j'y poste ce bilan annuel, ne serait-ce que pour y garder trace de cette piètre année, est peut-être le signe que j'y suis plus attaché que je n'aimerais le croire.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Enfin, en guise de vœu pour 2024, je vous souhaite d'éprouver émerveillement et pure émotion, de ne vous soucier que de l'essentiel et de vous réconcilier avec la beauté du monde, comme il m'a été donné de le faire le temps d'une parenthèse enchantée et hors du temps qui marquera à tout jamais mon année 2023<i> (qui a largement racheté le sacrifice de ma liseuse et m'a inspiré plusieurs lectures à mon retour). <br /></i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhry_GUbXY5wGeAXOtWOEoZSAjNT39wtQhvOu1GqZ24ZnrTnFiQcuBev9FRogbCRnTVOMwVO4c4HpqdYUwjG_HUnb7SY6ERd1i1ba7ijNZ2rgjWQDJlaR92CieNGmVpwiEj2Xker5GakTUw9a_1zPDVJxoS-X1rvg-euFc4SNlnjh0mnV8M07-_Kw4Kdt4/s1080/BoAn24.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhry_GUbXY5wGeAXOtWOEoZSAjNT39wtQhvOu1GqZ24ZnrTnFiQcuBev9FRogbCRnTVOMwVO4c4HpqdYUwjG_HUnb7SY6ERd1i1ba7ijNZ2rgjWQDJlaR92CieNGmVpwiEj2Xker5GakTUw9a_1zPDVJxoS-X1rvg-euFc4SNlnjh0mnV8M07-_Kw4Kdt4/w640-h640/BoAn24.png" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"> <span style="font-size: medium;"> </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;">* * * * * * * *</span></div><div style="text-align: center;"> </div><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>janvier</b></span></span><div style="text-align: left;"><b>Tarjei Vesaas - <i>Les Oiseaux </i></b><i>(Le Livre de Poche, 1977) [1957] </i><br /><b>Claire Keegan - <i>Foster </i></b><i>(Faber and Faber, 2022) [2010]</i><br /><b>Madeline Miller - <i>Le chant d'Achille </i></b><i>(Rue Fromentin, 2014)</i><br /><b>Collectif - <i>Fabcaro sur la colline </i></b><i>(Six Pieds Sous Terre, 2022)</i><br /><b>Sylvie Coma - <i>Étienne Daho, a secret book </i></b><i>(La Martinière, 2022)</i><br /><b>Morgan Thomas - <i>Manywhere </i></b><i>(MCD, 2022)<br /> </i></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>février</b></span></span><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Patrick Lunant - <i>Léo </i></b><i>(L'Avant-Scène Théâtre #1105, 2022)</i><br /><b>Jonathan Whitelaw - <i>The Bingo Hall Detectives </i></b><i>(HarperNorth, 2022)</i><br /><b>Thomas Vinau - <i>Marcello & Co </i></b><i>(Gallimard Sygne, 2022)</i><br /><b>Jakob Guanzon - <i>Abundance </i></b><i>(Graywolf Press, 2021)<br /></i><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>mars</b></span></span><b> </b></div><div style="text-align: left;"><b>Pierre Notte - <i>L'homme qui dormait sous mon lit </i></b><i>(L'Avant-Scène Théâtre/Des Quatre Vents, 2021)</i><br /><b>Guillaume Nail - <i>On ne se baigne pas dans la Loire </i></b><i>(Denoël, 2023)</i><br /><b>Barry Hines - <i>A Kestrel for a Knave </i></b><i>(Penguin Modern Classics, 2015) [1968]</i><br /><br /></div><div style="text-align: left;"><i> </i></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>avril</b></span></span></div><div style="text-align: left;"><b>Philippe Joanny - <i>95 </i></b><i>(Grasset, 2023)</i><br /><b>Roxanna Asgarian -<i> We Were Once a Family: A Story of Love, Death, and Child Removal in America</i></b><i> (Farrar, Straus and Giroux, 2023)</i><br /><b>Joseph d'Anvers - <i>Un garçon ordinaire </i></b><i>(Rivages, 2023)</i><br /><b>Éric Chacour - <i>Ce que je sais de toi </i></b><i>(Alto, 2023)</i><br /></div><div style="text-align: left;"><i> </i><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>mai</b></span></span><br /><b>Pascale Wilhelmy - <i>Post-it </i></b><i>(Libre Expression, 2023)</i><br /><b>Jean Genet - <i>Le funambule </i></b><i>(Gallimard L'Arbalète, 2010)</i><br /><b>Mathieu Persan - <i>Il ne doit plus jamais rien m'arriver </i></b><i>(L'Iconoclaste, 2023)</i><br /><b>Céline Zufferey - <i>Nitrate </i></b><i>(Gallimard, 2023)</i><br /><b>Alice Guy - <i>La fée-cinéma </i></b><i>(Gallimard L'Imaginaire, 2022)</i><br /><b>Valérie Jessica Laporte - <i>Méconnaissable </i></b><i>(Libre Expression, 2020)</i><br /><b>Brigitte Kernel - <i>Jours brûlants à Key West </i></b><i>(Flammarion, 2018)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>juin</b></span></span></div><div style="text-align: left;"><b>Jay Carmichael - <i>Marlo </i></b><i>(Scribe, 2023)</i><br /><b>Eric Nguyen - <i>La solitude des tempêtes </i></b><i>(Albin Michel, 2023)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>juillet</b></span></span><br /><b>Maud Lübeck - <i>Privé S.V.P. </i></b><i>(Le Nouvel Attila, 2023)</i><br /><b>Collectif - <i>Over the Rainbow, Catalogue de l'exposition: Autres histoires de la sexualité dans les collections du Centre Pompidou </i></b><i>(Centre Pompidou, 2023)</i><br /><b>Brandon Taylor - <i>The Late Americans </i></b><i>(Riverhead Books, 2023)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>août</b></span></span><br /><b>François Garde - <i>A perte de vue, la mer gelée </i></b><i>(Paulsen, 2021)</i><br /><b>Alfred Lansing - <i>Endurance: L’incroyable voyage de Shackleton </i></b><i>(Les Belles Lettres, 2018)</i><br /><b>Sir Edward Shackelton - <i>L'Odyssée de l'Endurance</i></b><i> (Phébus Libretto, 2000) [1919]</i><br /><b>Sarah Winman - <i>Tin Man </i></b><i>(G.P. Putnam's Sons, 2018)</i><br /><b>Tom Crewe - <i>The New Life </i></b><i>(Scribner, 2023)</i><br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>septembre</b></span></span><br /><b>Fabrice Caro - <i>Journal d'un scénario </i></b><i>(Gallimard Sygne, 2023)</i><br /><b>Maurice Barthélémy - <i>L'Expérience </i></b><i>(Plon, 2023)</i><br /><b>Maylis Besserie - <i>La nourrice de Francis Bacon </i></b><i>(Gallimard, 2023)</i><br /><b>Dominique Fabre - <i>Gare Saint-Lazare </i></b><i>(Fayard, 2023)</i><br /><b>Laurent Mauvignier - <i>Proches </i></b><i>(Les Éditions de Minuit, 2023)</i><br /><b>Jean-Philippe Blondel - <i>Passager de l'été </i></b><i>(Actes Sud Jeunesse, 2023)</i><br /><b>David Grann - <i>Les naufragés du Wager </i></b><i>(Ed. du Sous-sol, 2023)</i><br /><b>Antoine Wauters - <i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2023/10/le-plus-court-chemin-wauters.html" target="_blank">Le plus court chemin</a> </i></b><i>(Verdier, 2023)</i><br /><span style="color: #999999;"><b>Mathieu Laca - <i>L'invention d'un visage </i></b><i>(Leméac, 2023)</i></span><br /><b>Françoise Sagan - <i>Chroniques 1954-2003 </i></b><i>(Le Livre de Poche, 2016)</i><b><br /></b><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>octobre</b></span></span><br /><b>Jérôme Aumont - <i>Un empêchement </i></b><i>(Christian Bourgois, 2023)</i><br /><b>Fabrice Neaud - <i>[Le Dernier sergent T01] Les guerres immobiles </i></b><i>(Delcourt, 2023)</i><br /><b>Earl Thompson - <i>Comprendre sa douleur </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2023)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>novembre</b></span></span><br /><b>Étienne Davodeau - <i>Loire </i></b><i>(Futuropolis, 2023)</i><br /><b>Christophe Honoré - <i>Le ciel de Nantes </i></b><i>(Les Solitaires Intempestifs, 2022)</i><br /><b>Mathias Howald - <i>Cousu pour toi </i></b><i>(Gallimard Scribes, 2023)</i><br /><b>Cédric Sapin-Defour - <i>Son odeur après la pluie </i></b><i>(Stock, 2023)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>décembre</b></span></span><br /><span style="color: #999999;"><b>Richard Flanagan - <i>Dispersés par le vent </i></b><i>(Flammarion, 2002)<b><br /><br /></b></i></span><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"> * * * * * * * *</div></div><span style="font-family: inherit;">Dans le détail :</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"></span><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>janvier </b></i> (6 livres lus) <br />Nouvelles 1 - BD 1 - Essai/Récit 1 - Roman 3 (2 V.O.) </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>février </b></i>(4) <br />Polar 1 - Roman 2 - Théâtre 1 (2 V.O.)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>mars </b></i>(3)</span><span style="font-family: inherit;"><i> <br /></i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 2 - Théâtre 1 (1 V.O.)<i><br /></i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>avril </b></i>(4)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Essai/Récit 1 - Roman 3 (1 V.O.)<br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>mai </b></i>(7)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Essai/Récit 1 - Roman 6</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>juin </b></i>(2)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Essai/Récit 1 - Roman 1 (1 V.O</span><span style="font-family: inherit;">.)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>juillet </b></i>(3)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Essai/Récit 1 - Roman 2 (1 V.O.)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>août </b></i>(5)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Essai/Récit 3 - Roman 2 (2 V.O.)</span><span style="font-family: inherit;"></span></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>septembre </b></i>(9)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Jeunesse - 1 - Essai/Récit 2 - Roman 5<span style="font-size: xx-small;">,5</span> - Théâtre 1</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>octobre </b></i>(3)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">BD 1 - Roman 2<br /></span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>novembre </b></i>(4)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">BD 1 - Roman 2 - Théâtre 1</span><span style="font-family: inherit;"> <br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>décembre </b></i>(0)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman </span><span style="font-family: inherit;">0<span style="font-size: xx-small;">,5</span></span></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i></i></span> </div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 11pt;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 11pt;">Années de parution : 2023 : 28 - 2022 : 9 - 2021 : 3 - 2020 : 1 - 2018 : 3 - 2016 : 1 - 2014 : 1 - 2010 : 1 - 1968 : 1 - 1957 : 1 - 1919 : 1<br /></span></span></div><p><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 11pt;">Pays d'origine : France : 29 - USA : 8 - Angleterre : 5 - Québec : 3 - Australie : 1</span></span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 11pt;"> - Irlande : 1 - Norvège : 1 - Suisse : 1 - Belgique : 1</span></span> <br /></p></div></i></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com36tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-13332609273262827992023-10-02T17:02:00.000+02:002023-10-02T17:02:37.144+02:00« On ne sait plus par où on souffre, mais on souffre et cette souffrance nous tient en vie. »<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicJVt2_7Dqx_PJiL6HqS2rMw6dCH0Fn23TFh5yobZn_3vwTmy10orGs8Ltz8dZngaAv9xGUwcCNXzTJohV0PBfCJcDTkGo8pUy5b9yogdZo6FCkhRNhfBy2bLHTuxAeN5b5YfUZTklAe8dtOatUbiRKlNuiNqdxDqs9wB9UQZpc6Enk029KYddh0BHmEc/s735/Ren%C3%A9%20Perrot%20-%20Arbois%20(Jura),%201943_%C2%A9RMN-Grand%20Palais%20(MuCEM)-Franck%20Raux_%C2%A9ADAGP,%20Paris_09-532367_OK.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="561" data-original-width="735" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicJVt2_7Dqx_PJiL6HqS2rMw6dCH0Fn23TFh5yobZn_3vwTmy10orGs8Ltz8dZngaAv9xGUwcCNXzTJohV0PBfCJcDTkGo8pUy5b9yogdZo6FCkhRNhfBy2bLHTuxAeN5b5YfUZTklAe8dtOatUbiRKlNuiNqdxDqs9wB9UQZpc6Enk029KYddh0BHmEc/s16000/Ren%C3%A9%20Perrot%20-%20Arbois%20(Jura),%201943_%C2%A9RMN-Grand%20Palais%20(MuCEM)-Franck%20Raux_%C2%A9ADAGP,%20Paris_09-532367_OK.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;"><b>René Perrot - Arbois (Jura), 1943 </b>© RMN-Grand Palais (MuCEM)-Franck Raux / © ADAGP, Paris</span></i></td></tr></tbody></table><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><i><span style="color: #783f04; font-family: helvetica;">Parfois, je me demande si mes qualités d'enfant n'ont pas fait de moi un adulte pitoyable, si mon refus d'aller vers les autres ne m'a pas transformé en type étroit, terrorisé par tout. [...]<br />Et si les qualités qu'on prête aux écrivains, pour finir, ne relèvent pas davantage du pli autistique que du talent. Mes livres sont-ils autre chose que mes maladies déguisées ? Des peurs qui cachent leur nom ? Je sais qu'écrire, c'est se traverser de part en part en acceptant tout ce que l'on croisera, tout ce que l'on touchera du doigt et que l'on entendra. Même ce qu'il y a de plus terrible. Car cela, il faudra parvenir à l'aimer.</span><br />(p. 187)</i><br /><br /><i><span style="color: #783f04; font-family: helvetica;">Quand on n'a pas d'horaires précis, pas de raisons de sortit de chez soi le matin, pas de raison de quitter son lit, quand on n'a que soi et ses pensées, comme moi et comme tant de monde, les maisons se referment sur nous, et nous digèrent. Tout nous coûte, tout devient lourd, compliqué. Acheter du pain. Payer une facture. Notre sagesse ? Quelle sagesse ? On s'autodétruit. On devient pour soi-même un poids. La moindre des choses que l'on entend résonne en nous pendant des jours. Un écureuil qu'on croise dans les coteaux est une épiphanie. On ressasse. On s'épuise. On ne sait plus par où on souffre, mais on souffre et cette souffrance nous tient en vie. On murmure pour nos proches d'infinis <span style="font-size: 12pt;">« </span>sauvez-moi<span style="font-size: 12pt;"> », </span>mais nos proches ne nous entendent plus car ils nous ont toujours connu comme ça. Dehors, la plus petite lumière fait l'effet d'un bain abrasif. Elle nous console, puis elle nous tue, car une fois dissipée c'est encore plus de solitude. Je pense parfois que les gens comme nous devraient être aidés à coups de treuil, qu'on devrait nous sortir, nous exhumer, casser les murs de nos maisons, brûler nos lits, ravager nos bibliothèques et nous emmener au milieu d'un vaste champ de tournesols où, tendrement mais avec vigueur, nous épousseter. Quand je marche avec ma mère, elle finit toujours par me devancer un peu. Elle se détache de moi, imperceptiblement. Au bout de quelques minutes, elle se met à chanter, redevenant la femme volante, la femme qui chante pour bercer le silence qu'elle porte en elle. Ensuite, se retournant, elle me sourit. Je sais bien ce que signifie ce sourire. Je sais bien que, même à l'air libre, les gens comme nous ne quittent jamais leurs plis.</span><br />(pp. 188-189)</i><!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]--></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: right;"><b>Antoine Wauters - <i>Le plus court chemin </i></b><i>(Verdier, 2023)</i><br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-14739375100067416192023-03-06T19:32:00.000+01:002023-03-06T19:32:54.893+01:00Récap' de février 2023<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpQbZb4yY0x1h9MR46WJfJbA45mQeiJEqupPig83HnjRNHpyYqyuC2cFr3cyEeM9-x52eT2Wi2NojW4Rf1gSUIuVh_LLSCer2Tls3LI_hf8k7FFsUw-vbeY4ag4RNKvCtBMXyPnsXWtNdaZUe7Gq83_kcTggV4F2OiPeJeWebHt76q2oVkQccbKsa-/s1080/R%C3%A9cap%20f%C3%A9vrier%202023.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpQbZb4yY0x1h9MR46WJfJbA45mQeiJEqupPig83HnjRNHpyYqyuC2cFr3cyEeM9-x52eT2Wi2NojW4Rf1gSUIuVh_LLSCer2Tls3LI_hf8k7FFsUw-vbeY4ag4RNKvCtBMXyPnsXWtNdaZUe7Gq83_kcTggV4F2OiPeJeWebHt76q2oVkQccbKsa-/s16000/R%C3%A9cap%20f%C3%A9vrier%202023.png" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-small;"> <span>© </span><a href="https://fr.freepik.com/auteur/wayhomestudio" rel="nofollow" target="_blank">wayhomestudio @ Freepik</a></span></i></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"><b>Sylvie Coma - <i>Étienne Daho, a secret book </i></b><i>(La Martinière, 2022)</i><br /><b>Morgan Thomas - <i>Manywhere </i></b><i>(MCD, 2022)</i><br /><b>Patrick Lunant - <i>Léo </i></b><i>(L'Avant-scène Théâtre #1105, 2022)</i><br /><b>Jonathan Whitelaw - <i>The Bingo Hall Detectives </i></b><i>(HarperNorth, 2022)</i><br /><b>Thomas Vinau - <i>Marcello & Co </i></b><i>(Gallimard Sygne, 2022)</i><br /><br />Jakob Guanzon - <i>Abundance (Graywolf Press, 2021)</i></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"> * * * * *</div></div></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;">D’abord, les livres tout juste commencés en janvier et terminés en février :</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Sylvie Coma - <i>Étienne Daho, a secret book </i></b><i>(La Martinière, 2022)</i><br />Dans ce gros (lourd !) et beau livre, Sylvie Coma, amie d’adolescence, retrace le parcours personnel et artistique d’Étienne Daho. </div><div style="text-align: left;">De toujours, Daho est une des personnalités les plus discrètes. Pour autant, aucun scoop, aucun déballage ici. Qui s’intéresse d’un peu plus près à l'artiste n’apprendra rien de nouveau. L’intérêt de ce livre réside essentiellement dans les quelques anecdotes et confidences qui font toucher de près, comme si on y était, certains épisodes que l’on connaissait déjà, mais aussi dans la richesse des documents rares, sinon inédits : photos personnelles, courriers, coupures de presse, télégrammes et même bulletin de notes et dissertation !<br />Pour les fans, surtout, mais pas que. <br /><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Morgan Thomas - <i>Manywhere </i></b><i>(MCD, 2022)</i><br />Dans ce premier recueil, dédicacé à <i>“anyone who’s gone looking for themselves in the archives”</i>, <a href="https://morganhthomas.com/" target="_blank">Morgan Thomas</a> propose neuf nouvelles autour du genre et de l’identité, qui toutes ont pour territoire le Sud des États-Unis (à différentes époques) et pour figure centrale des personnages queer, trans ou non-binaires. Des personnages en transit, en fuite, à la recherche d’eux-mêmes et de leur place dans la course du monde.<br />Comme dans tous les recueils, certains textes m’ont emballé (<i>Bump</i>, <i>Surrogate</i>, <i>Manywhere</i>…), d’autres moins (essentiellement ceux qui touchent au surnaturel, au réalisme magique), d’autres encore m’ont dérangé (<i>Alta’s Place</i>). Pour sûr un.e auteur.ice à suivre.<br /></div><div style="text-align: left;"><br /> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Place, maintenant, aux lectures de février :</div><div style="text-align: left;"> <br /></div><div style="text-align: left;"><b>Patrick Lunant - <i>Léo </i></b><i>(L'Avant-scène Théâtre #1105, 2022)</i><br />Alors qu’il règle les derniers préparatifs de son mariage blanc avec une jeune Sri Lankaise en situation irrégulière, Léo se fait larguer par son amant. Et comme si ça ne suffisait pas, sa mère, qu’il n’a pas vue depuis dix ans, débarque sans crier gare. L’occasion pour eux de régler leurs comptes…<br />Pas mauvais, mais pas très original et sans surprise. Bernadette Lafont donnait certainement sur scène une autre dimension / saveur au texte.<br /> </div><div style="text-align: left;"><b>Jonathan Whitelaw - <i>The Bingo Hall Detectives </i></b><i>(HarperNorth, 2022)</i><br />Un “cozy mystery” où une septuagénaire au caractère trempé et son gendre, journaliste au chômage, enquête sur la mort d’une retraitée, membre du club de bingo de la paroisse.<br />Tous les ingrédients propres au genre y sont : la campagne anglaise, une galerie de personnages hauts en couleurs, quelques fausses pistes dans une enquête qui suit son petit bonheur de chemin (et vu le peu de protagonistes, on a peu de mérite à trouver le coupable). <br />C’est gentil, ça détend et on passe le temps agréablement, à savourer la relation chien/chat qu’entretiennent Amita et Jason. La nouvelle enquête de ce duo, à paraître en mai prochain, gagnerait fort à être un peu plus retorse. <br /><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Thomas Vinau - </b><i><b>Marcello & Co </b>(Gallimard Sygne, 2022)</i><br />Un étudiant dilettante et vendeur de frites à temps partiel, plus intéressé à faire la teuf et à partager un joint avec ses potes que par ses études, glandouilleur ne sachant trop quoi faire de sa vie, percute une sorte d’hybride aux allures de clodo, mi-Marcello Mastroianni, mi-capitaine Haddock. <br />Intrigué, le garçon va prendre ce drôle de bonhomme en filature. Sa traque va le mener dans une forêt secrète, sanctuaire foutraque protégé par de hauts murs, en plein cœur de la ville. <br />Une histoire entre rêve et réalité, placée sous le signe de la poésie et de la fantaisie, que j’ai failli abandonner en route à cause de longueurs. Mais il y a quelque chose dans l’écriture de Vinau, que je découvre avec ce texte, qui m’a tenu jusqu'au bout.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">A cette heure, je suis toujours dans <b><i>Abundance</i></b>, dont je parlerai la fois prochaine. <br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-40327330668787180852023-02-02T20:53:00.002+01:002023-03-01T19:46:21.933+01:00Récap' de janvier 2023<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie5lZ7ozb1S81fznBH6BNio-fjtwab9dypFYjCSv59YBjMk67RadBzjQWjq1m7LQpqw2Jl0ciqyz_do0ke43MWa2-gRMAYy8q3_73fyKlDcUz5FON3Sqf0E7m2RDJS7V7uZqhZbTXwY6tmr4zbzo5oc17kjId28vVOxNc8R8NWWq7-GhzJEP_oEOw8/s1080/R%C3%A9cap%20janvier%202023.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie5lZ7ozb1S81fznBH6BNio-fjtwab9dypFYjCSv59YBjMk67RadBzjQWjq1m7LQpqw2Jl0ciqyz_do0ke43MWa2-gRMAYy8q3_73fyKlDcUz5FON3Sqf0E7m2RDJS7V7uZqhZbTXwY6tmr4zbzo5oc17kjId28vVOxNc8R8NWWq7-GhzJEP_oEOw8/s16000/R%C3%A9cap%20janvier%202023.png" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Plan vertical d'arbres dans un paysage d'hiver <a href="https://fr.freepik.com/photos-gratuite/plan-vertical-arbres-dans-paysage-hiver_16937712.htm" rel="nofollow" target="_blank">© Wirestock</a></i></span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"><i> </i></span></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"> <b>Tarjei Vesaas - <i>Les oiseaux </i></b><i>(Le Livre de Poche, 1977) [1957]</i><br /><b>Claire Keegan - <i>Foster </i></b><i>(Faber and Faber, 2022) [2010]</i><br /><b>Collectif - <i>Fabcaro sur la colline </i></b><i>(Six Pieds Sous Terre, 2022)</i><br /><b>Madeline Miller - <i>Le chant d'Achille </i></b><i>(Rue Fromentin, 2014)</i></div><div style="text-align: center;"><br />Sylvie Coma - <i>Étienne Daho, a secret book (La Martinière, 2022)</i><br />Morgan Thomas - <i>Manywhere (MCD, 2022)</i></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"> * * * * *</div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"> </div></div></div><div style="text-align: left;"><b>Tarjei Vesaas - <i>Les oiseaux </i></b><i>(Le Livre de Poche, 1977) [1957]</i></div><div style="text-align: left;">Une maison au bord d’un lac, dans la campagne norvégienne. Une femme, Hege, qui a mis sa vie entre parenthèse pour se consacrer à son frère « différent », Mattis, incapable de subvenir à ses besoins, éternel grand enfant qui ne comprend pas le monde des humains et s’abandonne à la rêverie au moindre signe qu’il lit dans la nature environnante. <br />Le récit émouvant et sensible du lien qui unit Hege et Mattis, relation bouleversée par l’arrivée d’un étranger. </div><div style="text-align: left;">Merci beaucoup <a href="http://www.lireetmerveilles.fr/pages/lectures/les-oiseaux-tarjei-vesaas.html" target="_blank">Maryline</a>.</div><div style="text-align: left;"><br /><br /><b>Claire Keegan - <i>Foster </i></b><i>(Faber and Faber, 2022) [2010]</i><br />Une fillette confiée, le temps d’un été, à la garde d’un couple de paysans taiseux réapprend l’insouciance et découvre la tendresse et la douceur de vivre.<br />D’une plume impressionniste, Claire Keegan peint par petites touches la relation toute de pudeur et de sensibilité qui se noue entre l’enfant et les adultes. Un récit d’à peine 100 pages, lumineux et bouleversant.</div><div style="text-align: left;"><br /><br /><b>Collectif - <i>Fabcaro sur la colline </i></b><i>(Six Pieds Sous Terre, 2022)</i></div><div style="text-align: left;">Monographie réalisée à l’occasion de la rétrospective sur Fabcaro à la Cité internationale de la bande dessinée et de l’image d’Angoulême. <br />À réserver aux fans qui se régaleront d’y découvrir des travaux rares, voire inédits. </div><div style="text-align: left;"><br /><br /><b>Madeline Miller - <i>Le chant d'Achille </i></b><i>(Rue Fromentin, 2014)</i></div><div style="text-align: left;">La rencontre de Patrocle et d’Achille, la naissance de leur amitié à la cour du roi Pelée, leur initiation par le Centaure Chiron, leur participation à la guerre de Troie aux côtés d'Ulysse et d'Agamemnon, face à Hector. La guerre de Troie vue par un simple mortel, ni dieu, ni héros, seulement disciple fidèle et loyal d’Achille, son amant. <br />Une version de <i>L’Illiade</i> qui aurait probablement suscité l’intérêt du collégien que j’étais pour la mythologie grecque. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Enfin, la grande nouvelle du mois, c'est le retour de Cuné. </div><div style="text-align: left;">Si jamais vous étiez passé.e à côté, c'est désormais<a href="https://sylviesagnes.blogspot.com/" target="_blank"> par ici</a> que ça se passe.<br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-73935163772633498062023-01-20T13:51:00.002+01:002023-01-21T18:52:54.783+01:00Rétrospective 2022<p style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfDhsxYigJjAJC3eDgwNMjLBOOmxPnc4U97zj4RXpI1FISMnGcAoa9qRNi8TaShN27cKy7jgRt24KWETKt_JfQPo8_lc-5y-YKOwTd88g2sQHOlQ8_eRLkKlU3qQCMmhmr8r6WqAgiNmUE-86Zzrfg8WCmupzO6CEOobSL5Uf0KGF5Mrzrv7ZgQQ1r/s1080/Best%202022_1.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfDhsxYigJjAJC3eDgwNMjLBOOmxPnc4U97zj4RXpI1FISMnGcAoa9qRNi8TaShN27cKy7jgRt24KWETKt_JfQPo8_lc-5y-YKOwTd88g2sQHOlQ8_eRLkKlU3qQCMmhmr8r6WqAgiNmUE-86Zzrfg8WCmupzO6CEOobSL5Uf0KGF5Mrzrv7ZgQQ1r/s16000/Best%202022_1.png" /></a><br /></p><div style="text-align: left;">Toujours plus haut, toujours plus fort. </div><div style="text-align: left;">Ou plus exactement, encore moins que l’an dernier, qui brillait par sa pauvreté. J’aurai donc atteint péniblement les 58 livres lu en 2022 (vs. 60 en 2021). Et, contrairement à l’an dernier, je suis tout à fait en mesure d’en identifier les (la !) raisons. J’y reviendrai plus tard.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">En y regardant d’un peu plus près, les romans (37 vs. 29 en 2021) raflent toujours la mise (65 %), suivis des récits/essais (11 vs. 13), les deux cumulés représentant 82 % de mes lectures de l’année. </div><div style="text-align: left;">Loin derrière, on trouve les Albums-BD (5 vs. 11, soit une sacrée chute !), les nouvelles (3 vs. 4) et le théâtre refait une timide apparition (1 vs. 0).</div><div style="text-align: left;">On se consolera par une belle progression des livres lus en anglais (15 vs. 9)<br /></div><div style="text-align: left;"> <br /></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;">Les sorties de l’année (25) représentent toujours l’essentiel de mes lectures (44 %). Plus de ¾ de mes lectures sont des livres parus au cours de ces dix dernières années. </div><div style="text-align: left;">Le livre le plus ancien date de 1921. C’est dire l’étendue de mes lacunes en « classiques ». D’ailleurs, je ne vous ferai pas l’affront de réitérer ici pour la 3e année consécutive mon désir (réel) de me plonger dans l’œuvre de Zola et Balzac. </div><div style="text-align: left;">De la même façon, je m’aventure difficilement hors des horizons français (27) et états-uniens (14) d’où sont issues près des ¾ de mes lectures de l’année (72 %). Le reste vient essentiellement d’Europe avec des rares (et toujours uniques) incursions dans des pays plus « exotiques » comme l’Afrique-du-Sud, l’Australie ou la Corée-du-Sud.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Déjà largement dominante l’an dernier (75 %), la liseuse a mis le papier K.O. cette année, le format digital représentant 100 % de mes lectures. Si ce format est le plus pratique pour moi, je reste affligé devant ce qu'est devenue ma bibliothèque, figée dans le temps, comme si elle appartenait à quelqu'un d'autre, car elle ne reflète plus du tout le lecteur que je suis aujourd'hui.<br /></div><p> </p><p>Au-delà de l’aspect purement statistique, l’année a été marquée par pas moins de 12 coups de cœur, (avec un 60/40 romans/essais) dont 4 ouvrages non disponibles à ce jour en français (La traduction de <i>All Down Darkness Wide</i> devrait bientôt arriver sur les étagères de nos librairies). </p><p style="text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFoWe__wBQA5Txh3xpGmMyzgHI134a5EXVlolDzRRr0c-1n63Hw7YenNoIpUqzW5-oE392kvc6yPmEFx9GlcRKLRsTyOuzWCnUI8ycpi5fkVaRCK5KQhq25CPoYFMg2YMS8b1j7qjjL1cGH9s-HG2YkOxL32HPOwjCn6ZPVEXODLvYiX4wL2dB7E5g/s1080/Best%202022_4.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFoWe__wBQA5Txh3xpGmMyzgHI134a5EXVlolDzRRr0c-1n63Hw7YenNoIpUqzW5-oE392kvc6yPmEFx9GlcRKLRsTyOuzWCnUI8ycpi5fkVaRCK5KQhq25CPoYFMg2YMS8b1j7qjjL1cGH9s-HG2YkOxL32HPOwjCn6ZPVEXODLvYiX4wL2dB7E5g/w640-h640/Best%202022_4.png" width="640" /></a><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6DNDRh0enCJY-iO371Hy7mEFiJ2Jp2ej3e7eSNOmVdkN_INHhwcnhOiT4D_iHNmRFGfJ1Jb5uJLXjeRbQmBHTAWU82QZlnJsG8uOPrOpzl5KXxb95XYD0OOe3hLbSSmHdDFEYaHCpjkpow7uXFz9tPc8SEbHH4KI5dpI5pG7XG746keJxL57szw7L/s1080/Best%202022_3.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6DNDRh0enCJY-iO371Hy7mEFiJ2Jp2ej3e7eSNOmVdkN_INHhwcnhOiT4D_iHNmRFGfJ1Jb5uJLXjeRbQmBHTAWU82QZlnJsG8uOPrOpzl5KXxb95XYD0OOe3hLbSSmHdDFEYaHCpjkpow7uXFz9tPc8SEbHH4KI5dpI5pG7XG746keJxL57szw7L/w640-h640/Best%202022_3.png" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX0zffErRlJGZ24TNdG4oLyVo0ntMmDkcn-YSroZeDDTBueNZOQQOxtD5-ubvD-MzmMY2J-u8VjhVfln09sVsH9iswRHbijBfI2a7bX2JpRiXPbzO07wi6uG5vRII6w7ZnA9Ik3DMUnewZfEqa5WyvwJl4ju9wK86_W_ytCz31OiHLKdfTiRnbF66R/s1080/Best%202022_2.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX0zffErRlJGZ24TNdG4oLyVo0ntMmDkcn-YSroZeDDTBueNZOQQOxtD5-ubvD-MzmMY2J-u8VjhVfln09sVsH9iswRHbijBfI2a7bX2JpRiXPbzO07wi6uG5vRII6w7ZnA9Ik3DMUnewZfEqa5WyvwJl4ju9wK86_W_ytCz31OiHLKdfTiRnbF66R/w640-h640/Best%202022_2.png" width="640" /></a></div><p></p><div style="text-align: left;"></div><p></p><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">On notera aussi un abandon, celui de G.A.V., de Marin Fouqué, dont le précédent roman, <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2020/04/77-marin-fouque.html" target="_blank"><i>77</i></a>, avait été un de mes coups de cœur en 2019.<br />Françoise Sagan et Michel Tremblay sont toujours pour moi des valeurs refuges vers lesquelles je me sais pouvoir me tourner en toute confiance en cas de baisse de régime. En 2022, Fabcaro m’aura offert le <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/06/samourai-fabrice-caro.html" target="_blank">meilleur</a> mais aussi le <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/06/guacamole-vaudou-fabcaro-eric-judor.html">pire</a>. </div><div style="text-align: left;">En revanche, pour des raisons propres à chacun, je ne pense pas lire à nouveau <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/09/recap-de-juin-2022.html.html" target="_blank">Max Porter</a>, <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/recap-de-juillet-2022.html">Marcus Malte</a> ou <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/recap-de-juillet-2022.html">Colombe Schneck</a> avant longtemps. <br /></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;">Enfin, comme beaucoup, 2022 aura été pour moi l’année du phénomène <i>Blackwater</i>, saga en compagnie de laquelle j’ai passé un très agréable moment.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw41LkAvi9ah3w2ilTbn6mELFEMqfsTrL6Hws5WkOV9imQL-0Y2ZWRnLwyPPbVpqadyopT2piOw5zEXwNjOYw0kFhWlHswmJAdprWqPD8Hj2WwKB6eNQN4LVWkh_kSlJq80MPBBmkD65a66PgppUk7XhTQoDMKfs4JQHPAsYh3zYExmwlTPIxYi2ry/s1350/Shannon%20Taggart%20-%20S%C3%A9ance%20(shannontaggart.com)_3136987048593876861_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw41LkAvi9ah3w2ilTbn6mELFEMqfsTrL6Hws5WkOV9imQL-0Y2ZWRnLwyPPbVpqadyopT2piOw5zEXwNjOYw0kFhWlHswmJAdprWqPD8Hj2WwKB6eNQN4LVWkh_kSlJq80MPBBmkD65a66PgppUk7XhTQoDMKfs4JQHPAsYh3zYExmwlTPIxYi2ry/w512-h640/Shannon%20Taggart%20-%20S%C3%A9ance%20(shannontaggart.com)_3136987048593876861_n.jpg" width="512" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Séance </i><i><span>© </span></i></span><span style="font-size: x-small;"><i><span></span></i></span><span style="font-size: x-small;"><i><a href="http://shannontaggart.com" rel="nofollow" target="_blank">Shannon Taggart</a></i></span></td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;">Si j’ai lu peu (ou moins, comme vous préférez) de livres cette année, j’ai encore moins partagé mes lectures ici. </div><div style="text-align: left;">Comme je le disais en introduction, les raisons m’en sont connues (et sans doute même sont-elles liées) : un nouvel épisode dépressif, mais surtout une évolution de poste, aux contraintes peu compatibles avec un fonctionnement TSA, et donc pour moi source d’anxiété et dévoreuse d’énergie phénoménale au quotidien. </div><div style="text-align: left;">Quand il n’est pas en déficit, <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/05/recap-de-mars-2022.html" target="_blank">mon stock quotidien de cuillères</a> fait peur à voir. C’est le boulot qui veut ça. Mais quand je rentre à 20 h à la maison, ce dont j’ai envie n’est certainement pas de m’installer à nouveau à mon clavier. </div><div style="text-align: left;"><br />Pas pour rédiger, en tout cas. Car je dois avouer que je prends plaisir à bidouiller mes visuels pour Insta (que je publie en en-tête de certains posts de ce blog). Chercher des photos, tester tout un tas d’options de mises en page, effacer un fond, retoucher un angle d’inclinaison ici, une ombre là, changer les couleurs…, ça me détend (et un visuel dans le mois, ça reste gérable !).<br /><br />Voilà. Fin du bilan de cette année un peu particulière. </div><div style="text-align: left;">Si je me fais rare ici, on ne perd pas le contact pour autant. Je me balade toujours sur vos blogs ; il m’arrive même d’y déposer un commentaire ! Alors à bientôt chez vous.<br /><br /></div><div style="text-align: center;"> * * * * * * * *</div><div style="text-align: center;"> </div><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>janvier</b></span></span><div style="text-align: left;"><span style="color: #999999;"><b>Cynthia Carr - <i>Fire in the Belly: The Life and Times of David Wojnarowicz</i></b><i> (Bloomsbury, 2012)</i></span></div><div style="text-align: left;"><b>Arnaud Cathrine -<i> Début de siècles </i></b><i>(Verticales, 2022)</i></div><div style="text-align: left;"><i> </i></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>février</b></span></span><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Françoise Sagan - <i>Écris-moi vite et longuement </i></b><i>(Stock, 2021)</i><br /><b>Michel Tremblay - <i>Offrandes musicales </i></b><i>(Leméac, 2021)</i><br /><b>Hugues Barthe - <i>L'Été 79 </i></b><i>(NiL, 2011)</i><br /><b>Hugues Barthe - <i>L'Automne 79 </i></b><i>(NiL, 2013) </i><br /><b>Allen Ellenzweig - <i>George Platt Lynes: The Daring Eye </i></b><i>(Oxford University Press, 2022)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>mars</b></span></span><br /><b>Nicolas Mathieu - <i>Connemara </i></b><i>(Actes Sud, 2022)</i><br /><span style="color: #999999;"><i><b>Marin Fouqué - G.A.V. (Actes Sud, 2021) </b></i></span><br /><b>Damon Galgut - <i>The Promise </i></b><i>(Europa, 2021) </i><br /><b>Alex Schulman - <i>Les survivants </i></b><i>(Albin Michel, 2022)</i></div><div style="text-align: left;"><i> </i></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>avril</b></span></span><br /><b>Hannah Gadsby - <i>Ten Steps to Nanette: A Memoir Situation </i></b><i>(Ballantine, 2022)</i><br /><b>Michael McDowell -<i> [Blackwater I] La crue </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i><br /><b>Douglas Stuart - <i>Young Mungo </i></b><i>(Picador, 2022)</i><br /><b>Michael McDowell - <i>[Blackwater II] La digue </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i></div><div style="text-align: left;"><i> </i><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>mai</b></span></span><br /><b>Jean-Philippe Blondel - <i>Café sans filtre </i></b><i>(L'Iconoclaste, 2022)</i><br /><b>Antoine Wauters - <i>Le musée des contradictions </i></b><i>(Ed. du Sous Sol, 2022)</i><br /><b>Fabcaro & Eric Judor - <i>Guacamole Vaudou </i></b><i>(Seuil, 2022)</i><br /><b>Thibault Le Texier - <i>Histoire d'un mensonge. Enquête sur l'expérience de Stanford </i></b><i>(Zones, 2018)</i><br /><b>David Prudhomme - <i>Du bruit dans le ciel </i></b><i>(Futuropolis, 2021)</i><br /><b>Michael McDowell - <i>[Blackwater III] La maison </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i><br /><b>Annie Ernaux - <i>Le jeune homme </i></b><i>(Gallimard, 2022)</i><br /><b>Fabrice Caro - <i>Samouraï </i></b><i>(Gallimard Sygne, 2022)</i><br /><b>Brandon Taylor - <i>Filthy Animals </i></b><i>(Riverhead, 2021)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>juin</b></span></span></div><div style="text-align: left;"><b>Michael McDowell - <i>[Blackwater IV] La guerre </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022) </i><br /><b>Max Porter - <i>The Death of Francis Bacon </i></b><i>(Faber & Faber, 2021)</i><br /><b>Emmanuel Chaussade - <i>Dire </i></b><i>(Mercure de France, 2022) </i><br /><b>Pierre Drieu La Rochelle - <i>La valise vide </i></b><i>(Fata Morgana, 2020) [1921]</i><br /><b>Michael McDowell - [Blackwater V] La fortune </b>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)<br /><b>Pierre Drieu La Rochelle -<i> Le feu follet</i></b><i>, suivi de <b>Adieu à Gonzagues</b> (Folio, 2012) [1931-1964]</i><br /><b>Shannon Pufahl - <i>On Swift Horses </i></b><i>(Riverhead Books, 2019)</i><br /><b>Michael McDowell -<i> [Blackwater VI] Pluie </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i><br /><b>Fran Lebowitz - <i>The Fran Lebowitz Reader </i></b><i>(Vintage, 1994)</i><br /><b>Patrick Gale - <i>Mother's Boy </i></b><i>(Tinder Press, 2022)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>juillet</b></span></span><br /><b>Colombe Schneck - <i>Une femme célèbre </i></b><i>(Stock, 2010)</i><br /><b>Marcus Malte - <i>Le garçon </i></b><i>(Zulma, 2016) </i><br /><b>Alex Viens - <i>Les pénitences </i></b><i>(Le Cheval d'août, 2022)</i><br /><b>Margaret Kennedy - <i>The Feast </i></b><i>(Faber and Faber, 2011) [1949]</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>août</b></span></span><br /><b>Seán Hewitt - <i>All Down Darkness Wide - A Memoir </i></b><i>(Penguin Press, 2022)</i><br /><b>Vincent Van Gogh - <i>Lettres à son frère Théo </i></b><i>(Grasset Les Cahiers Rouges, 2002) [1937]</i><br /><b>Jo Browning Wroe - <i>A terrible Kindness </i></b><i>(Faber and Faber, 2022)</i><br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>septembre</b></span></span><br /><b>Guillaume Le Touze - <i>Moi en plus beau </i></b><i>(Actes Sud, 2022) </i><br /><b>Nathan Harris - <i>The Sweetness of Water </i></b><i>(Little, Brown and Company, 2021) </i><br /><b>Olivier Hodasava - <i>Une ville de papier </i></b><i>(Inculte, 2019)</i><br /><b>Andrew Holleran - <i>The Kingdom of Sand </i></b><i>(Farrar, Straus and Giroux, 2022)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>octobre</b></span></span><br /><b>Pierre Adrian - <i>Que reviennent ceux qui sont loin </i></b><i>(Gallimard, 2022)</i><br /><b>Andreas Altmann - <i>La vie de merde de mon père, la vie de merde de ma mère et ma jeunesse de merde à moi </i></b><i>(Actes Sud, 2019)</i><br /><b>David Leavitt - <i>Shelter in Place </i></b><i>(Bloomsbury, 2020) </i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>novembre</b></span></span><br /><b>Paul El Kharrat - <i>Bienvenue dans mon monde : moi, Paul, autiste Asperger </i></b><i>(HarperCollins, 2022)</i><br /><b>Grégoire Bouillier - <i>Le cœur ne cède pas </i></b><i>(Flammarion, 2022)</i><br /><br /><span style="color: #783f04; font-size: medium;"><span style="font-family: helvetica;"><b>décembre</b></span></span><br /><b>Loïc Prigent - <i>J'adore la mode mais c'est tout ce que je déteste </i></b><i>(Grasset, 2016) </i><br /><b>Michel Tremblay - <i>Coronavarius </i></b><i>(Leméac, 2021) </i><br /><b>Michel Tremblay - <i>La Shéhérazade des pauvres </i></b><i>(Leméac, 2022)</i><br /><b>Nicolas Mathieu - <i>Paris-Colmar </i></b><i>(Les Petits Polars du Monde, 2015)</i><br /><b>Anthony Passeron - <i>Les enfants endormis </i></b><i>(Globe, 2022) </i><br /><b>Dong-eun Lee & Yi-yong Jeong - <i>Changement de saison</i></b><i> (Çà et Là, 2022) </i><br /><b>Pierre Ducrozet - <i>Variations de Paul </i></b><i>(Actes Sud, 2022) </i><br /><b>Michael McDowell - <i>Miss Mack </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022) [1986]</i><i></i><br /><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"> * * * * * * * *</div></div><span style="font-family: inherit;">Dans le détail : </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>janvier </b></i>(1 livre lu)<i> </i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i>[même si le Cynthia Carr, commencé en décembre 2022 m'a occupé une bonne partie du mois]</i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Nouvelles 1</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>février </b></i>(5)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Essai/Récit 3 - Album/BD 2</span><span style="font-family: inherit;"> <span> </span>(1 V.O.</span><span style="font-family: inherit;">)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>mars </b></i>(3)</span><span style="font-family: inherit;"><i> (+1 abandon non comptabilisé)</i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i> </i>Roman 3 <span> </span>(1 V.O.)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>avril </b></i>(4)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 3 - Essai/Récit 1</span><span style="font-family: inherit;"> <span> </span>(2 V.O.)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>mai </b></i>(9)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 5 - Essai/Récit 2 - Album/BD 2</span><span style="font-family: inherit;"> <span> </span>(1 V.O.</span><span style="font-family: inherit;">)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>juin </b></i>(11)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 10 - Essai/Récit 1</span><span style="font-family: inherit;"> <span> </span>(4 V.O.)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>juillet </b></i>(4)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 4</span><span style="font-family: inherit;"> <span> </span>(1 V.O.</span><span style="font-family: inherit;">)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>août </b></i>(3)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 2 - Essai/Récit 1</span><span style="font-family: inherit;"> <span> </span>(2 V.O.)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>septembre </b></i>(4)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 3 - Essai/Récit 1</span><span style="font-family: inherit;"> <span> </span>(2 V.O.</span><span style="font-family: inherit;">)</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>octobre </b></i>(3)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 3</span><span style="font-family: inherit;"> <span> </span>(1 V.O.</span><span style="font-family: inherit;">)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>novembre </b></i>(2)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 1 - Essai/Récit 1</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><i><b>décembre </b></i>(8)</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Roman 3 - Essai/Récit 1</span><span style="font-family: inherit;"> - Nouvelles 2 - Théâtre 1</span><span style="font-family: inherit;"> - Album/BD 1</span></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"> </span> <br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 11pt;">Années de parution :</span></span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 11pt;"> 2022 : 25 - 2021 : 8 - 2020 : 1 - 2019 : 3 - 2018 : 1 - 2016 : 2 - 2015 : 1 -
2013 : 1 - 2011 : 1 2010 : 1 - 1994 : 1 - 1986 : 1 - 1983 : 6 - 1964 : 1 - 1949 : 1 - 1937 : 1 - 1931 : 1 - 1921 : 1<br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 11pt;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 11pt;">Pays d'origine :</span></span><span style="font-family: inherit;"> </span>France : 27 - USA : 14 - Québec : 4 - Angleterre : 4 - Écosse : 1 - Irlande : 1 - Allemagne : 1 - Suisse : 1 - Suède : 1 - Afrique du Sud : 1 - Australie : 1 - Corée du Sud : 1<br /></div></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-34001808091533434312023-01-06T18:16:00.001+01:002023-01-06T18:16:14.424+01:00Récap' de décembre 2022<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg21smZyUbgTwyilOaGvoXIF8ZHW8c6YiSDrS1--p4XyfEsH5F5FRLwcFTUD7Y09MEpQuSAbk_nnl5RCOz_2P1B2fAH8gRwlP6kFn1jBusqPjlv3Gf5BvQg1Izc_auFY5SqR_pEpqVmEuHFJ8_jvC5fVSOGhneJq4kzKpH5Y5AvX5di512qghs0hiQD/s1080/R%C3%A9cap%20decembre%202022.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg21smZyUbgTwyilOaGvoXIF8ZHW8c6YiSDrS1--p4XyfEsH5F5FRLwcFTUD7Y09MEpQuSAbk_nnl5RCOz_2P1B2fAH8gRwlP6kFn1jBusqPjlv3Gf5BvQg1Izc_auFY5SqR_pEpqVmEuHFJ8_jvC5fVSOGhneJq4kzKpH5Y5AvX5di512qghs0hiQD/s16000/R%C3%A9cap%20decembre%202022.png" /></a><br /></div><div style="text-align: left;"><span class="_aacl _aaco _aacu _aacx _aad7 _aade"> </span></div><div style="text-align: center;"><span class="_aacl _aaco _aacu _aacx _aad7 _aade"><b>Loïc Prigent - <i>J'adore la mode mais c'est tout ce que je déteste </i></b><i>(Grasset, 2016)</i></span><div class="_a9zs"><span class="_aacl _aaco _aacu _aacx _aad7 _aade"><b>Michel Tremblay - </b><i><b>Coronavarius </b>(Leméac, 2021)</i><br /><b>Michel Tremblay - </b><i><b>La Shéhérazade des pauvres </b>(Leméac, 2022)</i><br /><b>Nicolas Mathieu - </b><i><b>Paris-Colmar </b>(Les Petits Polars du Monde, 2015)</i><br /><b>Anthony Passeron - </b><i><b>Les enfants endormis </b>(Globe, 2022)</i><br /><b>Dong-eun Lee & Yi-yong Jeong - <i>Changement de saison </i></b><i>(Çà et Là, 2022)</i><br /><b>Pierre Ducrozet - <i>Variations de Paul </i></b><i>(Actes Sud, 2022)</i><br /><b>Michael McDowell - <i>Miss Mack </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022) [1986]</i></span></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"> * * * * *</div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"> </div></div><div style="text-align: left;">Une petite dernière récap' pour clore l'année 2022... ou presque puisqu'un bilan global devrait suivre.</div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;">Décembre a été un chouïa plus fourni que novembre <i>(en même temps, c'est pas trop difficile)</i>.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">J'ai attaqué le mois avec <span class="_aacl _aaco _aacu _aacx _aad7 _aade"><b><i>J'adore la mode mais c'est tout ce que je déteste, </i></b></span>que je pensais être une chronique de la faune des défilés de la <i>fashion week </i>et de ses excès en tout genre mais qui n'est, en fait, qu'un recueil de réparties entendues çà et là, compilées les unes à la suite des autres, même pas regroupées par thématique <i>(cela aurait-il d'ailleurs été possible voire même eu un sens ?)</i>. Une anthologie de la vacuité et de la "bitcherie" souvent drôle <i>(c'est la moindre des choses)</i>, mais vite lassante et parfois répétitive, qui ne déparerait pas aux côtés de recueils de blagues ou de bons mots dans lesquels on vient piocher pour passer du (bon) temps (dans les toilettes, par exemple).</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Encore une fois (deux fois, même), Tremblay m'a ravi. Que ce soit avec <b><i>Coronavarius</i></b>, sa courte - mais ô combien poignante - pièce radiophonique sur un couple d'octogénaires séparés pour la première fois de leur vie à cause de la pandémie. Ou avec les souvenirs tout autant émouvants de <span class="_aacl _aaco _aacu _aacx _aad7 _aade"><i><b>La Shéhérazade des pauvres</b></i></span>, vieux travesti que les fidèles du maître québécois auront déjà croisé dans ses fameuses <i>Chroniques</i>. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Un court polar social à la sauce Mathieu, <i><b>Paris-Colmar</b></i>, pour suivre.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Puis un roman sur les années Sida, <span class="_aacl _aaco _aacu _aacx _aad7 _aade"><i><b>Les enfants endormis</b></i></span>, qui alterne l'épopée des premiers pas de la recherche sur le virus et le délabrement physique progressif de l'oncle de l'auteur, usager de drogues infecté par la maladie, qui ne sera pas sans répercussions sur sa famille. </div><div style="text-align: left;">Les chapitres consacrés à la course aux traitements, entre les équipes française et américaine, sont ceux qui, étonnamment, m'ont le plus plu. On est plongé dans une ambiance de thriller qui tient en haleine de bout en bout. Si l'histoire familiale est intéressante de ce qu'elle révèle du poids des non-dits, du refus de voir la vérité en face et de la culpabilité, je l'ai trouvée trop "clinique" pour être aussi bouleversante qu'elle l'a certainement été vécue. </div><div style="text-align: left;">Une belle lecture que je recommande toutefois.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Première incursion dans le monde de la BD coréenne: <span class="_aacl _aaco _aacu _aacx _aad7 _aade"><b><i>Changement de saison</i></b></span>. Un jour, Su Hyeon présente à sa mère son ami, Yong Jun. Mme Sang se prend d’amitié pour le jeune lycéen, l’invite plusieurs fois à rester à la maison. Yong Jun, qui est orphelin, trouve ainsi la famille de substitution et la chaleur maternelle qui lui manquent. Les mois passent, et les saisons. Jusqu’à ce jour où les garçons ont un accident de voiture. Alors que Su Hyeon est à l’hôpital, dans le coma, la vraie nature de la relation des deux garçons devient évidente pour Mme Sang. Ne pouvant l’accepter, elle chasse Yong Jun et lui interdit de revoir son fils.<br />Alternant passé et présent, le récit explore avec lenteur et délicatesse la relation entre Mme Sang et son fils mais aussi, et surtout, avec Yong Jun. Réunis par l’amour qu’ils portent tous les deux à Su Hyeon, ils vont apprendre à cohabiter malgré eux et à s’accepter.<br />Si j’ai aimé la pudeur des sentiments, la peinture des relations et des non-dits qui unissent les protagonistes, j’ai eu, en revanche, beaucoup de mal avec le dessin, très sommaire. Les personnages, aux visages peu expressifs et difficilement identifiables, finissent par se confondre, ce qui n’aide pas à la compréhension de l’intrigue. Du coup, je serais curieux de voir ce que donne le film que Lee Dong Eun a tiré de sa BD.<br /></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><br /><i><b>Variations de Paul</b></i>, c’est l’histoire de Paul (Maleval), découvreur de talents musicaux, synesthète à l’oreille absolue, et de ses pérégrinations à travers le globe : Londres, Manchester, New York, Inde, Japon… En parallèle, se déroule l’histoire de la musique du XXe siècle, du jazz des clubs new yorkais des années 40/50 jusqu'à la scène électro berlinoise underground des années 2000. <br />C’est aussi l’histoire d’une famille unie par une même passion de la musique : le père de Paul, Antoine, était pianiste de bar ; sa fille Chiara est DJ. Il est aussi question de liberté, d’amour, de transmission…<br />Pierre Ducrozet, que je découvre, déploie sa fresque musicale et familiale avec style. Sa façon de rendre compte des différents courants musicaux est intéressante. Pourtant, malgré mon goût pour la musique, j’ai trouvé le temps long <i>(que viennent ajouter au récit déjà foisonnant les petites morts de Paul ?)</i>, j'ai décroché à maintes reprises et même failli abandonner plusieurs fois en cours de route.<br /><br />Aussi, pour ne pas rester sur cette note aigre-douce, je me suis arrangé pour boucler l’année avec <b><i>Miss Mack</i></b>, une très courte nouvelle à l'atmosphère fantastique de Michael McDowell, gracieusement offerte à qui le veut par Monsieur Toussaint Louverture pour les fêtes de fin d'année.</div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-69890061302014831282022-12-29T20:17:00.000+01:002022-12-29T20:17:17.997+01:00Récap de rattrapage octobre et novembre 2022<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYncibb20uHUVb4CEwo3N8n8KDvrEIm2E_IFv9doK6Y0X6-d7C-7ax0X6J1Bvt3NwNfLVxYn_l6MIueBlWU2I0zuNJR4eoWzo8e1dFFe0TtTTbtodNDmh5o023CaJ-VxOyon-M47H2wQ8rw9rw-W3XwWA-5J9hjQgVKWnV6C6HNXyhlXiIyolVj3mT/s1080/2022.11.02.R%C3%A9cap'%20Octobre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYncibb20uHUVb4CEwo3N8n8KDvrEIm2E_IFv9doK6Y0X6-d7C-7ax0X6J1Bvt3NwNfLVxYn_l6MIueBlWU2I0zuNJR4eoWzo8e1dFFe0TtTTbtodNDmh5o023CaJ-VxOyon-M47H2wQ8rw9rw-W3XwWA-5J9hjQgVKWnV6C6HNXyhlXiIyolVj3mT/s16000/2022.11.02.R%C3%A9cap'%20Octobre.jpg" /></a><br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: center;"> <b>Pierre Adrian - <i>Que reviennent ceux qui sont loin</i></b><i> (Gallimard, 2022)</i><b><i><br /></i>Andreas Altmann - <i>La vie de merde de mon père, la vie de merde de ma mère et ma jeunesse de merde à moi </i></b><i>(Actes Sud, 2019)</i><b><i><br /></i>David Leavitt - <i>Shelter in Place</i></b><i> (Bloomsbury, 2020)</i><br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;">* * * * *</div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJNorZg5xX3dW4wQnOOIKQdlyOpujLucNVSK_UCvfz_IHts8GRlwCbHYs3FoHr9QaRWl0j5dbQcXGLtH3Xcdzi5UmrFpvoc4CEtDExyp-GccG6PgAeVddWolspHFiAmT1NcFw0iIzgY02HQm_VBTG9uw42Z33hSnqFunR6ZEocjgY6OCZASfP3Tjdi/s1080/R%C3%A9cap%20novembre%202022.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJNorZg5xX3dW4wQnOOIKQdlyOpujLucNVSK_UCvfz_IHts8GRlwCbHYs3FoHr9QaRWl0j5dbQcXGLtH3Xcdzi5UmrFpvoc4CEtDExyp-GccG6PgAeVddWolspHFiAmT1NcFw0iIzgY02HQm_VBTG9uw42Z33hSnqFunR6ZEocjgY6OCZASfP3Tjdi/s16000/R%C3%A9cap%20novembre%202022.png" /></a></div><br /></div><div style="text-align: center;"> <b>Paul El Kharrat - <i>Bienvenue dans mon monde : moi, Paul, autiste Asperger </i></b><i>(HarperCollins, 2022)</i><br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"><b>Grégoire Bouillier - <i>Le cœur ne cède pas </i></b><i>(Flammarion, 2022) </i><br /></div><div style="text-align: center;">* * * * *</div><div style="text-align: center;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Pour moi. Pour garder une trace... <br /></div></div></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-16936807269823212332022-11-27T18:01:00.000+01:002022-11-27T18:01:03.709+01:00We speak with those ghosts all the time, even before we recognise who they are or what they are telling us<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi1_BqDZIulq8MYfj_kR-qF1lgxbFp15uSN4QtuPyhRW4x2gj6xmmm-CRPT3esdZDyUIi1Ro4JsGruMv6OZdXI4eyFh9n4LGBLi1a7aHudNUjxU7QQZ2rJ-H5nWsDhrsjwERFMHw875T4Z4AVVb7xJbK4eACspUoYXfGv1rO0kl7obVKA47pE_Ko2A/s4880/Rock_arch,_St_James_Gardens_4.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3088" data-original-width="4880" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi1_BqDZIulq8MYfj_kR-qF1lgxbFp15uSN4QtuPyhRW4x2gj6xmmm-CRPT3esdZDyUIi1Ro4JsGruMv6OZdXI4eyFh9n4LGBLi1a7aHudNUjxU7QQZ2rJ-H5nWsDhrsjwERFMHw875T4Z4AVVb7xJbK4eACspUoYXfGv1rO0kl7obVKA47pE_Ko2A/s16000/Rock_arch,_St_James_Gardens_4.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Rock arch, St James Gardens, 2017 <a href="https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Rock_arch,_St_James_Gardens_4.jpg" rel="nofollow" target="_blank">(source)</a><br /></i></span></td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"><br /><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">I stared into the blue light of the computer, in total silence, and didn’t even cry, because I didn’t believe it was real. If he’d died, I thought, surely I’d have felt some shift in the world, or sensed some thread of my own life snipped and unravelling inside me. A rupture in the matrix of time – some past completed, some possible future shut off. But nothing. He had gone and I hadn’t known a thing, and had carried on as normal, all those months, hearing his voice, as if he were speaking from wherever he was, as if it were still echoing from its source, and he was still there, still someone I might return to.</span></span><br />(p. 25*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">‘Everyone I love will leave me,’ he said, over and over again.<br />‘What do you mean? I won’t leave you. Elias, look at me. Look. I’m not going anywhere.’<br />After a few days of this, I felt my eyes blur with tears whenever he started again. I was so confused at not being able to pinpoint what had happened.<br />‘Hush, hush, don’t be silly,’ I’d say, ‘of course not.’ Or I would say, ‘Don’t think about the big questions now, they’re not important. Just take it day by day, hour by hour. Everything will be just fine, trust me,’ holding his hand and whispering into his ear, holding his face to my chest, his long hair between my fingers, and feeling the warmth of his breath like a child, and eventually, terrifyingly, his tears against my shirt.</span></span><br />(p. 64*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">From that moment, I came to know that fear exactly, though from an entirely different perspective. For the weeks that followed, I would be afraid of Elias, as though he was a new person now, or was inhabited by a new person; someone who might, at any moment, kill him. It was as though he was shadowed at every turn by an inversion of himself, someone who stalked his every thought and followed his every move, and whispered dark things in his ear. He was both the man I loved and the person who wanted to kill the man I loved. And as time went by, I would be afraid of myself, afraid that the stalking stranger had turned his eyes on me and was, slowly, silently, inhabiting me, too.</span></span><br />(pp. 71-72*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">It is hard to account for the trauma of a thing that didn’t happen, hard to accommodate a fear based in an almost-event, a thing that might have occurred, but didn’t. The truth, though, is that Elias found himself so close to the edge of life, came so near to the brink of it, that he changed us both forever. Still, years later, it is the music of what almost happened that haunts me most, and will not leave my mind.</span></span><br />(p. 73*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Everything was silent, but it was a ringing silence that seemed to pierce right through me. It felt as though my body had been struck, like a tuning fork, held to some alien frequency. Roads, trees, fields, birds. The world was there and somehow we were not.</span></span><br />(p. 79*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">There were times when I thought Elias would never leave the hospital. The longer he stayed in there, the more insurmountable the idea of leaving became. For me, the outside world was a place full of sinister possibilities, sinister intent. For him, it was a place where time drudged forward, relentlessly, where life carried on. The limbo of the ward was numbing and safe. Lifted outside of the world, it allowed us to hold life in abeyance. Time, like a river, flowed quietly past us, never bearing us with it.</span></span><br />(p. 106*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">I couldn’t trust why Elias wanted to go. I knew the hospital was threatening his sense of self, his independence, but it was also secure. Selfishly, I wanted the reassurance that he was safe. I was scared of having the whole responsibility of his life placed into my keeping. As much as I wanted to believe him, to meet his need to be trusted, I worried that he was planning something, another escape, and this time, I thought, this time I might not be there to stop him. I could feel myself being overbearing, controlling, but I couldn’t dislodge the thought that it was all a collusion, a trick, that I was falling for it all over again. Once the doctors were gone, and the nurses, and the other patients, there would just be me and Elias.</span></span><br />(pp. 106-107*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">In the ward everything had been taken care of. Independence was traded in for safety. Whereas the hospital was regimented, contained, life outside was unpredictable. I didn’t know if I would be able to leave the apartment without Elias. I didn’t know if I could sleep, not knowing if he was sleeping, too, or if he had snuck out again. I couldn’t protect both of us at the same time. Besides, I didn’t really know what protection looked like, or what healing looked like, or how it was done. There were no scans, no X-rays, no medicine that would fix things completely.</span></span></i><br />(p. 108*)<br /><br /><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">When I finished, he didn’t move. He was just staring, not quite </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">out </span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">of the window, but </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">at </span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">it, as though everything beyond it – the bare silver birches, the scrubbed grass, the pathway to the road – were unreal, a daydream he wasn’t a part of.<br />‘Should we get some food?’<br />He jerked his head, surprised by my voice, and then looked around, as though he wasn’t sure he knew what it meant to </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">want</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> anything at all.</span></span></i><br /><i>(p. 108*)<br /><br /><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;">I didn’t know what was good for him, but neither, I thought, did he. I was lost, grasping on to anything I thought might haul us out. Every day I had pushed, changing tack, coming at things from a different angle, and still nothing had seemed to work, at least not permanently. I thought that I could read him – I thought I could tell when his mind was moving into its darker spaces, but I had been wrong before, and couldn’t trust that I wouldn’t be wrong again. Some hours, I felt him – the old Elias – with me, but always we arrived back to this same point: him on the bed, staring into empty space, at something only he could see.</span></span><br />(p. 114*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">He just needed to be listened to, to be heard, and I wanted to do that for him – I wanted to hear him – but that was easier said than done. If he said that the only way out was to kill himself, could I listen without saying no? If he began to spiral downwards, should I sit beside him or try to lift him up? It was unbearable to listen, unbearable to be passive when he was slipping away, unbearable to watch him drowning and not hold out my hand, not to take his, not try with all my strength to haul him back to the light.</span></span><br />(p. 118*)</i><br /><br /></div><div style="text-align: center;">* * * * *<br /></div><div style="text-align: left;"><br /><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">It was as though I had reached back through time and felt a familiar hand, reaching back. Exclusion, difference, impossibility. Maybe there were clues there, after all. Maybe Hopkins had left a code in the poems, or maybe his life could teach me something.</span></span><br />(p. 90*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Part of me wondered if a lifetime of hiding who he really was had left a latent fear of being found out.</span></span><br />(p. 90*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Growing up, I veered one way, then the other. I leant, as a child would, into the arms of its protectors. I tried to hide myself, to not give myself away. I wanted to show that I was good, that I was kind, that I followed the rules. My brothers could break them, had the freedom in themselves to not care about disapproval, but I had a secret to keep, and guarded it by shoring up my personality against any reprimand. It was a sort of displacement of shame. While I boxed off the part of myself I knew I couldn’t let show, I magnified others, over-identifying with anything I might use as protection.</span></span><br />(p. 92*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">For too long I had chosen to cohabit with the world’s tacit disdain. Then, before I realised what was happening, the people I had hidden behind turned against me. It was as though I had been walking step by step with an advancing army, and then suddenly there were whispers, movements, and one by one the faces turned and looked at me, the stranger in their ranks.</span></span><br />(pp. 99-100*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">For years and years, I curated my mannerisms, my hobbies, my taste in music, books, friends, clothes, haircuts. Every extrinsic thing became an opportunity for diversion, a way to deflect any chance that people might see the part of myself I was keeping hidden. In fact, I’m not sure I ever outgrew that armour.</span></span><br />(p. 137*)</i><br /><br /></div><div style="text-align: center;">* * * * *<br /></div><div style="text-align: left;"><br /><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">It was at school, aged seventeen, that I first became aware of my blood as somehow historical, extending back before I was born. Though I had known it in different ways as a child, I was carrying the weight of the past in my veins. Every day, without thought, my heart pumped it around my body – it seemed natural, unconscious, free from morality. It was only later that I found out that my blood could be a clamp, could be tightened to hold me in place.</span></span><br />(p. 15*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Every day, the present and the past coexist in the body. I think we carry those other histories, too, even before we know them. We speak with those ghosts all the time, even before we recognise who they are or what they are telling us.</span></span></i></div><div style="text-align: left;"><i>(p. 167*)</i><br /><b><span style="font-size: x-small;"><i>*according to my reader</i></span></b><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: right;"><b>Seán Hewitt - <i>All Down Darkness Wide</i></b><i>: A Memoir (Penguin Press, 2022)</i><br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-3464539446405317442022-11-17T14:34:00.000+01:002022-11-17T14:34:25.157+01:00Au lieu de chercher à rendre exactement ce que j’ai devant les yeux, je me sers de la couleur plus arbitrairement pour m’exprimer fortement<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjQbZAx5CyDeaWOrXDNgGdu_E3Nh4lgxyOuxZ7kVcPFl54hmAPQA0lqlhCNXukNQbbG8hpCj_M4QUh_MVq6CL_xqp-QgMW02JUemk5HmS9mL11lXaZz2BmKoELZzeyUK8i8db5fWjFo_toJxwv_aiDP3mk7Y2yEYcdDKJ3zPT-iK8-eGtGbWpqWbGw/s980/Lettre%20750%20de%20Vincent%20%C3%A0%20Th%C3%A9o%20dat%C3%A9e%20du%2019%20mars%201889.%20(%C2%A9%20Mus%C3%A9e%20Van%20Gogh).jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="735" data-original-width="980" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjQbZAx5CyDeaWOrXDNgGdu_E3Nh4lgxyOuxZ7kVcPFl54hmAPQA0lqlhCNXukNQbbG8hpCj_M4QUh_MVq6CL_xqp-QgMW02JUemk5HmS9mL11lXaZz2BmKoELZzeyUK8i8db5fWjFo_toJxwv_aiDP3mk7Y2yEYcdDKJ3zPT-iK8-eGtGbWpqWbGw/s16000/Lettre%20750%20de%20Vincent%20%C3%A0%20Th%C3%A9o%20dat%C3%A9e%20du%2019%20mars%201889.%20(%C2%A9%20Mus%C3%A9e%20Van%20Gogh).jpeg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Lettre de Vincent à Théo datée du 19 mars 1889 (Lettre 750) © Musée Van Gogh</i></span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Que de beautés dans l’art, à condition de pouvoir retenir ce que l’on a vu. On n’est alors jamais désœuvré ni vraiment solitaire, jamais seul.</span></span><br />(p. 44*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">La nature commence toujours par résister au dessinateur, mais celui qui prend sa tâche vraiment au sérieux ne se laisse pas dérouter, car cette résistance, au contraire, est un excitant pour mieux vaincre, et au fond la nature et un dessinateur sincère sont d’accord. </span></span><br />(p. 67*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">A bien des égards, mais plus spécialement pour le dessin, j’estime que « serrer de près vaut mieux que lâcher ».</span></span><br />(p. 67*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Un beau jour que les gens commenceront par dire que je sais bien dessiner mais non peindre, je sortirai peut-être un tableau au moment où on ne s’y attend pas. Mais aussi longtemps que cela a l’air </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">comme si je devais le faire</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">, et comme </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">s’il m’était défendu</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> de faire autre chose, je ne le ferai sûrement pas.</span></span><br />(p. 75*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">J’ai pourtant des oreilles pour entendre, Théo ; lorsqu’on me dit : « Vous avez un vilain caractère », que dois-je faire ?<br />J’ai fait demi-tour et je suis parti seul, mais avec beaucoup de tristesse au cœur parce que Mauve a osé me dire cela. Je ne lui demanderai pas de me l’expliquer, et je ne m’excuserai pas non plus. Et pourtant, – et pourtant – et pourtant !<br />Je voudrais que Mauve s’en repentît.<br />On me soupçonne de quelque chose, – c’est dans l’air, – il y a quelque chose derrière moi. Vincent cache quelque chose qui ne peut voir la lumière.</span></span><br />(p. 76*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">[...] je ne veux pas que la beauté soit due à mon matériel, mais à moi-même.</span></span><br />(p. 78*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Il faut comprendre comment je considère l’art. Pour arriver à la vérité, il faut travailler longtemps et beaucoup. Ce que je veux et ce à quoi je vise est bigrement difficile, et pourtant je ne crois pas viser trop haut.<br />Je veux faire des dessins qui </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">frappent</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> certaines gens. </span></span><br />(p. 80*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Somme toute, je veux arriver au point qu’on dise de mon œuvre : cet homme sent profondément et cet homme sent délicatement. Malgré ma soi-disant grossièreté, comprends-tu, ou précisément à cause d’elle.<br />Que suis-je aux yeux de la plupart – une nullité ou un homme excentrique ou désagréable – quelqu’un qui n’a pas de situation dans la société ou qui n’en aura pas, enfin un peu moins que rien.<br />Bon, suppose qu’il en soit exactement ainsi, alors je voudrais montrer par mon œuvre ce qu’il y a dans le cœur d’un tel excentrique, d’une telle nullité.</span></span><br />(p. 80-81*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">L’art demande un travail opiniâtre, un travail malgré tout et une observation toujours continue.<br />Par opiniâtre je veux dire un travail constant, mais également l’attachement à sa conception malgré les dires de l’un ou de l’autre.</span></span><br />(p. 81*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Ce que je veux dire à propos de la différence entre l’art ancien et moderne est que les artistes modernes sont peut-être de plus grands penseurs.</span></span><br />(p. 81*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Rembrandt et Ruysdael sont sublimes, et pour nous tout autant que pour leurs contemporains, mais il y a dans l’art moderne quelque chose qui nous arrive d’une façon plus personnellement intime.</span></span><br />(p. 81*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Je voulais simplement te dire ceci, je sens qu’il y a des choses de couleur qui surgissent en moi pendant que je peins, que je ne possédais pas auparavant, des choses larges et intenses...</span></span><br />(p. 84*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Faire des études, selon moi, c’est semer, et faire des tableaux, c’est récolter.<br />Je crois qu’on pense bien plus sainement lorsque les idées surgissent du contact direct avec les choses que lorsque l’on se met à regarder les choses avec le but d’y trouver telle ou telle idée.</span></span><br />(p. 90*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Qu’est-ce que dessiner ? Comment y arrive-t-on ? C’est l’action de se frayer un passage à travers un mur de fer invisible, qui semble se trouver entre ce que l’on sent, et ce que l’on </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">peut</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">. Comment doit-on traverser ce mur, car il ne sert de rien d’y frapper fort, on doit miner ce mur et le traverser à la lime, lentement et avec patience à mon sens.</span></span><br />(p. 92*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">[...] si je ne vaux rien, maintenant, je ne vaudrai pas davantage plus tard, mais si je vaux quelque chose plus tard, c’est que je vaux aussi quelque chose maintenant. Car le blé est le blé, même si les citadins le prennent au début pour de l’herbe, et de même inversement.</span></span><br />(p. 122*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Quoique donc cet homme ait de l’argent, quoiqu’il eût bien envie de mon tableau, je me suis senti si brûlant de courage quand j’ai vu que c’était ce qu’il fallait, que tel quel, mon tableau, avec la douce et mélancolique paix provenant de la combinaison des couleurs, créait une atmosphère, que je </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">n’ai pas pu me décider à le vendre</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">.<br />Mais comme ça l’avait frappé, je le lui ai donné et il l’a accepté simplement comme je le voulais, sans beaucoup de paroles, en me disant à peine que « ce machin est diablement bien ».<br />Moi, je n’en pense pas encore autant.</span></span> <br />(p. 147*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Néanmoins, je préfère peindre les yeux des hommes que les cathédrales, car dans les yeux il y a quelque chose qu’il n’y a pas dans les cathédrales, même si elles sont majestueuses et qu’elles en imposent, l’âme d’un homme, même si c’est un pauvre gueux ou une fille de rue, est plus intéressante à mes yeux.</span></span><br />(p. 157*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Le cobalt est une couleur divine, et il n’y a rien d’aussi beau pour mettre de l’air autour des objets ; le carmin est le rouge du vin et il est chaud, spirituel comme du vin.<br />Le vert émeraude aussi. Ce n’est pas une économie de se passer de ces couleurs.<br />Du cadmium non plus.</span></span><br />(p. 158*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">C’est que je sens en moi-même de l’obstination et je suis au-dessus de ce que les gens peuvent dire de moi et de mon œuvre.</span></span><br />(p. 159*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Si en revenant avec ma toile je me dis : « Tiens, voilà que je suis arrivé juste à des tons au père Cézanne », je veux seulement dire ceci que Cézanne étant </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">absolument du pays même</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> comme Zola, et le connaît donc si intimement, il faut qu’on fasse intérieurement le même calcul pour arriver à des tons pareils. Va sans dire que vus ensemble cela se tiendrait, mais ne se ressemblerait pas.</span></span><br />(p. 190*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Je me suis promené une nuit au bord de la mer sur la plage déserte. C’était pas gai, mais pas non plus triste, c’était – beau. Le ciel d’un bleu profond était tacheté de nuages d’un bleu plus profond que le bleu fondamental d’un cobalt intense, et d’autres d’un bleu plus clair, comme la blancheur bleue de voies lactées. Dans le fond bleu, les étoiles scintillaient claires, verdies, jaunes, blanches, roses, plus claires, diamantées davantage comme des pierres précieuses que chez nous – même à Paris – c’est donc le cas de dire : opales, émeraudes, lapis, rubis, saphirs.<br />La mer d’un outremer très profond – la plage d’un ton violacé et roux pâle il m’a semblé, avec des buissons sur la dune (de cinq mètres de haut la dune) des buissons bleu de Prusse.</span></span><br />(pp. 191-192*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Cela remue la question éternelle : la vie est-elle tout entière visible pour nous, ou bien n’en connaissons-nous avant la mort qu’un hémisphère ?<br />Les peintres – pour ne parler d’eux – étant morts et enterrés, parlent à une génération suivante ou à plusieurs générations suivantes par leurs œuvres.<br />Est-ce là tout ou y a-t-il même encore plus ? Dans la vie du peintre peut-être la mort n’est pas ce qu’il aurait de plus difficile.</span></span><br />(p. 197*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Alors c’est pourquoi j’ose presque t’assurer que ma peinture deviendra meilleure. Car je n’ai plus que cela.</span></span><br />(p. 203*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Sous le ciel bleu, les taches orangées, jaunes, rouges des fleurs prennent un éclat étonnant, et dans l’air limpide il y a je ne sais quoi de plus heureux et plus amoureux que dans le nord.</span></span><br />(p. 207*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Pourquoi est-ce qu’on ne tient pas ce qu’on a, comme font les médecins et les mécaniciens ; une fois quelque chose de découvert et de trouvé, eux ils en gardent la science, dans ces affreux beaux-arts on oublie tout, on ne tient rien.</span></span><br />(p. 207*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Il y a seulement que je trouve que ce que j’ai appris à Paris </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">s’en va</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">, et que je reviens à mes idées qui m’étaient venues à la campagne, avant de connaître les impressionnistes.<br />Et je serais peu étonné si, sous peu, les impressionnistes trouveraient à redire sur ma façon de faire, qui a plutôt été fécondée par les idées de Delacroix que par les leurs.<br />Car au lieu de chercher à rendre exactement ce que j’ai devant les yeux, je me sers de la couleur plus arbitrairement pour m’exprimer fortement.</span></span><br />(p. 209*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Aussi la peinture devrait s’exécuter aux frais de la société, et non pas l’artiste devrait en être surchargé.<br />Mais voilà, il faut encore se taire, </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">car personne ne nous force à travailler</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">, l’indifférence pour la peinture étant fatalement assez générale, assez éternellement.</span></span><br />(pp. 210-211*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">La peinture comme elle est maintenant, promet de devenir plus subtile – plus musique et moins sculpture – enfin elle promet la </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">couleur</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">. Pourvu qu’elle tienne cette promesse.</span></span><br />(p. 218*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Je voudrais en arriver à te faire bien sentir cette vérité, qu’en donnant l’argent aux artistes, tu fais toi-même œuvre d’artiste et que je désirerais seulement que mes toiles deviennent telles, que tu ne sois pas trop mécontent de </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">ton</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> travail.</span></span><br />(p. 237*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Pour ce qui est de la vente, certes je te donne raison de ne pas la rechercher exprès, certes je préférerais moi ne jamais vendre si la chose pouvait se faire...</span></span><br />(p. 239*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Alors après, si tu gardes mes tableaux pour toi, soit à Paris soit ici, je serai beaucoup plus content de pouvoir carrément dire que tu préfères garder mon travail pour nous que de le vendre, que d’avoir à me mêler de la lutte d’argent dans ce moment. Certes. D’ailleurs si ce que je fais est bon, alors nous n’y perdrons rien en tant que quant à l’argent, car comme du vin qu’on aurait en cave cela caverait tranquillement. D’un autre côté ce n’est que comme de juste que je me donne un peu de mal pour faire une peinture telle que </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">même</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> au point de vue de l’argent il soit préférable qu’elle soit sur ma toile que dans les tubes.</span></span><br />(p. 243*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Ce bon Gauguin et moi au fond du cœur nous comprenons et si nous sommes un peu fous, que soit, ne sommes-nous pas un peu assez profondément artistes aussi, pour contrecarrer les inquiétudes à cet égard par ce que nous disons du pinceau.</span></span><br />(p. 261*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Ici, sauf la liberté, sauf bien des choses que je désirerais autrement, je ne suis pas trop mal.</span></span><br />(p. 265*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">J’ai profité de ma sortie pour acheter un livre : </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Ceux de la glèbe</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> de Camille Lemonnier. J’en ai dévoré deux chapitres – c’est d’un grave, c’est d’une profondeur ! Attends que je te l’envoie. Voilà pour la première fois depuis plusieurs mois que je prends un livre en main. Cela me dit beaucoup et me guérit considérablement.</span></span><br />(p. 267*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">« Ik ben aan d’aard gehecht metmeer dan aardsche bande. » [Je suis attaché à la terre par des liens plus que terrestres.]<br />Voilà ce que j’ai éprouvé dans bien d’angoisse – avant tout – dans ma maladie dite mentale.<br />J’ai malheureusement un métier que je ne connais pas assez pour m’exprimer comme je le désirerais. </span></span><br />(p. 268*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Ce qui me console un peu, c’est que je commence à considérer la folie comme une maladie comme une autre et accepte la chose comme telle, tandis que dans les crises mêmes il me semblait que tout ce que je m’imaginais était de la réalité. </span></span><br />(p. 271*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Mon espérance serait qu’au bout d’une année je saurai mieux ce que je peux et ce que je veux que maintenant. Alors peu à peu une idée me viendra pour recommencer. Revenir à Paris ou n’importe où actuellement ne me sourit aucunement, je me trouve à ma place ici. Un avachissement extrême est ce dont souffrent à mon avis le plus ceux qui sont ici depuis des années. Or mon travail me préservera dans une certaine mesure de cela.</span></span><br />(p. 282*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Dehors les cigales chantent à tue-tête, un cri strident, dix fois plus fort que celui des grillons, et l’herbe toute brûlée prend des beaux tons de vieil or. Et les belles villes du Midi sont à l’état de nos villes mortes le long de la Zuyderzee, autrefois animées. Alors que dans la chute et la décadence des choses, les cigales chères au bon Socrate sont restées. Et ici certes elles chantent encore du vieux grec.</span></span><br />(p. 288*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Veuillez prier M. Aurier de ne plus écrire des articles sur ma peinture, dis-le lui avec instance, que d’abord il se trompe sur mon compte puis que réellement je me sens trop abîmé de chagrin pour pouvoir faire face à de la publicité. Faire des tableaux me distrait, mais si j’en entends parler, cela me fait plus de peine qu’il ne le sait...</span></span><br />(p. 293*)</i><br /><i></i><i></i><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"><i><b>*sur ma liseuse</b></i></span></div></div><div style="text-align: right;"><b>Vincent Van Gogh - <i>Lettres à son frère Théo</i></b></div><div style="text-align: right;"><i>(Grasset Les Cahiers Rouges, 2002) [1937]</i></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-67374456007486916572022-11-09T18:00:00.004+01:002022-12-05T18:10:02.969+01:00Récap' d'août 2022<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP51Ud1Ij9gCBilaTCO2SgXFXspNbuqwT0vd6TCl5jTrFdgPDxAHNXu_JdfYxaPL-OP5bMBoKQ3uDKTayBFteLVDKqIjOaDL1BI8K7YzzyU7u6QyWaifvQEHz8pVHwsEOWv_tmVdpTirCfYLaaWgL7IyGCEZiMPhV2FlpWq1ddNfMePYb7-7rNINuW/s1080/R%C3%A9cap%20d'ao%C3%BBt%202022_02.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP51Ud1Ij9gCBilaTCO2SgXFXspNbuqwT0vd6TCl5jTrFdgPDxAHNXu_JdfYxaPL-OP5bMBoKQ3uDKTayBFteLVDKqIjOaDL1BI8K7YzzyU7u6QyWaifvQEHz8pVHwsEOWv_tmVdpTirCfYLaaWgL7IyGCEZiMPhV2FlpWq1ddNfMePYb7-7rNINuW/s16000/R%C3%A9cap%20d'ao%C3%BBt%202022_02.png" /></a></div></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Seán Hewitt - <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/11/sean-hewitt-all-down-darkness-quote.html" rel="nofollow"><i>All Down Darkness Wide </i></a></b><i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/11/sean-hewitt-all-down-darkness-quote.html" rel="nofollow">- A Memoir</a> (Penguin Press, 2022)</i><br /><b>Vincent Van Gogh - <i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/09/van-gogh-lettres-a-theo-extrait.html" target="_blank">Lettres à son frère Théo</a> </i></b><i>[1937] (Grasset Les Cahiers Rouges, 2002)</i><br /><b>Jo Browning Wroe - <i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/09/terrible-kindness-jo-browning-wroe-quote.html" target="_blank">A terrible Kindness</a> </i></b><i>(Faber and Faber, 2022)</i><br /></div><div style="text-align: center;">* * * * *</div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Août en novembre, de mieux en mieux !<br />À l'image de la météo, ce blog est complètement détraqué. (et c'est à peine mieux sur <a href="https://www.instagram.com/theautistreading/" target="_blank">Insta</a>).</div><div style="text-align: left;">Allez, fin des jérémiades. Let's go pour le débriefing estival !<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Où est-il passé le séduisant randonneur, à
la personnalité solaire, dont Seán a fait la connaissance lors d’un
périple en Colombie ? Qu’est-il devenu ce garçon blond et décomplexé,
pris de fous rires chaque fois qu’il essayait de lui apprendre quelques
mots de sa langue à la prononciation impossible ? Que reste-t-il de cet
amant si sûr de lui dont il était amoureux au point de le suivre jusqu’à
Götegorg pour vivre avec lui tout en travaillant sur sa thèse de
doctorat ? <div style="text-align: left;">Comme le soleil
aveuglant de la Colombie a laissé place à l’obscurité quasi-permanente
de l'hiver suédois, Elias n’est plus que l’ombre de lui-même, toute sa
superbe engloutie dans une dépression si profonde que son
hospitalisation a été la seule solution pour prévenir ses accès
suicidaires.</div><p></p><div style="text-align: left;">Dans ce pays qui
n’est pas le sien, dont il ne parle pas, ou si peu, la langue, Seán est
désemparé. Si la dépression est une prison pour la personne qui en
souffre, elle l’est tout autant pour les proches qui ne savent quoi
faire, quoi dire, comment se comporter pour la soutenir, se sentant
coupables de leur impuissance à empêcher l’être aimé de s’enfoncer
toujours plus.</div><div style="text-align: left;">Ballotté de brefs
instants d’espoir (un projet commun de traduction en anglais des
poèmes de Karin Boyes) en périodes d’épuisement total (la tentative de
suicide d’Elias et son internement en hôpital psychiatrique), Seán se
sent aspiré par la dépression d’Elias, comme se elle le contaminait peu à
peu à son tour…</div><p style="text-align: left;"></p><div style="text-align: left;">Entre
incommunicabilité et incertitude, angoisse et culpabilité, Seán Hewitt
fait le récit de sa relation compliquée avec Elias. Dans cette émouvante retranscription des tourments de la dépression et de ses dommages
collatéraux, il fait preuve d’une implacable honnêteté sans jamais
s’apitoyer ni sur son sort, ni sur celui d’Elias. Ce qui frappe lors de
la lecture de ce texte autobiographique, c’est le contraste entre la
souffrance des épreuves traversées et la beauté de l’écriture. Il faut
dire que Seán Hewitt, critique littéraire pour <i>The Irish Times</i>, est avant tout un poète, dont le premier recueil “<i>Tongues of Fire</i>” a été plusieurs fois récompensé.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Mais <i><b>All Down Darkness Wide </b></i>n’est
pas qu’une histoire sur la santé mentale et ses effets sur les
personnes qu’elle affecte. C’est un récit sur l’amour, la perte, le
deuil, la honte et l’acceptation de soi. Hewitt revient sur son enfance passée à dissimuler son homosexualité en bridant sa
personnalité afin de présenter au monde l’image “convenable” que l’on
attendait de lui. Et alors qu’il avait enfin réussi à se libérer de son
carcan pour vivre son amour sans contrainte, il s’est retrouvé comme
prisonnier de la dépression d’Elias et de son amour pour lui.</div><div style="text-align: left;">Tout
le récit est hanté par la figure de Gerard Manley Hopkins, prêtre
jésuite et poète de l’époque victorienne, sujet de la thèse de Hewitt (le titre <i><b>All Down Darkness Wide</b></i>, est extrait de son poème <i>“The Lantern out of Doors”)</i>.</div><div style="text-align: left;"><br />Un
texte bouleversant et riche, d’une beauté qui résonne encore longtemps
après sa lecture (l’auteur m’a laissé entendre que la traduction
française ne devrait pas tarder). </div><div style="text-align: left;">Un très gros coup de cœur.<br /></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><br /></div><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"><b><i>All Down Darkness Wide </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/11/sean-hewitt-all-down-darkness-quote.html" target="_blank">Extraits</a></b></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"><b><i> </i></b></span></span> <br /></div><div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAc6bItk6jHXaYXggpaVZv3mCh5nuU8XXvXAe0zT2qEiKQlg5mUcAT9vQvvivYs-RU1S5LVJ94nlLWz4Egl_snmt-AKVjNfU2j3V7WL6O6v-qtSXQb3U14tekAWaPOJv_zUANDqhZqKrJzdV7SPesJxetdZ9ld0QZgrjeJhsfyEpa4OY5KmLLi11U7/s1687/Se%C3%A1n%20Hewit,%202022%20Rooney%20Prize%20for%20Irish%20Literature_7589797155413000675_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1687" data-original-width="1349" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAc6bItk6jHXaYXggpaVZv3mCh5nuU8XXvXAe0zT2qEiKQlg5mUcAT9vQvvivYs-RU1S5LVJ94nlLWz4Egl_snmt-AKVjNfU2j3V7WL6O6v-qtSXQb3U14tekAWaPOJv_zUANDqhZqKrJzdV7SPesJxetdZ9ld0QZgrjeJhsfyEpa4OY5KmLLi11U7/s16000/Se%C3%A1n%20Hewit,%202022%20Rooney%20Prize%20for%20Irish%20Literature_7589797155413000675_n.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Pour <b>All Down Darkness Wide</b>, Seán Hewit a reçu le Rooney Prize for Irish Literature 2022</i></span>.</td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;">Deux entretiens passionnants si vous souhaitez découvrir plus en profondeur ce livre et son auteur :<br /></div><div style="text-align: left;">À lire dans <i><a href="https://www.port-magazine.com/literature/all-down-darkness-wide" target="_blank">Port Magazine</a></i> ; </div><div style="text-align: left;">À regarder/écouter : <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=TtCUss6yzao" target="_blank">Past/Present/Pride: Seán Hewitt</a></i>, en conversation avec le Dr Paul D'Alt. </div></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9wuWuYljuZW6GADmcmtjgKlAf5SF9eccriL0vhJJqVeFbfPCy0omKA8qIDRy-DHJepqYUxwN0iwBiIhlRQXm5DlUFWveGyCJZp2F82KqsfsznKGGSXtuif5sPUkaB8bwmnOIj8fLo4no9bQDhF4DH7iUj0eEyjJXCmeBVg4u3mamprWWFhImfCb1g/s1998/Collage%20All%20Down%20Darkness%20Wide.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1998" data-original-width="1318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9wuWuYljuZW6GADmcmtjgKlAf5SF9eccriL0vhJJqVeFbfPCy0omKA8qIDRy-DHJepqYUxwN0iwBiIhlRQXm5DlUFWveGyCJZp2F82KqsfsznKGGSXtuif5sPUkaB8bwmnOIj8fLo4no9bQDhF4DH7iUj0eEyjJXCmeBVg4u3mamprWWFhImfCb1g/s16000/Collage%20All%20Down%20Darkness%20Wide.png" /></a></div><br /><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Une fois n’est pas coutume, je me souviens parfaitement quel a été le déclencheur de cette lecture : les deux extraits cités par Nicole dans le <a href="http://www.motspourmots.fr/2022/06/la-nuit-est-une-couleur-van-gogh-lettres-de-laborieux-ravissement.html" rel="nofollow" target="_blank">billet</a> qu’elle consacrait à <i>Van Gogh - La nuit est une couleur. Lettres de laborieux ravissement</i>, sélection de lettres publiées dans la collection Plis des éditions de L’Orma. </div><div style="text-align: left;">Cela ajouté à l’excellent souvenir que je garde de <a href="https://www.incoldblog.fr/_post/2012/10/18/c-etait-mon-frere-judith-perrignon-iconoclaste.html" rel="nofollow" target="_blank"><i>C'était mon frère...</i></a>, de Judith Perrignon, il ne m’a pas fallu longtemps pour mettre la main sur un exemplaire des fameuses <i><b>Lettres à Theo</b></i>.</div><div style="text-align: left;"><br />S’il est dommage que les réponses de Theo aient disparu, la lecture de cette correspondance, de 1874 à la mort de Vincent en 1890, n’en n’est pas moins captivante par ce qu’elle dit du lien intense qui unissait Van Gogh à son cadet, Theo, l’indéfectible soutien moral et matériel, mais aussi de la personnalité du peintre, injustement réduit la plupart du temps à son image de génie maudit.</div><div style="text-align: left;">Au travers de ces lettres, j’ai découvert un être autrement complexe, d’une extrême sensibilité et d’une étonnante lucidité ; un homme obstiné, âpre au travail jusqu’à l’obsession, souffrant énormément de ne pas être compris de ses contemporains, à la fois sûr de ses choix artistiques et toujours en proie aux doutes, trop perfectionniste pour être satisfait de sa production.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Bien évidemment, au fil des échanges, Vincent se confie sur sa conception de la peinture, sur le travail et l’abnégation qu’elle demande, sur l’importance qu’il porte à la lumière et aux couleurs. S’il fait preuve d'une grande culture picturale, il se montre également un grand lecteur, curieux tant des grands auteurs français (Zola, Hugo, Maupassant) que britanniques (Dickens, Shakespeare…), et un mélomane averti.</div><div style="text-align: left;">Alors qu’il semble avoir trouvé en Provence l’environnement idéal pour l’épanouissement de son art, sa santé mentale se détériore. Les courriers dans lesquels il évoque son effondrement psychique et comment la peinture lui tient lieu de bouée, l’empêchant de sombrer au moins momentanément, sont particulièrement émouvants par la clairvoyance de Van Gogh sur sa propre condition.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Une lecture passionnante qui éclaire d’un autre jour la personnalité de Van Gogh et permet de mieux comprendre son approche picturale. Un regret : que des reproductions des œuvres et dessins mentionnés ne figurent pas en parallèle des lettres (peut-être existe-t-il des éditions plus travaillées où c’est le cas). </div><div style="text-align: left;">Une envie : lire la totalité des lettres que Van Gogh à envoyées aux autres membres de sa famille, à ses amis et confrères du monde de l’art.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><b><span style="font-family: verdana;"><i>Lettres à son frère Theo </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/09/van-gogh-lettres-a-theo-extrait.html" target="_blank">Extraits</a></span></b></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><b><span style="font-family: verdana;"> </span></b></span></div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyqoPBXSjTWsfdlSgoVlQoA2T8y7B06Zr20vSjfn_Uim__DwoAVE4xkA0OJiCsegvi_qcZ2-XkBcGteH8PVIzJ2EfLwviZ3sfXkmqC3Ayi-7ftmsTgdJT5SabYnBMwitNY2JexzRaFPH-WBZKffnXuddDm9_BaaOImNRuXUHD_ZiHRCYXIaAvDyi2c/s1994/Copie%20Van%20Gogh1.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1994" data-original-width="1318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyqoPBXSjTWsfdlSgoVlQoA2T8y7B06Zr20vSjfn_Uim__DwoAVE4xkA0OJiCsegvi_qcZ2-XkBcGteH8PVIzJ2EfLwviZ3sfXkmqC3Ayi-7ftmsTgdJT5SabYnBMwitNY2JexzRaFPH-WBZKffnXuddDm9_BaaOImNRuXUHD_ZiHRCYXIaAvDyi2c/s16000/Copie%20Van%20Gogh1.png" /></a></div><p style="text-align: left;"><br /></p><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">La
cérémonie de remise des diplômes tout juste terminée, William a rejoint
l’entreprise familiale de pompes funèbres où il s’apprête à devenir
embaumeur comme son grand-père et son défunt père avant lui. C’est alors
qu’arrive la terrible nouvelle : un glissement de terril vient
d’engloutir une partie de la petite ville minière d’<a href="https://fr.wikipedia.org/wiki/Catastrophe_d%27Aberfan" target="_blank">Aberfan</a>,
au Pays de Galles, dont l’école du village. Les victimes,
principalement des enfants qui étaient en classe, sont nombreuses. Des
volontaires sont appelés parmi les embaumeurs de tout le pays pour venir
prêter main forte aux secours. Déterminé, William se rend sur place.</div><div style="text-align: left;">Là-bas,
tout n’est que désolation ; les conditions de travail précaires et
difficiles. Pour autant, William fait de son mieux pour honorer les
défunts avec tout le professionnalisme dont il est capable. Mais, pour
le jeune garçon, le plus éprouvant reste la douleur indicible des
parents au moment de l’identification des corps de leurs enfants.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">C’est
un William profondément traumatisé par ce qu’il a vu qui revient
d’Aberfan. Brisant la digue qu’il s’était construite pour juguler ses
émotions, les blessures de son (jeune) passé remontent à la surface :
son rêve brisé de devenir choriste professionnel, sa brouille avec sa
mère, les humiliations de l’internat et la fin de son amitié avec
Martin… </div><div style="text-align: left;">Dans un ballet
d’allers-retours entre passé et présent, Jo Browning Wroe brosse le long
et difficile cheminement vers la résilience et la reconstruction d’un
homme blessé, qui devra se libérer définitivement de son passé pour
pouvoir enfin envisager sereinement son avenir. Les personnages
secondaires ne sont pas de simples faire-valoir et sont tout aussi
intéressants parce que incarnés et complexes : l’oncle Robert, soutien
sans faille de tous les instants ; Martin, le meilleur ami rayonnant et
espiègle ou encore Evelyn, la mère pas aussi monstrueuse qu’elle pourrait sembler…</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">En dépit de ses thématiques <i>a priori </i>déprimantes, <i><b>Une terrible délicatesse </b></i>est
un roman sensible et lumineux, même si je dois avouer que l’adulte
qu’est devenu William m’a parfois tapé sur les nerfs et que je me serais
fait un plaisir de l’envoyer balader par moments.</div><div style="text-align: left;">Une lecture à accompagner impérativement du <a href="https://www.youtube.com/watch?v=IX1zicNRLmY" rel="nofollow" target="_blank"><i>Miserere mei</i></a><i><a href="goog_240219124"> </a></i>d'Allegri<a href="http://">.</a></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><b><span style="font-family: verdana;"><i>Une terrible délicatesse</i> - <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/09/terrible-kindness-jo-browning-wroe-quote.html" target="_blank">Extraits</a></span></b></span></div></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-21696271027621602122022-11-06T19:33:00.011+01:002022-11-06T19:36:35.387+01:00Sometimes we’re the best we can be, sometimes the worst. It’s called being human<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXaH_2LRH7Mn99hKfVDxdliike_ZEBLC8kKlN0DdX4J7_UHGSN40zEwhe5PfaJyqtlzRlrL_oOmlXYGPZRVjOUbcGzO1vtIvlZKZtlOHSG02xI5lscJUqJ8C4ht0pqO7qgY93aorL9IVMNbRQ5rL2VPBjoqFmFMkFJ0L-Ifn4QOn4sIQ9MxdLyBoXs/s2000/aberfan-disaster-getty-78969627.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1287" data-original-width="2000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXaH_2LRH7Mn99hKfVDxdliike_ZEBLC8kKlN0DdX4J7_UHGSN40zEwhe5PfaJyqtlzRlrL_oOmlXYGPZRVjOUbcGzO1vtIvlZKZtlOHSG02xI5lscJUqJ8C4ht0pqO7qgY93aorL9IVMNbRQ5rL2VPBjoqFmFMkFJ0L-Ifn4QOn4sIQ9MxdLyBoXs/s16000/aberfan-disaster-getty-78969627.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>On the 21 October 1966, a tip of coal waste slid onto the village of Aberfan, killing</i></span><span style="font-size: x-small;"><i><span style="font-size: x-small;"><i> 144 people, 116 of them children</i></span> (South Wales) ©Getty </i></span></td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"><i> </i></div><div style="text-align: left;"><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">William is here now because he has a skill that nobody wants to need. But they do, and he will provide it.</span></span><br />(p. 24*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">The knowledge of how happy he makes her, just by breathing and being close to her, drapes over his shoulders again like a warm, heavy cloak. There are moments, however, in their cosy flat when he feels a little trapped. When his mother’s loving eyes on his face are too much. Too caring. Too intense. </span></span><br /></i><i><i>(p. </i>103*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">‘Just because they’ve lost everything, doesn’t mean they’ve stopped being human. I’m guessing most of them have probably been in love. Most of them have probably thought at some point, the world was a good place. The way I see it, singing about it keeps them in touch with who they were, are, could be. I don’t know, William, but when they really connect with the song, with the lyrics and music, it feels like it’s doing good, not harm. I’m damned if I’m going to look for songs that aren’t about love and life and loss and pain and joy. This is being human.’ He briefly raises both arms into the air. ‘I treat them like humans.’</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>262*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">‘It’s not easy being loved by people you keep hurting.’<br />‘For fuck’s sake.’ Martin speeds up, head down, then stops dead momentarily. A cyclist swears, swerving to miss them. ‘Do you think anyone deserves being loved, really deserves it?’ He shakes his head and starts walking again. ‘You’re not special, William. You’re like all of us. Sometimes we’re the best we can be, sometimes the worst. It’s called being human.’ </span></span><br /></i><i><i>(pp. </i>263-264*)</i><i></i><div style="text-align: left;"><b><span style="font-size: x-small;"><i>*according to my reader</i></span></b></div><br /></div><div style="text-align: right;"><b>Jo Browning Wroe - <i>A terrible Kindness</i></b><i> (Faber and Faber, 2022)</i></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-53485409786354336252022-10-07T13:41:00.001+02:002022-10-07T13:41:22.384+02:00Angel Hill, by Charles Causley<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7e3uaRl9x07Ek3O91rvnZ2GjiBd1KHTV8HPdADp_1bvNpoCSz3I6aw9dURr_1O0FsV9a-2skqW8mfXos5J-OmAavSUgYuDLXu_OMpZ1pNAxZwOndAjyQbJiaW9BzjoIeIdHW5pDamjIqcjAfBM8_TrCSKbBN13LiBNqJP5UPo4YAzTRWK2EmBlxX2/s2008/cap2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1506" data-original-width="2008" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7e3uaRl9x07Ek3O91rvnZ2GjiBd1KHTV8HPdADp_1bvNpoCSz3I6aw9dURr_1O0FsV9a-2skqW8mfXos5J-OmAavSUgYuDLXu_OMpZ1pNAxZwOndAjyQbJiaW9BzjoIeIdHW5pDamjIqcjAfBM8_TrCSKbBN13LiBNqJP5UPo4YAzTRWK2EmBlxX2/s16000/cap2.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Causley’s name, handwritten, in his Naval cap ©Charles Causley Trust Artefact Archive <a href="https://thecharlescausleytrust.wordpress.com/gallery/" rel="nofollow" target="_blank">(source)</a></i></span></td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">A sailor came walking down Angel Hill,<br />He knocked on my door with a right good will,<br />With a right good will he knocked on my door.<br />He said, ‘My friend, we have met before.’<br /><i>No, never</i>, said I.<br /><br />He searched my eye with a sea-blue stare<br />And he laughed aloud on the Cornish air,<br />On the Cornish air he laughed aloud<br />And he said, ‘My friend, you have grown too proud.’<br /></span></span><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><i>No, never</i>, said I.</span></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> </span></span><br />‘In war we swallowed the bitter bread<br />And drank of the brine,’ the sailor said.<br />‘We took of the bread and we tasted the brine<br />As I bound your wounds and you bound mine.’<br /></span></span><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><i>No, never</i>, said I.</span></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> </span></span><br />‘By day and night on the diving sea<br />We whistled to sun and moon,’ said he.<br />‘Together we whistled to moon and sun<br />And vowed our stars should be as one.’<br /></span></span><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><i>No, never</i>, said I.</span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> </span></span></span></span><br />‘And now,’ he said, ‘that the war is past<br />I come to your hearth and home at last.<br />I come to your home and hearth to share<br />Whatever fortune waits me there.’<br /></span></span><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><i>No, never</i>, said I.</span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> </span></span></span></span><br />‘I have no wife nor son,’ he said,<br />‘Nor pillow on which to lay my head,<br />No pillow have I, nor wife nor son,<br />Till you shall give to me my own.’<br /></span></span><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><i>No, never</i>, said I.</span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> </span></span></span></span><br />His eye it flashed like a lightning-dart<br />And still as a stone then stood my heart.<br />My heart as a granite stone was still<br />And he said, ‘My friend, but I think you will.’<br /></span></span><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><i>No, never</i>, said I.</span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> </span></span></span></span><br />The sailor smiled and turned in his track<br />And shifted the bundle on his back<br />And I heard him sing as he strolled away,<br />‘You’ll send and you’ll fetch me one fine day.’<br /></span></span><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><i>No, never</i>, said I.</span></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: right;"><b>Charles Causley, <i>Angel Hill</i></b></div><div style="text-align: right;">as quoted by permission in </div><div style="text-align: right;">Patrick Gale's <i>Mother's Boy</i> <i>(Tinder Press, 2022) </i><br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-3051327083044315042022-10-04T20:12:00.003+02:002022-10-07T13:41:59.240+02:00Mother's Boy - Patrick Gale<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH5tJcnmdkIp8QTNNSgWy8RtBO_BTkyA5v0Z50lqcF0U3Rs79qwl-lCPXQqtC9eFwnRrHiilI9jVk1d3PYMAZoFVX1UlFJvHQhDehrQiqBZHfQkfyFE_M_ZeQSyWBdrrBocz8CPABk8V3Xsi8ef3dFwFB4_3654u1tYppLqNEwqUgdV1Sl-jYJwGFF/s2835/10.gale-mothers-boy_big.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2835" data-original-width="1843" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH5tJcnmdkIp8QTNNSgWy8RtBO_BTkyA5v0Z50lqcF0U3Rs79qwl-lCPXQqtC9eFwnRrHiilI9jVk1d3PYMAZoFVX1UlFJvHQhDehrQiqBZHfQkfyFE_M_ZeQSyWBdrrBocz8CPABk8V3Xsi8ef3dFwFB4_3654u1tYppLqNEwqUgdV1Sl-jYJwGFF/s16000/10.gale-mothers-boy_big.jpg" /></a></div><br /></div><div style="text-align: left;"> <br />Devon, 1914. <br />D’extraction miséreuse, Laura a été placée au service d’une famille cossue. Une chance pour la jeune fille dont les parents sont à l’hospice puisqu’ainsi gîte et couvert lui sont garantis dans une atmosphère plutôt plaisante. C’est là qu’elle fait la connaissance de Charlie, qui lui aussi fait partie du personnel de la maisonnée.<br /><br />Peu de temps après leur mariage et leur installation en Cornouailles, Charlie est envoyé en France, sur le front. Pour subvenir à ses besoins, Laura va devenir blanchisseuse pour le compte de familles aisées, parcourant chaque jour les rues du village pour déposer chez ses clientes les vêtements lavés et repassés en échange de linge sale à nettoyer, comme sa mère avant elle. <br />La naissance d’un fils, Charles, conçu à l’occasion d’une des rares permissions de son époux, bouscule à peine le cours de ses laborieuses journées. La jeune femme chérit les heures passées en compagnie de cet enfant qui comble amplement l'absence de son époux. Tout le temps que va durer la guerre, Charles sera sa seule compagnie, sa seule préoccupation, le centre de son univers.<br /><br />Peu de temps après son retour des tranchées, Charlie, déjà fortement affaibli, finira par succomber à la tuberculose. Devenue veuve, Laura se retrouve seule – à nouveau – pour élever Charles, qui va se révéler être un enfant sensible et réservé, toujours à l’écart des garçons de son âge. Laura n’aura de cesse d’encourager les talents de son fils pour le piano et l’écriture, dans lesquels elle voit le moyen pour lui de s’extirper de sa misérable condition sociale et d’échapper à l’esprit étriqué et aux potins de son village.<br /><br />Alors qu’éclate la 2e guerre mondiale, Charles s'engage dans la marine où il intègre une équipe chargée de transmettre et réceptionner des messages radio tactiques codés. <br />Lors de ce qui est certainement la période la plus traumatisante de son existence, marquée par les dangers et les fureurs de la guerre, à des années-lumière de son village cornouaillais, Charles va goûter à la liberté, entrevoir le monde au-delà des limites de ce qu'il connaît et se révéler à lui-même. Pourtant, une fois le conflit terminé, il s’en retourne vivre auprès de sa mère, et devient enseignant dans la modeste école primaire de son village où lui-même a été élève. <br /></div><div style="text-align: left;"><br /><br />Qu’est-ce qui peut bien pousser un jeune homme discret mais brillant à tourner le dos à un destin prometteur pour aller s’enterrer vivant dans un village perdu des Cornouailles qu’il ne quittera plus jamais jusqu’à sa mort ?<br />C’est à cette question que répond Patrick Gale en retraçant dans <i><b>Mother’s Boy </b></i>la vie du poète Charles Causley, biographie romancée, fruit d’un <a href="https://galewarning.org/book/mothers-boy/" target="_blank">sérieux travail de documentation</a> de la part de Gale, admirateur de Causley et mécène du Charles Causley Trust.<br /></div><div style="text-align: left;">Avec toute la délicatesse et l’élégance qu’on lui connaît, Patrick Gale s’est employé à combler les trous laissés, volontairement ou non, dans les archives. Dans une note en fin d'ouvrage, l’auteur prévient <i>“s’être payé le culot d’avoir recours à la fiction et aux suppositions pour combler les lacunes de certains événements passés sous silence par souci de discrétion”</i>.* </div><div style="text-align: left;"><br />Dans <i><b>Mother’s Boy</b></i>, Gale explore le lien unique, l'amour puissant et réciproque, qui unissait Charles et Laura. Il dresse le portrait de cette mère courage qui, toute sa vie, a voué à son fils un amour inconditionnel, protectrice jusqu’à l’excès envers celui qu’elle pressent très tôt comme “à part”, différent des autres enfants, et qui prendra dans son existence toute la place laissée vacante par le décès de son mari. <br />Elle-même peu éduquée, Laura a très rapidement mesuré l’intelligence hors du commun de Charles. Tout au long de leur cohabitation, elle s’efforcera jusqu'à la fin de sa vie, de lui ménager l’espace nécessaire pour qu’il s'épanouisse dans l’écriture de ses poèmes, sans jamais essayer de s'immiscer dans le secret des longues heures de solitude passées dans sa chambre où il se retirait pour écrire.<br /><br /> </div><div style="text-align: left;">Non seulement jusqu’alors Charles Causley m’était totalement inconnu mais, avant de me lancer, j’ignorais même que ce livre lui était entièrement consacré. La caution du nom de Patrick Gale sur la couverture m’avait suffit pour ne jeter qu’un rapide coup d'œil en diagonale sur la 4e. Et heureusement pour moi car je me serais certainement montré moins déterminé si j’avais su que ce que je prenais pour une œuvre de totale fiction était, en vérité, une biographie romancée d’un obscur (pour moi) poète de Cornouailles, même sous la plume de Gale. Et quelle erreur ça aurait été. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Personne réelle ou personnage de fiction, poète ou pas, peu importe. Patrick Gale a su faire du destin de Causley une histoire émouvante, douce-amère, toute de délicatesse et de sensibilité, sans pécher par excès de sentimentalisme. <br />Cerise sur le gâteau, Patrick Gale a inséré en fin d’ouvrage poème <b><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/10/angel-hill-by-charles-causley.html" target="_blank"><i>Angel Hill</i></a></b>, “ballade obsédante” qui a été sa “principale inspiration” pour ce nouveau roman**. En regard du roman qui précède, la lecture éclairante de ce poème est tout simplement poignante et m’a laissé la gorge nouée.</div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"><b><i>Mother's Boy </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/10/mothers-son-patrick-gale-quote.html" target="_blank">Extraits</a></b></span></span><br /> </div><div style="text-align: left;">* <span style="font-family: times;"><i>I have honoured most of the established facts and included plenty of others I stumbled on in my research but I’d want nobody to make the mistake this for a scholarly biography of a great man, not least because I have shamelessly used fiction and conjecture to fill the gaps in stories that history and discretion had left blank. (Author's note)</i></span></div><div style="text-align: left;"><br />** <span style="font-family: trebuchet;"><i>Whenever asked why he hadn’t written more of a memoir than his numerous short autobiographical pieces, Causley always said, ‘It’s all in the poems.’ And it is, up to a point, but the true ambiguous nature of the man and his life is, I think, often carefully encoded there. I was inspired to write this novel by a handful of his poems where his love, and his pain, seem to be hiding in plain sight. [...] But my chief inspiration was the haunting ballad I quote with permission here. (Author's note)</i></span><br /> </div><div style="text-align: right;"><b>Patrick Gale - <i>Mother's Boy </i></b><i>(Tinder Press, 2022)</i></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-71484332090641876652022-10-04T20:12:00.000+02:002022-10-04T20:12:29.424+02:00She didn’t want him to change; she simply wanted him to be happy and to fit in<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNU3snJ6QSuw6rpAKFzQxwoHKOjHKkNcgbpL9Uu2jLu3VVddb_6O4As5DfUOJsPhYrq4NXWdmTkU3IVQQ7NscRoKa0fXQmIdXGx2OuFXAmIlKWMckynYTmGi0h3eFk6krUW-KruASEXNZ_gGyayxEfd_RL2ebSDT5SaAdnz3NrvnzWrt7OEIRYKA4q/s961/gr1512147912113.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="404" data-original-width="961" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNU3snJ6QSuw6rpAKFzQxwoHKOjHKkNcgbpL9Uu2jLu3VVddb_6O4As5DfUOJsPhYrq4NXWdmTkU3IVQQ7NscRoKa0fXQmIdXGx2OuFXAmIlKWMckynYTmGi0h3eFk6krUW-KruASEXNZ_gGyayxEfd_RL2ebSDT5SaAdnz3NrvnzWrt7OEIRYKA4q/s16000/gr1512147912113.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>A group of boys from the Gorbals play among the gravestones of the Corporation Burial Ground in Rutherglen Road, 1940s ©Getty Images</i></span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><br /><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Like all the children in the neighbourhood, Charles played outside all day long unless it was raining. It was expected as he would otherwise have been </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">in the way</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">. For as long as he could remember he had been fetched at some point most days for this by his cousin Gwennie, who lived down the road by the river and the cottage where he was born, but which they’d left in a hurry because of rats. He loved her unquestioningly although she was older than him so was apt to treat him like a long-suffering doll, to be tugged here and there, dressed up, undressed, told off and co-opted into complicated games. With the instinct of any small defenceless animal, he quickly sensed she was his protector as well as a major source of treats. If she did not come for him first, he would seek her out. </span></span><br />(p. 61*)<br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><br />Because he didn’t have a job like other fathers, the daily walk was what he did. He could only walk very slowly, so he wouldn’t get out of breath or too hot, but he did a lot of stopping to look at things and talk about them instead, so that the slowness was sort of hidden unless you knew to look for it. </span></span><br />(p. 61*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">The boy had to take a few knocks to fit in, he reminded her. She had not forgotten the rough and tumble of the schoolyard and knew Charles was just the kind of boy to be picked on. Even without the glasses he was too keen, too trusting, too ready to speak. She was glad he had Gwennie and tough little Bridie in the seniors to keep an eye on him, but he lacked male protection and playgrounds were tribal in the way boys and girls separated out. If he continued to play with girls the way he always had, the boys would be brutal. Some of the girls would, too, in time. She didn’t want him to change; she simply wanted him to be happy and to fit in. When he twice won top marks in a test she was thrilled and proud, naturally, but she was also fearful.<br />‘Be careful with that cleverness of yours,’ she warned him. ‘Sometimes the clever thing is not to seem too clever.’</span></span><br />(p. 68-69*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">He would never be like his cousins. She had to accept and embrace that. He would always be different, and less trouble in some ways and far more of a worry in others. He would, she realised, probably never be like everyone else, never be normal, and the butcher’s boy would probably not be the last to be maddened by his brilliance.</span></span><br />(p. 77*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">He wasn’t especially clever – really clever children didn’t have to work so hard – but he paid close attention. You were never asked anything in a test you hadn’t already been told; the trick was to pay attention and he had discovered he was naturally attentive. Most boys were as easily distracted as puppies.</span></span><br />(p. 78*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Then Joe floated too and soon they were playing a game where they touched their feet, sole to sole, and each tried to push the other. Other boys played games like this all the time, pushed each other around, wrestled, chased balls or chickens or dogs or one another. When not obliged to sit still in class and listen to a teacher they seemed to spend their days like so many puppies, tumbling over each other, testing their strength, establishing who was leader. The simple, playful sensation of Joe’s bigger feet pressed against his acted on Charles like a stolen teaspoon of Mother’s liver salts, and brought on a kind of fizzing in him.<br />This unfamiliar sensation, he realised, was friendship, a thing he had witnessed and read about. </span></span><br />(p. 91*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Best of all, every step away from its station into its bustling heart was a step nearer anonymity, a state that was still a precious thrill after growing up in a place where everyone was known. In Launceston locals couldn’t relax on meeting a new person until they had <<<<placed<<<< them, reassuring themselves the stranger was not strange at all, being Boy So-and-So’s cousin. To live and work there was to know yourself constantly observed and reported on.</span></span><br />(p. 128*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">She had always hoped for a clever, special boy and he had grown into a clever, special man, which meant he could be prickly and difficult and knew exactly how best to wound her with his sharp tongue. If he had been ordinary, or what Miss Bracewell called ‘low wattage’, he’d have been married by now, like several of his contemporaries, and lost to her that way, and probably risking his health in the iron foundry, sawmill or tanneries.<br />There were often times now when she looked at Charles, or more often at his firmly closed bedroom door, and remembered the tale of the foolish woodcutter and his wife whose magically granted wishes all came true but in unexpectedly wrong ways.</span></span><br />(p. 145*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Laura scooped Fred up, stilling his cries by letting him wail then mumble into the warmth of her neck as she rocked him against her, delighting in the warmth of him and the indefinable smell, somewhere between rising dough and newly baked shortbread, coming from the top of his blond head. It was the smell she remembered from when Charles was that age, a smell nature had surely perfected for enslaving women over the centuries. Whenever she came across women who seemed offhand or even cold with babies, she always wondered if their noses were faulty.</span></span><br />(p. 173*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">The last pages of good novels and last scenes of good plays invariably left him with a kind of sorrow that they were nearly over, and a childlike frustration at being left outside the story and returned to his own life.</span></span><br />(p. 254*)</i><i></i><i></i><div style="text-align: left;"><b><span style="font-size: x-small;"><i>*according to my reader</i></span></b></div><br /></div><div style="text-align: right;"><b>Patrick Gale - <i>Mother's Boy </i></b><i>(Tinder Press, 2022)</i></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-79680863686125449102022-10-01T17:59:00.000+02:002022-10-01T17:59:12.470+02:00Seul, il aurait été obligé de penser, de sentir<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaXgV1KdNwYHFTfInoaje5sNa0h2hekTKlhi51qVeBl0IPmTXR2gT_fQleJ6ZsNgzQaEdLtgVjhNh4p3dAEVlAQspZYA4BYe_XMVP3CeBoOQAJBI7g7fhlou_rR71C5-5zSCLuVGMlD-0Tl_xuRlL6UcaIXR1H2fukH4nclbcygaaBIgMqIa8Qn7J3/s539/00__Man%20Ray%20-%20Jacques%20Rigaut_143-09_lg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="539" data-original-width="433" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaXgV1KdNwYHFTfInoaje5sNa0h2hekTKlhi51qVeBl0IPmTXR2gT_fQleJ6ZsNgzQaEdLtgVjhNh4p3dAEVlAQspZYA4BYe_XMVP3CeBoOQAJBI7g7fhlou_rR71C5-5zSCLuVGMlD-0Tl_xuRlL6UcaIXR1H2fukH4nclbcygaaBIgMqIa8Qn7J3/w514-h640/00__Man%20Ray%20-%20Jacques%20Rigaut_143-09_lg.jpg" width="514" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Man Ray - Jacques Rigaut « crucifié », 1923</i></span></td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"><i><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Il n’avait pas d’esprit, mais quand personne n’en a, j’oublie qu’on devrait en avoir. Il parlait avec une tranquille impolitesse de personnes que je n’étais pas seul à ne pas connaître. Au lieu de lui en savoir mauvais gré, je m’étonnai devant l’inconnu. La volubilité de ses paroles faisait les bouches bées. Des autres qu’il voulait tous se rattacher par quelque rapport futile, il revenait par saccades à soi dont il parlait machinalement et sans intérêt profond.</span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">On lui voyait un dandinement qui éveillait l’idée d’un éphèbe que le stupre engraissera. C’était ce qu’il tenait de plus sûr de son père, fondé de pouvoir d’un coulissier catholique, qui allait ainsi en se déhanchant sans malice à son bureau tous les matins. Au demeurant il était Français à vingt quartiers. « Gonzague » était sorti de l’aimable ignorance de sa mère.</span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Elle me confia qu’elle ne laissait jamais chômer sa sensualité. Nous en étions accablés de preuves : la somptuosité lugubre de ses chambres, le thé bizarrement parfumé qui m’écœurait, la musique que nous prodiguait une pianiste venue de n’importe quel coin de l’Europe et l’hébétude de ses amies, qui aspiraient péniblement à la licence de l’esprit.</span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Ils parlaient bruyamment ; ils affirmaient encore plus que la connaissance des choses qu’ils avaient préférées dans la vie l’ignorance crasse des autres. C’était une tablée de gens de lettres.</span></span> <br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Gonzague était vide et il s’exerçait à faire le vide en lui-même. D’abord il était ignorant, ignare. Ne sachant rien du passé, il laissait aussi le présent lui échapper. Il ne lisait pas les livres, il ne regardait pas les tableaux, il n’écoutait pas la musique. Or l’art, en donnant du prix aux sensations, offre aux hommes leur seule chance de réaliser la vie. Et c’est ce dont encore lui est redevable la pire brute qui n’est jamais ingénue. Il croyait posséder tout cela parce qu’il touchait la main de fantômes brillants rencontrés dans les couloirs et les salons et qu’il les appelait par leur nom au faible écho. </span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Il était devenu tout de suite secrétaire d’un illustre journaliste. Passé cette petite porte, il s’était cru peut-être dans la littérature. </span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Il était heureux qu’aucune de ses soirées ne fût jamais libre. Je l’ai vu à sept heures du soir, des amis lui ayant fait faux-bond, affolé par la crainte de la solitude et de soi-même, se pendre au téléphone et supplier n’importe qui de le rejoindre. Il se serait réconcilié avec le plus grand de ses ennemis, s’il en avait eu, pour que cette présence pût le leurrer un soir encore. Seul, il aurait été obligé de penser, de sentir. Il craignait ses mouvements inhabituels qui ne pouvaient qu’être douloureux.</span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Il ne se reliait aux autres que par ces liens ténus de la médisance. Aussi multipliait-il les contacts veules pour se donner le change et ne pas se voir isolé. Mais aucune amitié, aucun amour.</span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">La Presse est une vieille église où les moulins à prières remplacent toute oraison véridique. Nos contemporains y passent plusieurs fois par jour et font leurs génuflexions distraites devant les images en vain multipliées d’un monde déjà disparu. Gonzague sentait confusément ce perpétuel décalage et il croyait rattraper la vie en courant aux faits-divers. Mais les journaux sont aussi fermés à la grave vérité d’un crime qu’au sens véritable de ce grand silence qui pèse sur le monde.</span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Les humains à travers les siècles se divisent en deux bordées de tribord et de bâbord : ceux qui naquirent pour l’avenir, ceux qui naîtront pour le passé. Ne parlons pas de ceux qui se fichent du tiers comme du quart ; ils sont trop.</span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">— [...] Aimez-vous faire l’amour ?<br />— On n’est jamais sûr de ces choses-là que par comparaison.</span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">— [...] Vous m’agacez. Comment pouvez-vous être assez négligent pour ne me parler que des médiocrités que vous vous permettez ? C’est comme si vous m’envoyiez un bouquet de fleurs fanées.</span></span><br /></i></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: right;"><b>Pierre Drieu La Rochelle - <i>La valise vide</i></b></div><div style="text-align: right;"><b><i> </i></b><i>(La Nouvelle Revue Française n°119, août 1923)</i></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-84335464286311350412022-09-29T20:58:00.001+02:002022-09-29T20:58:15.989+02:00Désintoxiqués, nous nous retrouverions tels que nous étions avant l’intoxication, désespérés<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB97H_S7w6wqUYBNe0pIgJkjAKPW6jd1Gnp8R0u2WPDmVJn-GftUbPoLjdCnbp10dGm_tHvfJlPxyIpxiLqQwRrgu55ZpceEMPmmkfrJkGGDOK4D8G-i2oS-3MgJ41SP5SriVN1SM-FhXlFJTYVxgymFzbaNz8Bb-5aIP6Y2M83GZJ0TnsRkudqHCA/s1377/00__FZFvoN6XEAQs_zc.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="1377" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB97H_S7w6wqUYBNe0pIgJkjAKPW6jd1Gnp8R0u2WPDmVJn-GftUbPoLjdCnbp10dGm_tHvfJlPxyIpxiLqQwRrgu55ZpceEMPmmkfrJkGGDOK4D8G-i2oS-3MgJ41SP5SriVN1SM-FhXlFJTYVxgymFzbaNz8Bb-5aIP6Y2M83GZJ0TnsRkudqHCA/s16000/00__FZFvoN6XEAQs_zc.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Maurice Ronet dans </i>Le feu follet<i>, réalisé par Louis Malle, 1963</i><br /></span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: left;"><br /><br /><b><span style="font-family: verdana;">Le feu follet</span></b></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Lydia était retournée à la salle de bains pour peindre, par-dessus sa face de morte, une étrange caricature de la vie. Du blanc sur du blanc, du rouge, du noir. Sa main tremblait. Elle regardait, sans effroi ni pitié, cette subtile flétrissure qui mettait ses toiles d’araignées aux coins de sa bouche et de ses yeux.</span></span><br />(p. 8*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Ce pauvre garçon charmant, le quitter, c’était le livrer à son plus terrible ennemi, à lui-même [...]</span></span><br />(p. 10*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Elle était de feu, mais les hommes fuyaient ses étreintes démesurées. De là, grande neurasthénie. Comme personne ne s’occupait d’elle, elle se croyait toujours seule ; à la table des Barbinais, elle en venait à gratter par moments, par-dessus la soie de sa robe, ses longs seins en peau de serpent.</span></span><br />(p. 13*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">— Je ne lis jamais</span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> L’Action française</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">, répondit sèchement Mlle Farnoux qui avait gardé des origines plébéiennes de sa famille une certaine haine des opinions d’extrême-droite.</span></span><br />(p. 15*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">— Ça, bien sûr ; j’aimerais mieux mourir que crever.</span></span><br />(p. 23*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Et, ayant atteint le point abstrait et illusoire de la désintoxication, c’est-à-dire n’absorbant plus du tout de drogue, il avait achevé de prendre conscience de ce que c’était que l’intoxication. Tandis qu’il semblait physiquement séparé de la drogue, tous les effets en demeuraient dans son être. La drogue avait changé la couleur de sa vie, et alors qu’elle semblait partie, cette couleur persistait. Tout ce que la drogue lui laissait de vie maintenant était imprégné de drogue et le ramenait à la drogue. Il ne pouvait faire un geste, prononcer une parole, aller dans un endroit, rencontrer quelqu’un sans qu’une association d’idées le ramenât à la drogue.</span></span><br />(p. 24*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Alain détournait les yeux de l’hypocrite. Il savait que le docteur, tout aveuglé qu’il fût par la peur, possédait au moins la science extérieure des médecins médiocres ; donc, il mentait comme un arracheur de dents. </span></span><br />(p. 26*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Alain finit par dodeliner de la tête, acquiescer ; car un homme ne peut se maintenir continuellement dans la lucidité où il voit les dernières conséquences de ses habitudes. Il retombe dans le clair-obscur quotidien où il contrebalance d’espoirs et d’illusions le progrès de ses actes. C’est pourquoi Alain en revenait encore pour de longs moments à l’idée qu’il avait caressée, toute sa jeunesse – cette jeunesse qui finissait, car il venait d’avoir trente ans, et trente ans c’est beaucoup pour un garçon qui n’a pour lui que sa beauté – que tout s’arrangerait par les femmes.</span></span><br />(p. 27*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">— Tu regrettes ta jeunesse, comme si tu l’avais bien remplie, laissa échapper Dubourg.<br />— C’était une promesse, j’aurai vécu d’un mensonge. Et c’était moi le menteur.</span></span><br />(p. 54*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Falet était dans la boutique ; c’était un imperceptible gringalet. En travers d’une épine dorsale haute et épaisse comme une allumette, s’accrochait le faible accent circonflexe des épaules. Quelque part au-dessus, un peu de peau grise, des dents fausses, des yeux de sardine. Ce fœtus était sorti mort du sein de sa mère, mais il avait été rappelé à la vie par la piqûre d’un serpent qui lui avait laissé son venin. Au temps de la jeunesse et de la porte ouverte, Dubourg avait accueilli Falet qui, en guise de remerciement, l’avait percé dans l’esprit de chacun de son sale petit dard.<br />Dubourg hocha vaguement la tête, tourna le dos et regarda les murs. Tout ce que faisait Falet était commerce, mais tout ce commerce n’était qu’un faux-semblant. Comme le mendiant dans la rue : tous ses gestes sont braqués sur le passant pour le séduire et le piper, mais il ne s’agit que d’obtenir deux sous d’attention, de quoi ne pas tomber dans le néant.</span></span><br />(p. 55-56*<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">— Désintoxiqués, nous nous retrouverions tels que nous étions avant l’intoxication, désespérés.</span></span><br />(p. 67*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Elle était courtoise comme une princesse à qui les parvenus n’ont pas encore appris la morgue.</span></span><br />(p. 77*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Bien calé, la nuque à la pile d’oreillers, les pieds au bois de lit, bien arc-bouté. La poitrine en avant, nue, bien exposée. On sait où l’on a le cœur.<br />Un revolver, c’est solide, c’est en acier. C’est un objet. Se heurter enfin à l’objet.</span></span><br />(p. 96*)</i><br /><br /></div><div style="text-align: center;">* * * * *<br /></div><div style="text-align: left;"><b><span style="font-family: verdana;">Adieu à Gonzague</span></b><br /><br /><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">J’ai pleuré quand une femme au téléphone a dit : « Je vous téléphone pour vous dire que Gonzague est mort. » Hypocrisie infecte de ces larmes. Toujours la lâcheté de l’aumône. On donne deux sous et on se sauve. Et demain matin avec quelle facilité je me lèverai à cinq heures pour aller à ton enterrement. Je suis toujours si gentil aux enterrements.</span></span><br />(p. 97*)<br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"><br />Ô littérature, rêve d’enfance qui te revenait toujours et qui était devenu un fruit sec et dérisoire que tu cachais dans un tiroir. </span></span><br />(p. 98*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Tu ne croyais qu’aux bailleurs, aux gens du monde, aux succès de femmes. Tu étais vulgaire et incapable de ta vulgarité. Car tu n’avais pas une démarche élégante, bien qu’elle m’émût aux larmes, il te restait quelque chose de bourgeois dans le derrière qui t’empêchait de voler dans les hautes sphères. Tu étais timide. Tu n’étais aimé que des femmes que tu n’aimais pas, ou de femmes perdues qui aimaient leur perte dans ta perte.</span></span><br />(p. 100*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Aussi tu n’as pu sortir du cercle de ta famille et de tes tares. Tu étais sans défense contre les hérédités. Tu ne pouvais te détacher de ton père ni de ton arrière-grand-père. Je t’ai entendu, ivre, gémir comme un enfant ; tu trébuchais dans ton cordon ombilical.</span></span><br />(p. 101*)</i><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"><i><b>*sur ma liseuse</b></i></span></div> </div><div style="text-align: right;"> <b>Pierre Drieu La Rochelle - <i>Le feu follet, </i></b></div><div style="text-align: right;"><i>suivi de </i><b><i>Adieu à Gonzague </i></b><i>(Folio, 2012) [1931/1964]</i></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-55064729435574130322022-09-27T19:47:00.002+02:002022-10-01T17:59:48.906+02:00Juin, le retour<div style="text-align: left;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwGJz5bF3dxAieknJTVwz5pM94UalW2qcLHTcRzyTSTXWTJJgcKZNQ2itNTyCsZJP79kUmj2aEqs9oStweh7RW1YOXANxJuBfnwHmxXkCt8UVQKsy_38k1DgBVd2Q4gyv-QKrrwU6-g9_5cGLSsBQ2whj8JxjaGXbl08FcZQ7xNBaQFw9bqqa0zwuY/s6000/nick-hillier-yD5rv8_WzxA-unsplash.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="6000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwGJz5bF3dxAieknJTVwz5pM94UalW2qcLHTcRzyTSTXWTJJgcKZNQ2itNTyCsZJP79kUmj2aEqs9oStweh7RW1YOXANxJuBfnwHmxXkCt8UVQKsy_38k1DgBVd2Q4gyv-QKrrwU6-g9_5cGLSsBQ2whj8JxjaGXbl08FcZQ7xNBaQFw9bqqa0zwuY/s16000/nick-hillier-yD5rv8_WzxA-unsplash.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>© Nick Hillier <a href="https://unsplash.com/photos/yD5rv8_WzxA " rel="nofollow" target="_blank">(Unsplash)</a></i></span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: center;"><b> </b></div><div style="text-align: center;"><b>Michael McDowell - <i>[Blackwater IV] La guerre </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i><br /><b>Max Porter - <i>The Death of Francis Bacon </i></b><i>(Faber & Faber, 2021)</i><br /><b>Emmanuel Chaussade - <i>Dire </i></b><i>(Mercure de France, 2022)</i><br /><b>Pierre Drieu La Rochelle - <i>La valise vide</i></b><i> [1921]</i><b><i> </i></b><i>(Fata Morgana, 2020)</i><br /><b>Michael McDowell - <i>[Blackwater V] La fortune </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i><br /><b>Pierre Drieu La Rochelle - <i>Le feu follet </i></b><i>[1931]</i><b><i>, suivi de Adieu à Gonzague </i></b><i>[1964]</i><i><b> </b>(Folio, 2012)</i><br /><b>Shannon Pufahl - <i>On Swift Horses </i></b><i>(Riverhead Books, 2019)</i><br /><b>Michael McDowell -<i> [Blackwater VI] Pluie </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i></div><div style="text-align: center;"><b>Fran Lebowitz - <i>The Fran Lebowitz Reader </i></b><i>(Vintage, 1994)</i><br /><b>Patrick Gale - <i>Mother's Boy </i></b><i>(Tinder Press, 2022)</i><i></i><div style="text-align: center;">* * * * * </div></div> </div><div style="text-align: left;">Cette fois-ci, c'est sûr, les vacances sont belles et bien terminées.<br />Avec un mois de décalage au calendrier, j'ai fait ma rentrée. <span style="color: #cccccc;"><i>Pas de cartable flambant neuf, ni de fournitures encore intactes, mais je n'ai pas échappé à la visite chez le coiffeur ni à la tenue immaculée, toutes deux censées aider à faire bon effet... le jour de la reprise, tout au moins. Les traditions maternelles ont la peau dure !</i></span><br />C'est à peine si j'ai eu le temps de faire un premier tri dans les photos du voyage transférées de l'appareil au PC. Ce qui m'a permis d'y retrouver l'ébauche d'un récapitulatif de juin version "deluxe" amorcée avant mes vacances, à la demande de plusieurs d'entre vous, frustré.e.s par la <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/07/recap-de-juin-2022.html" target="_blank">version express</a> que j'avais postée alors. Là voici donc.<br /><br /><br />Pour commencer, un petit mot rapide sur <i><b>Blackwater</b></i>, de Michael McDowell, <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/05/recap-du-mois-davril-2022.html" target="_blank">dont je vous avais déjà parlé</a> en avril quand a commencé l’aventure.<br />Impossible que vous soyez passés à côté du phénomène. Ruptures de stocks en librairies ; réapprovisionnements réguliers et au compte-gouttes, compte-tenu des délais de fabrication quasi-artisanale des couvertures (et de la pénurie de papier). Chaque volume de la saga truste le haut des classements des ventes de livres plusieurs mois. Fin août, le compteur affichait 350 000 exemplaires : carton plein pour Monsieur Toussaint Louverture.<br />J’ai terminé cette saga avec autant de plaisir que je l’ai commencée. McDowell est un excellent conteur. Péripéties et coups de Jarnac, amitiés et antipathies, rancœurs et rédemptions, alliances et trahisons... Tous les ingrédients sont là pour faire de la famille Caskey le théâtre captivant des passions humaines, agrémenté d’une petite touche de fantastique qui rajoute au mystère et à l’enchantement.<br />Au risque de me répéter, c’est diablement efficace et addictif. Je ne me souviens pas avoir attendu aussi impatiemment la sortie d’un livre ni avoir dû arrêter ma lecture en cours pour satisfaire ma curiosité; ce qui ne m'empêche pas de trouver excessifs tous les superlatifs déversés par tombereaux entiers sur les réseaux. </div><div style="text-align: left;">Une saga, façon blockbuster, dévorée avec un plaisir gourmand.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzC0JThOUDIyCAJRgvvPST9i-0reJjAfRkPE7v4KLjUGtPdN9lKoXJU96JtTTqbafEqrb7dvH8Y3ozoCJiF9QJ0PSvgWmKOWOOSCFpzCgnoFXuQ0hRSOGnvxII9iRgNxqAsSB-3DP-z3eee2j8YM6EbmPXdDvUBZCSu5_PcH3_jNZNXg6-EenOvs_n/s1080/2022.05.11.Blackwater-La%20crue-01.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzC0JThOUDIyCAJRgvvPST9i-0reJjAfRkPE7v4KLjUGtPdN9lKoXJU96JtTTqbafEqrb7dvH8Y3ozoCJiF9QJ0PSvgWmKOWOOSCFpzCgnoFXuQ0hRSOGnvxII9iRgNxqAsSB-3DP-z3eee2j8YM6EbmPXdDvUBZCSu5_PcH3_jNZNXg6-EenOvs_n/w640-h640/2022.05.11.Blackwater-La%20crue-01.png" width="640" /></a> <br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Si <i>Grief is the thing with feathers </i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2016/04/recap-mars-2016.html" target="_blank">m’avait laissé dubitatif</a> <i><b>The Death of Francis Bacon</b></i>, très court récit des derniers jours du peintre, atteint d’insuffisance respiratoire, m’a carrément jeté dans les cordes. L’écriture de Max Porter est décidément trop expérimentale pour moi. Ce texte <i>« conçu comme une succession de chapitres simplement légendés d’une technique et de leurs dimensions, comme un catalogue de tableaux textuels, une exposition scripturale des portraits qu’aurait pu peindre l’artiste en cette année 1992 »</i> m’est resté hermétique du début à la fin.<br />À tel point que je suis même allé feuilleter l’édition française pour vérifier si je ne surestimais pas ma maîtrise de l’anglais. Mais pas plus dans la langue de Molière que dans celle de Shakespeare, je n’ai perçu la transcription du geste pictural de Bacon dans l’écriture de Porter. <br />Je vais donc en rester là avec Max Porter.<br /><br /> <br />Quinze ans durant, à raison de deux fois par semaine, les lundis et mercredis, il s’est allongé sur le divan de sa thérapeute pour dire son enfance bafouée, son père violent qui ne supporte pas la vue de ce petit garçon trop frêle et créatif, sa mère indifférente et son parrain abusif. Pour dire<i><b> </b></i>son rêve avorté d’intégrer l'école de l'opéra de Paris et devenir danseur. <i><b>Dire </b></i>son départ hâtif pour Paris, sa passion pour la couture, son ascension fulgurante dans une célèbre maison de couture.<br />Un court récit, comme délivré dans l’urgence, à force de phrases très brèves, souvent nominales, qui imposent à la lecture un rythme qui m’a empêché de me poser suffisamment longtemps pour assimiler pleinement toute l’étendue de la douleur charriée par les mots.</div><div style="text-align: left;">Ce roman est aussi pour Emmanuel Chaussade une façon de rendre hommage à sa thérapeute, Elsa Cayat, une des victimes du massacre de Charlie Hebdo en 2015. <br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"><b><i>Dire </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/dire-emmanuel-chaussade-extrait.html" target="_blank">Extraits</a></b></span></span></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBoLvums4i8F5qi8FvFpEWVVuhUCQmOUKoqB0u71nkWeSc4ZzYUNtiQu3Xt2m--_X1fH8IXSLKP6snTbwW7V7CZJuIMwnE1aUHa2X7mH5lS0FsYETc1oKGUFH6CLcm-LaCCSaq_K4vo1sqL7ogFEJjDTMS_vEd4Xlw2maPg6nx_-zkxHefWNdH6uwG/s1080/2022.09.24.E.Chaussade-Dire.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBoLvums4i8F5qi8FvFpEWVVuhUCQmOUKoqB0u71nkWeSc4ZzYUNtiQu3Xt2m--_X1fH8IXSLKP6snTbwW7V7CZJuIMwnE1aUHa2X7mH5lS0FsYETc1oKGUFH6CLcm-LaCCSaq_K4vo1sqL7ogFEJjDTMS_vEd4Xlw2maPg6nx_-zkxHefWNdH6uwG/w640-h640/2022.09.24.E.Chaussade-Dire.png" width="640" /></a> <br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Impossible de me souvenir<span style="color: #cccccc;"></span> quel a été le déclencheur de mon envie soudaine de découvrir la trilogie du "cycle Rigaut" de Drieu La Rochelle. Si je connaissais <i><b>Le feu follet </b></i>de réputation (et pour en avoir vu, il y longtemps, l’adaptation de Louis Malle au cinéma), je ne l’avais jamais lu et je n’avais même jamais entendu parler de <i><b>La valise vide </b></i>ni de <i><b>Adieu à Gonzague</b></i>.<br />Sous les traits d’Alain (<i>Le feu follet</i>) ou de Gonzague (<i>La valise vide, Adieu à Gonzague</i>), Drieu La Rochelle s’inspire de son ami Jacques Rigaut, écrivain, membre du mouvement dada, toxicomane qui se tirera une balle en plein cœur à l’âge de 31 ans.<br />De sa plume trempée dans l’acide, il dresse de son « ami » un portrait sans concession ni la moindre trace d’empathie : raté insipide, mondain d’une grande vacuité, drogué prêt à toutes les compromissions pour ne pas avoir à se retrouver seul et devoir affronter le néant de son existence. Il n’est guère plus tendre avec le milieu dans lequel évoluent ses personnages : le galeriste Falet en prend aussi pour son grade, tout comme les demi-mondaines en fin de carrière ou encore certains cercles intellectuels.<br />J’ignore à quel point Drieu La Rochelle fait preuve de lucidité sur tout ce petit monde. Tout ce que je peux dire c’est qu’il pose dessus un regard cruel et qu’il ne faut que quelques mots à sa plume acérée pour mettre à mort ses victimes. C’est d’ailleurs ce sens de la formule assassine que je retiendrai de ma lecture de cette trilogie Rigaut dont finalement j'aurai le moins apprécié le plus connu des trois textes, <i>Le feu follet</i>. <br /><span style="color: #783f04;"><b><span style="font-family: verdana;"><i>La valise vide </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/drieu-la-rochelle-valise-vide-extrait.html" target="_blank">Extraits</a></span></b></span></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK0n5oD3CrFVmMzkdUIQZVBb5H2PDPlEkH4VkI7_QuigycLm7uztCcRtl7p3SQ9hq45i2FAtckg5dIRNq0A2cx3x_YjNUVvAJ8WkwAzHN6EICXbBdepxF5Qw0QWIq2H80gNDfKPWU8pHHnS9b-1RKlB0RNeWlFrvqPKqbL-MTkzW4djmNw73pOS1Cz/s1998/Collage%20Drieu%20Valise.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1998" data-original-width="1310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK0n5oD3CrFVmMzkdUIQZVBb5H2PDPlEkH4VkI7_QuigycLm7uztCcRtl7p3SQ9hq45i2FAtckg5dIRNq0A2cx3x_YjNUVvAJ8WkwAzHN6EICXbBdepxF5Qw0QWIq2H80gNDfKPWU8pHHnS9b-1RKlB0RNeWlFrvqPKqbL-MTkzW4djmNw73pOS1Cz/s16000/Collage%20Drieu%20Valise.png" /></a></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> <div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"><b><i>Le feu follet </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/drieu-la-rochelle-feu-follet-adieu-gonzague-extrait.html" target="_blank">Extraits</a></b></span></span></div><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"><b> </b></span></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpQ7samy86EaDChyBz9R27_guf9ScDbCkE5ObejrEwXI8M_VnZ8Aldxhf45Swt_jKk26D9mytZ4cWNDF9W2XonR3s5i4-aqZFoGbQKSwp56SWVFfmeYQsNjBYnF6JpyVsQ39X7I6TF1klVLsOKjR4IEctuo_-rl9YFCtETGoLkXwHJDI5oNh8XSkes/s1879/Collage%20Feu%20follet%20pour%20Blog.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="601" data-original-width="1879" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpQ7samy86EaDChyBz9R27_guf9ScDbCkE5ObejrEwXI8M_VnZ8Aldxhf45Swt_jKk26D9mytZ4cWNDF9W2XonR3s5i4-aqZFoGbQKSwp56SWVFfmeYQsNjBYnF6JpyVsQ39X7I6TF1klVLsOKjR4IEctuo_-rl9YFCtETGoLkXwHJDI5oNh8XSkes/s16000/Collage%20Feu%20follet%20pour%20Blog.jpg" /></a></div><br /><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><b><span style="font-family: verdana;"><i> </i></span></b></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><b><span style="font-family: verdana;"><i>Adieu à Gonzague </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/drieu-la-rochelle-feu-follet-adieu-gonzague-extrait.html" target="_blank">Extraits</a></span></b><b><span style="font-family: verdana;"><br /></span></b></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><b><span style="font-family: verdana;"> </span></b></span><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz2O8EIUhMGBZMqv86J8GdWeleiPIJP6KLASu13OzpUiqOZb0mjbbt850K_Siw2rdes1o03vyVDm2hfWQ-tPecwDWpqyR8FAR-eeOxx_k4-GHf33e7xVy4Q9em7Ld6u0Pzu2T-eLM2VdvBBerOzPsFvG-Cdnwh9nn7wRX8vKiyQdQ3AEv3H0wHZXWX/s1414/Collage%20Drieu%20Valise%20pour%20blog.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="692" data-original-width="1414" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz2O8EIUhMGBZMqv86J8GdWeleiPIJP6KLASu13OzpUiqOZb0mjbbt850K_Siw2rdes1o03vyVDm2hfWQ-tPecwDWpqyR8FAR-eeOxx_k4-GHf33e7xVy4Q9em7Ld6u0Pzu2T-eLM2VdvBBerOzPsFvG-Cdnwh9nn7wRX8vKiyQdQ3AEv3H0wHZXWX/s16000/Collage%20Drieu%20Valise%20pour%20blog.png" /></a><br /></div><div style="text-align: left;"><br /> </div><div style="text-align: left;">Une fois encore, impossible de me souvenir lequel des billets de vos blogs a fini par me convaincre de lire <i><b>On Swift Horses</b></i>, paru chez Albin Michel en avril dernier sous le titre <i>Et nous nous enfuirons sur des chevaux ardents</i>. <span style="color: #cccccc;"><i>(il me semblait que c’était chez Electra, mais je n’en ai retrouvé aucune trace) </i></span>Pire, au moment de le lire, je ne me souvenais même pas des arguments qui avaient joué en sa faveur, ni même à quoi je devais m’attendre... <span style="color: #cccccc;"><i>(call me Dory)</i></span><br />Je me suis donc retrouvé plongé dans l’Amérique rurale des années 50, où Muriel, une jeune femme récemment mariée à Lee, s’ennuie dans sa nouvelle vie d’épouse. Pour compenser le peu d’intérêt qu’elle porte à son mari, une fois sa journée de serveuse terminée, elle fréquente en secret les champs de course pour s’adonner aux paris hippiques, grâce auxquels elle ressent enfin les frissons absents de son quotidien.<br />Quand Julius, le frère de Lee, vient leur rendre visite, elle retrouve chez lui le même goût pour la liberté, le même sentiment de ne pas être faits pour la vie qu’ils mènent, d’être « à part » du monde qui est le leur. Mais au casino où il est employé pour surveiller la salle à la recherche d’éventuels tricheurs, Julius s’éprend d’un de ses collègues. Quand celui-ci quitte la ville, Julius se lance à ses trousses, et s'embarque dans une expédition périlleuse pour le retrouver.<br />Le parallèle entre ces deux "parias" que sont Muriel et Julius m’a intéressé ; elle parce que femme libre, lui parce qu’homosexuel, tous les deux forcés de se cacher de la société pour vivre leur vie selon leurs désirs et leurs envies incompatibles avec les mœurs de l’époque.<br />Plutôt que de s’attarder sur les tourments intérieurs et les motivations profondes de ses personnages, Shannon Pufahl privilégie les atmosphères poisseuses des milieux interlopes dans lesquels ils évoluent : hippodromes, salles de jeux, lieux de drague clandestine, chambres de motels sordides... ou se mêlent sensualité, violence, danger, désir, frustration. Tout le roman est nimbé d’une sorte de flou artistique, en particulier dès lors que Julius se lance à la poursuite de son amour perdu, d’où émergent de temps à autre quelques images plus criardes, sous le soleil mexicain... parfois jusqu’à l’éblouissement. <br /><span style="color: #783f04;"><b><span style="font-family: verdana;"><i>On Swift Horses </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/pufhal-on-swift-horses-quote.html" target="_blank">Extraits</a></span></b></span><br /></div><!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]--><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-ansi-language: FR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: FR;"></span></div><div style="text-align: left;"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhANs9MCMmQr9IwtJlHTjbXjdSxhZlla3tR11zOqqxHaTc3Yx6t2rNVEitAOg_NLDOwD69otKpTFJ_Wg7va3RkyqI9UDVmtQ6qTUqaEOwiXniJ40TxoetxyIjE0nBb4Ld0qFohr1_QXRfSUCRaaHSrNi9M_Qz-Ha8vbwe7GYtYZW3DPGfY-v_Y1dn0j/s1878/Collage%20Pufhal%20pour%20Blog.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="601" data-original-width="1878" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhANs9MCMmQr9IwtJlHTjbXjdSxhZlla3tR11zOqqxHaTc3Yx6t2rNVEitAOg_NLDOwD69otKpTFJ_Wg7va3RkyqI9UDVmtQ6qTUqaEOwiXniJ40TxoetxyIjE0nBb4Ld0qFohr1_QXRfSUCRaaHSrNi9M_Qz-Ha8vbwe7GYtYZW3DPGfY-v_Y1dn0j/s16000/Collage%20Pufhal%20pour%20Blog.jpg" /></a></div><br /><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: FR;"><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"></span></span></span></div>Star aux États-Unis, icône vivante dans sa ville de New York, la chroniqueuse Fran Lebowitz demeure quasi-inconnue chez nous, en France. En ce qui me concerne, ce n’est qu’il y a quelques années, quand je me suis intéressé au parcours du photographe <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2020/05/peter-hujar-speed-of-life.html" target="_blank">Peter Hujar</a> qui était son ami, que j’ai croisé son nom pour la première fois.<br />Lors de la parution en début d’année de <i><b>Pensez avant de parler. Lisez avant de penser</b></i>, les quelques citations – bien senties – publiées sur les réseaux, m’ont donné envie de lire ce que je pensais alors être des mémoires. Et tant qu’à faire, j’ai préféré découvrir tout ça directement en langue originale.<br />En fait de mémoires (et de nouveauté), il s’agit en fait de chroniques publiées dans la presse, réunies dans deux recueils, <i>Metropolitan Life </i>et <i>Social Studies</i>, parus respectivement en 1978 et 1981 aux États-Unis. L’ensemble a été ensuite fusionné en un seul volume, sous le titre <i><b>The Fran Lebowitz Reader</b></i>, en 1994.<br />Dans ces chroniques, répertoriées selon plusieurs thématiques (Metropolitan Life, Manners, Sciences, Arts, Letters, Social Studies, People, Things, Places, Ideas...), Fran Lebowitz observe la société (américaine) et ne se gêne pas pour dire ce qu’elle pense de ses contemporains et de leurs travers. Du mal, la plupart du temps !<br />Ces textes, écrits il y a une quarantaine d’années, restent d’actualité, même si certains artéfacts, objets de son ire, (montres digitales, radios-réveils, répondeurs téléphoniques, CB*...) font aujourd’hui figure d’antiquités préhistoriques.<br />Brillante et érudite, un brin snob et adepte de la mauvaise foi, Lebowitz manie le sens de la répartie avec finesse et élégance. C’est délicieusement caustique, jamais fielleux et toujours furieusement drôle. Un régal que j'ai dégusté avec un plaisir non dissimulé.</div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>* pour Citizens' Band et non pas Carte Bleue</i></span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><b><span style="font-family: verdana;"><i>The Fran Lebowitz Reader </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/fran-lebowitz-reader-quote.html" target="_blank">Extraits</a></span></b></span></div><div style="text-align: left;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCixNUUZbEq6Wa7ePG8aIg0k6oyfzN9eyBYeoHvQvY2a-57Jx9IedJUp1Hfbr8fvlvx_X9uDzm6vJrw_RnTslZ1Aeuzeq1zHw1cZwf_8b4pf8g6U0r1r26DnstaO1Ez9NWCLemk03k15LWymmD_i7h90rf7G_WLX8kuorkybvFcmuCxeY5Y9jZ8Nn8/s1999/Collage%20Lebovitz%20pour%20blog.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1999" data-original-width="1314" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCixNUUZbEq6Wa7ePG8aIg0k6oyfzN9eyBYeoHvQvY2a-57Jx9IedJUp1Hfbr8fvlvx_X9uDzm6vJrw_RnTslZ1Aeuzeq1zHw1cZwf_8b4pf8g6U0r1r26DnstaO1Ez9NWCLemk03k15LWymmD_i7h90rf7G_WLX8kuorkybvFcmuCxeY5Y9jZ8Nn8/s16000/Collage%20Lebovitz%20pour%20blog.png" /></a></div><br /><div style="text-align: left;"><br />Et pour terminer, <i><b>Mother's Boy</b></i>. Un beau coup de cœur au sujet duquel je ne dirai rien de plus pour le moment puisqu'un billet spécifique lui sera consacré... et même deux, en fait.</div></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-65733745048819035312022-09-24T19:05:00.001+02:002022-09-24T19:05:41.375+02:00Presque quinze ans à ses côtés, deux fois par semaine<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx4KvhvWW_BNt-9cM3H12Bl3KOFzQ3-OkOONOH7GrIyEg-oX83O5ZclrzxmQSTtBx0PZZUWUkeOYv2InnYw2XvvEwPj4oGbJa6Xq3y_Q8_HofcAWiuP_4oht6C7SVa5FUsDhLxpbbNI4edrfKdtkw_8E2YlqB302QpoZa4yVlYQUxbOSqissWQ1fs8/s1000/Freud%20mus%C3%A9e%20canap%C3%A9%20divan%20%C2%A9%20Freud%20Museum%20London-ok-ec,M370785.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="1000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx4KvhvWW_BNt-9cM3H12Bl3KOFzQ3-OkOONOH7GrIyEg-oX83O5ZclrzxmQSTtBx0PZZUWUkeOYv2InnYw2XvvEwPj4oGbJa6Xq3y_Q8_HofcAWiuP_4oht6C7SVa5FUsDhLxpbbNI4edrfKdtkw_8E2YlqB302QpoZa4yVlYQUxbOSqissWQ1fs8/s16000/Freud%20mus%C3%A9e%20canap%C3%A9%20divan%20%C2%A9%20Freud%20Museum%20London-ok-ec,M370785.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Ardon Bar Hama - Freud's famous psychoanalytic couch ©Freud Museum London</i></span></td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"> <br /></div><div style="text-align: left;"><i><span style="font-family: helvetica;"><span style="color: #783f04;">Des jours sans. Des jours avec. Les longs silences. Les mots de lui. Ses mots à lui. Les mots pour lui. La violence feutrée, calfeutrée, claquemurée. Tous ses maux. Quelques ponctuations à elle. Bien à elle. Depuis neuf, non, depuis dix ans. Tous les lundis à neuf heures, tous les mercredis à quinze heures. Les mêmes règles. Les mêmes rituels.</span></span> <br /></i></div><div style="text-align: left;"><i>(p. 5*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Presque quinze ans à ses côtés,
deux fois par semaine. Tous les lundis. Tous les mercredis. Pas un seul
rendez-vous manqué. Pendant presque quinze ans. La psychanalyste aimait
les mots, elle savait que seuls les mots délivrent. La psychanalyste a
été assassinée. Assassinée pour des images, pas pour des mots.</span></span><br />(p. 56*)</i><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: center;">* * * * *<br /></div></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Les frères boivent beaucoup. Trop. Ils sont ivres de leur mélancolie. Torchés d’ennui. Ils rotent leurs vies. Alcool, drogue et premières filles. Pas lui. Il a plein d’amies, pas des petites. Ce sont des amies, pas des filles.</span></span><br />(p. 21*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Encore plein d’illusions, il croit qu’il est aimé. Il ne le sait pas encore mais Patrick n’a qu’un amour. Unique et exclusif. Lui pour lui, lui et lui, lui avec lui. Lui, un tout petit mot renfermant un si grand égoïsme.</span></span><br />(p. 37*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Les couturiers sont amputés de leurs prénoms par les financiers. Les financiers cultivent l’ADN et arrachent les racines. Il s’oppose aux interdits, se cabre davantage. Les tensions sont vives. Il est un artisan, un fournisseur. On veut le transformer en artiste de la mode. Il n’y croit pas. La mode n’est pas un art mais un métier. Pour la nouvelle garde, l’image de soi passe avant les vêtements. Il n’a pas besoin de décors hollywoodiens ni de longs discours pour expliquer ses collections. Les vêtements parlent pour lui. Son métier est d’habiller les femmes pour qu’elles se sentent belles. Pas de créer des images qui les effacent. Il refuse de se mettre en scène. Il ne veut pas avoir le cancer du moi. Il désire garder son je secret. Ce métier n’est plus le même qu’il y a vingt ans. Il ne le reconnaît plus. Il ne se reconnaît plus. Il n’y croit plus. Il décide de quitter la maison.</span></span><br />(p. 44*)</i><i></i><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"><i><b>*sur ma liseuse</b></i></span></div></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: right;"><b>Emmanuel Chaussade - <i>Dire </i></b><i>(Mercure de France, 2022)</i><br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-41226043310924788462022-08-28T14:54:00.000+02:002022-08-28T14:54:21.418+02:00The first time is a transgression. The second is a strategy<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmQcQuFzC0Eaqp20km3FBZIMJTWmgkupv_MyZZaLEXQZpVAOhwsDeXpHng685l-6ObxCtK4FD4yjJkkKqyaInojUJyAh-NWVwTbyal0XMomkAk7bsBl0-CqOxmG54b00AmAvfjr1_llmdyc30mbtsiuntDY_qjEgzPyRWTXrgrKBZ69-W4sC-CkwC/s5000/amol-tyagi-7dkLbNE6ycI-unsplash.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="5000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmQcQuFzC0Eaqp20km3FBZIMJTWmgkupv_MyZZaLEXQZpVAOhwsDeXpHng685l-6ObxCtK4FD4yjJkkKqyaInojUJyAh-NWVwTbyal0XMomkAk7bsBl0-CqOxmG54b00AmAvfjr1_llmdyc30mbtsiuntDY_qjEgzPyRWTXrgrKBZ69-W4sC-CkwC/s16000/amol-tyagi-7dkLbNE6ycI-unsplash.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Poker Chips ©Amol Tyagi <a href="https://unsplash.com/photos/7dkLbNE6ycI" rel="nofollow" target="_blank">(source)</a></i></span><br /></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"> <br /><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Sometimes she deliberately lays money on a horse the men have said is lame or sick in the head, or on a jockey they’d seen drinking rum with young women the night before. When she loses those races she feels a sense of power she never gets from winning, because losing proves the accuracy of her judgment.</span></span><br />(p. 18*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Back home they kiss for a long time until Lee leans back and looks at her softly and lets his hands rest on her arms. He waits a moment. This part of lovemaking Muriel finds stifling and inelegant, though she could not say exactly why. She does not know if he wants her consent or her desire but either way she wants to refuse him, simply because he asked. </span></span><br /></i><i><i>(p. </i>20*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Muriel has never learned polite talk. Her mother knew that people walked into the conversations you left open for them, that a small silence could change the course of a life. </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Never ask a man about his day</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">, she often said. And because she never did, men told her all manner of other things, their secrets, their terrible fears.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>53*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">In the absence of anyone dear, each stranger is a vessel for his anticipation.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>140*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">The fear of this moment is mixed with the anticipation of it, so much so that it feels almost wanted</span></span>. <br /></i><i><i>(p. </i>200*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">“Here’s a lesson for you, and maybe it seems like an obvious one,” her mother said. “People in love want a mirror held up to them, and someone has to be the mirror. It’s too easy to let love narrow down to just two people staring across at each other and trying to see themselves. So you have to figure out the difference, which one is really you and which isn’t, which one is just you reflected in someone else. Then you’ll know if it’s love or not.”</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>227*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">He feels now as he felt then, that the declaration of love is a gift offered only to the missing. No wives or girlfriends he knew, nor mothers or fathers, would have said aloud the words they wrote to those sons. </span></span><br /></i><i><i>(p. </i>239*)</i><i></i><div style="text-align: left;"><b><span style="font-size: x-small;"><i>*according to my reader</i></span></b></div></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: right;"><b>Shannon Pufahl - <i>On Swift Horses </i></b><i>(Riverhead Books, 2019)</i></div><div style="text-align: left;"><br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-73286495372384418382022-08-25T13:18:00.001+02:002022-08-25T13:18:30.235+02:00A salad is not a meal. It is a style<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnndc6QmT3QsLuuSqS2Cwd1RrZ_cv3BLU7oPWaH8tZi0Yfw41AWXXa-WmWTCdYWG80nrIwhNCHCCqv-js14BqU45cqvTO9geIivITpUX_PUvVh6e0hJ0YBVS--4GwBWum2Jc5b_g0h47nYi4XTDMvWRxfaAW74CDxJz6UdR1h_82jnhtTIy2NCf3tS/s4485/fabien-bazanegue-LnE0-XLkbl0-unsplash.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2990" data-original-width="4485" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnndc6QmT3QsLuuSqS2Cwd1RrZ_cv3BLU7oPWaH8tZi0Yfw41AWXXa-WmWTCdYWG80nrIwhNCHCCqv-js14BqU45cqvTO9geIivITpUX_PUvVh6e0hJ0YBVS--4GwBWum2Jc5b_g0h47nYi4XTDMvWRxfaAW74CDxJz6UdR1h_82jnhtTIy2NCf3tS/s16000/fabien-bazanegue-LnE0-XLkbl0-unsplash.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Manhattan, New York, United States <a href="https://unsplash.com/@fbazanegue?utm_source=unsplash&utm_medium=referral&utm_content=creditCopyText" rel="nofollow" target="_blank">©Fabien Bazanegue</a> <a href="https://unsplash.com/photos/LnE0-XLkbl0?utm_source=unsplash&utm_medium=referral&utm_content=creditCopyText" rel="nofollow" target="_blank">(source)</a></i></span></td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"><br /><i><b>Manners</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Very few people possess true artistic ability. It is therefore both unseemly and unproductive to irritate the situation by making an effort. If you have a burning, restless urge to write or paint, simply eat something sweet and the feeling will pass. Your life story would not make a good book. Do not even try.<br />All God’s children are not beautiful. Most of God’s children are, in fact, barely presentable. The most common error made in matters of appearance is the belief that one should disdain the superficial and let the true beauty of one’s soul shine through. If there are places on your body where this is a possibility, you are not attractive—you are leaking.</span></span><br />(p. 19*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><b>Disco Hints: The New Etiquette</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">There is no question but that after a few moments of dancing you are likely to become quite warm. This should not be taken as a cue to remove your shirt. If one of your fellow dancers should be interested in your progress at the gym, rest assured that he will not be too shy to ask. Should you find the heat unbearable you can just take that bandanna out of your back pocket and blot your forehead. Just be sure you put it back on the right side.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>33*)</i></div><div style="text-align: left;"><i> </i></div><div style="text-align: left;"><i><strike><br /></strike><b>Children: Pro or Con?</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Children make the most desirable opponents in Scrabble as they are both easy to beat and fun to cheat.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>40*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">It is still quite possible to stand in a throng of children without once detecting even the faintest whiff of an exciting, rugged after-shave or cologne.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>40*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Children have decidedly little fashion sense and if left to their own devices will more often than not be drawn to garments of unfortunate cut. In this respect they do not differ greatly from the majority of their elders, but somehow one blames them more</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>41*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><br /><b>A Manual: Training for Landlords</b><br />Lesson Six: Roaches<br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">It is the solemn duty of every landlord to maintain an adequate supply of roaches. The minimum acceptable roach to tenant ratio is four thousand to one. Should this arrangement prompt an expression of displeasure on the part of the tenant, ignore him absolutely. The tenant is a notorious complainer. Just why this is so is not certain, though a number of theories abound. The most plausible of these ascribes the tenant’s chronic irritability to his widely suspected habit of drinking enormous quantities of heat and hot water—a practice well known to result in the tragically premature demise of hallway light bulbs.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>45*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><br /><b>Success Without College</b><br />The Restaurant Critic Mother<br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">The restaurant critic mother is a proud woman. So proud, in fact, that those who know her have pretty much had it up to here with listening to what a picky eater she’s got on her hands. But her pride is understandable, for she has earned it. For years she has asked, “How was lunch, dear?” only to be answered with a terse “O.K.” Over and over again she has drilled her little charge until the happy day when her question elicits this rewarding response: “Mommy, the sandwich was superb. The Wonder Bread softly unobtrusive, the perfect foil for both the richly poignant Superchunky Skippy and the clear, fragrant Welch’s grape. The carrot sticks were exquisitely sweet, yet asserted their integrity in every glorious crunch. The Yoo Hoo was interesting—adolescent but robust—and the Yankee Doodle, a symphony of snowy creme filling and rich, dark cake; the whole of it bathed in a splendor of chocolate-flavored icing that verged on the sinful.”</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>49*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><br /><b>Notes on “Trick”</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Other people’s Tricks pose a special problem. Upon coming across a friend thus accompanied you must, out of politeness, treat the Trick amicably. This is invariably a mistake, for shortly thereafter the friend will divest himself of his consort and for the rest of your life the Trick will be coming up to you at parties and saying hello.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>71*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">People love to feel superior to their past.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>72*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Tricks like you for what they aren’t. You like Tricks for what you haven’t.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>74*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><br /><b>Science</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Legend has it that the atom was split when a bunch of scientists working late decided to order in a pizza. Indeed a terrifying story and one made all the more chilling when one learns that a number of their colleagues smarting from the snub of being excluded from this impromptu meal spitefully repaired to an all-night diner and invented polyester.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>79*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><br /><b>Why I Love Sleep</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">I love sleep because it is both pleasant and safe to use. Pleasant because one is in the best possible company and safe because sleep is the consummate protection against the unseemliness that is the invariable consequence of being awake. What you don’t know won’t hurt you. Sleep is death without the responsibility.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>92*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><br /><b>Food for Thought and Vice Versa</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Thin, almost transparent slices of lemon do indeed go a long way in dressing up a meal but they should not be counted as a separate vegetable.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>105*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">A salad is not a meal. It is a style.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>105*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Japanese food is very pretty and undoubtedly a suitable cuisine in Japan, which is largely populated by people of below average size. Hostesses hell-bent on serving such food to occidentals would be well advised to supplement it with something more substantial and to keep in mind that almost everybody likes french fries.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>105*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Vegetables are interesting but lack a sense of purpose when unaccompanied by a good cut of meat.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>105*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">People have been cooking and eating for thousands of years, so if you are the very first to have thought of adding fresh lime juice to scalloped potatoes try to understand that there must be a reason for this.</span></span><br /></i><i><i>(pp. </i>106-107*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /> </i></div><div style="text-align: left;"><i><b>Not in the: Mood Jewelry</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">As one whose taste in mental states has always run largely toward the coma, I have very little patience with the current craze for self-awareness. I am already far too well acquainted with how I feel and frankly, given the choice, I would not. </span></span><br /></i><i><i>(p. </i>113*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /> </i></div><div style="text-align: left;"><i><b>The Sound of Music: Enough Already</b><br />1. Music in Other People’s Clock Radios<br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">There are times when I find myself spending the night in the home of another. Frequently the other is in a more reasonable line of work than I and must arise at a specific hour. Ofttimes the other, unbeknownst to me, manipulates an appliance in such a way that I am awakened by Stevie Wonder. On such occasions I announce that if I wished to be awakened by Stevie Wonder I would sleep with Stevie Wonder. I do not, however, wish to be awakened by Stevie Wonder and that is why God invented alarm clocks. Sometimes the other realizes that I am right. Sometimes the other does not. And that is why God invented </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">many</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> others.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>126*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><br /><b>Poetry</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">If you are of the opinion that the contemplation of suicide is sufficient evidence of a poetic nature, do not forget that actions speak louder than words.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>134*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><br /><b>Or Not CB: That Is the Answer</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">I originally planned to take issue in the form of an exchange of letters between Oscar Wilde and Lord Alfred Douglas written in CB slang. I labored diligently but with little success, for CB slang as a means of communication is irretrievably butch. It is, in fact, safe to say that if the population of the United States was relieved entirely of its girls and its male homosexuals, CB slang would be English.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>148*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">CB slang is on the one hand too colorful and on the other hand lacking a counterpart for the words </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">pearl gray</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>149*)</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /><br /><b>A Few Words on a Few Words</b><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Democracy is an interesting, even laudable, notion and there is no question but that when compared to Communism, which is too dull, or Fascism, which is too exciting, it emerges as the most palatable form of government. This is not to say that it is without its drawbacks—chief among them being its regrettable tendency to encourage people in the belief that all men are created equal. And although the vast majority need only take a quick look around the room to see that this is hardly the case, a great many remain utterly convinced.</span></span><br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">The major problem resulting from this conviction is that it causes such people to take personally the inalienable right of freedom of speech. This in itself would be at least tolerable were this group not given to such a broad interpretation of the word </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">freedom</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> or such a slender interpretation of the word </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">speech</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">.</span></span><br /></i><i><i>(p. </i>159*)</i><div style="text-align: left;"><b><span style="font-size: x-small;"><i>*according to my reader</i></span></b></div></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: right;"> <b>Fran Lebowitz - <i>The Fran Lebowitz Reader </i></b><i>(Vintage, 1994)</i> <br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-88001271334733292672022-08-22T12:51:00.002+02:002022-08-22T12:51:56.901+02:00A bestseller is always blue, or else it attacks somebody<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz0PRx-SUk9B9Py9NISTkOQCPHi8WbikZXR4Vqp2NgeoSPs1Zh18ylj3eqpSoACNCm6VcNS9pRfYvwbywVs8MIXkkRsxIJJvGpHqzkmQPJOIbBU2AkR6YOwFlTI192x4TXyKauhacgt247rxPFLsYaJQ7I9FbuNBlx1sQoBH1_Y4OQNQsRPR_bdHIZ/s3529/robert-bye-xosioGQT-2E-unsplash.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2647" data-original-width="3529" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz0PRx-SUk9B9Py9NISTkOQCPHi8WbikZXR4Vqp2NgeoSPs1Zh18ylj3eqpSoACNCm6VcNS9pRfYvwbywVs8MIXkkRsxIJJvGpHqzkmQPJOIbBU2AkR6YOwFlTI192x4TXyKauhacgt247rxPFLsYaJQ7I9FbuNBlx1sQoBH1_Y4OQNQsRPR_bdHIZ/s16000/robert-bye-xosioGQT-2E-unsplash.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i><span class="TVqgS"><span class="e6qY8 pXBzI RZQOk">Cornwall, UK</span></span><span> ©</span><span><span class="TVqgS"><span class="e6qY8 pXBzI RZQOk">Robert Bye <a href="https://unsplash.com/photos/xosioGQT-2E" rel="nofollow" target="_blank">(source : Unsplash)</a></span></span></span></i></span><br /> <br /></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><i><span style="font-family: helvetica;"> </span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><i><span style="font-family: helvetica;">‘She does write books. She’s a famous authoress. Didn’t you know?’<br />‘Who told you?’<br />‘Everybody knows. My sister Myra read one of her books. </span></i><span style="font-family: helvetica;">The Lost Plaid</span><i><span style="font-family: helvetica;"> it was called. She was all excited last night when I told them at home we’ve got Mrs. Le-chene stopping here.’<br />‘</span></i><span style="font-family: helvetica;">The Lost Plaid</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">? That’s a funny name.’<br />‘They do have funny names.’<br />‘Is it Scotch, then?’<br />‘I wouldn’t know. It was Myra read it. But it’s a best-seller. She said it was a bit … you know … blue. But a fascinating story.’<br />‘Blue?’ said Miss Ellis. ‘I’m not surprised. A bestseller is always like that, or else it attacks somebody.’</span></span><br />(p. 119*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">‘[...] This whole country is being bitched by anger and spite and intolerance and aggressiveness … a new kind of Puritanism….’<br />‘Don’t you make a rather indiscriminate use of that word?’ broke in Mr. Siddal. ‘Surely we got rid of the Puritans in 1660?’<br />‘Oh, I don’t mean men in funny hats with names like I—am—but—a—potshard—Hawkins,’ said Anna, with increasing earnestness. ‘I mean Holy Bullies. I mean people who can’t live and let live, but have this lust to be pushing the rest of us around, and pretend it’s for our good. They think their Holy Cause gives them a heavenly warrant to jump on other people’s stomachs. And they seem to run the world now. All the politicians have taken to talking as if they were God’s Head Prefects. Look how they quote the Bible at us! Look how they insult anyone who disagrees with them! They might be parsons, insucelting people from the pulpit, where nobody can answer back. These Holy Bullies don’t want people to agree and settle differences. They want to insult and enrage people and </span></span></i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">force</span></span><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;"> them. </span></span><br />(pp. 214-215*)</i></div><div style="text-align: left;"><b><span style="font-size: x-small;"><i>*according to my reader</i></span></b></div><div style="text-align: left;"><b><span style="font-size: x-small;"><i> </i></span></b></div><div style="text-align: right;"><b>Margaret Kennedy - <i>The Feast </i></b><i>(Faber and Faber, 2011) [1949] </i><br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-9532100525861112292022-08-18T18:14:00.000+02:002022-08-18T18:14:07.308+02:00Ce qui fait un valet ce n’est pas son maître, ce qui fait un valet c’est son désir de devenir maître<div style="text-align: left;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN_bMBI3RaW4iLepOmbP6tLmcDq8SXr3N5uVvKtNJqACiGFumuCbrAqzrs1I6YMMKfyTvQnJqnmQ2I00UE5NtFGy1cq1EWEl2AlTIa_fWtrpuBm4DeFq3Ty-SpKYq27_fJbf5B0uHbmBWKilt0zziMRALoWroEXxuLrAnkq2u1zlWaqxwi0mRFBuHL/s4007/matt-seymour-HphvqnUDJoo-unsplash.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3001" data-original-width="4007" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN_bMBI3RaW4iLepOmbP6tLmcDq8SXr3N5uVvKtNJqACiGFumuCbrAqzrs1I6YMMKfyTvQnJqnmQ2I00UE5NtFGy1cq1EWEl2AlTIa_fWtrpuBm4DeFq3Ty-SpKYq27_fJbf5B0uHbmBWKilt0zziMRALoWroEXxuLrAnkq2u1zlWaqxwi0mRFBuHL/s16000/matt-seymour-HphvqnUDJoo-unsplash.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i><span>©</span>Matt Seymour <a href="https://unsplash.com/photos/HphvqnUDJoo" rel="nofollow" target="_blank">(source)</a></i></span></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><i><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Ils étaient accroupis sur la grève et elle pointait le doigt vers l’immensité étalée devant eux. Ce jour-là le ciel et l’eau étaient du même gris et pourtant ils ne consommaient leur union que loin, très loin, à l’extrême limite de l’horizon. Le garçon se tenait sur ses gardes. Il avait déjà vu des flaques et des mares, mais ceci jamais. Les flaques et les mares pouvaient être franchies. Les flaques et les mares étaient des eaux mortes alors qu’il se sentait ici en présence d’une force éminemment vive, une puissance phénoménale contenue à grand-peine sous la surface et susceptible à chaque instant de se libérer. Dans son grondement sourd, incessant, il percevait une menace. Ses effluves âcres et lourds lui emplissaient les poumons, lui portaient au cœur. Sans parler de l’écume blanchâtre qu’elle bavait sur le sable.<br />La mère était restée un long moment le regard tourné vers le large. Dans le globe de ses yeux brillait une flamme que le garçon ne connaissait pas. Qu’il aurait aimé faire naître lui-même ou pour le moins recueillir dans la conque de ses mains pour la protéger du vent et de tout. Cette lueur nouvelle l’étonnait. Que voyait-elle là-bas qui embrasait ainsi son âme ?</span></span><br />(p. 15-16*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Tout homme laisse un jour derrière lui son enfance. Il ne la retrouvera pas. Seuls quelques très vieux ou très fous bénéficient parfois de cette seconde chance. Les autres quand ils quittent ce monde qu’ont-ils de si précieux à emporter ?</span></span><br />(p. 37*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Au soir tombant souvent on le trouve accroupi devant une petite cuvette d’eau stagnante creusée dans la roche. Considérant son reflet dans ce miroir de longues minutes durant. Le dardant du regard sans ciller jusqu’à ce qu’il parvienne à s’en séparer, à se détacher de lui, à en faire un parfait étranger : ami ou ennemi qu’importe, pourvu qu’il soit un autre. Pourvu qu’ils soient deux.</span></span><br />(p. 45*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Il veut se frotter à ses semblables. À compter de ce jour il ne refusera plus leur compagnie, et même il la recherchera, et cela ne changera pas jusqu’au crépuscule de sa vie où sans doute alors il aura fait le tour de ce qu’ils sont et de ce qu’il est et jugera bon de s’en détacher et où de nouveau il aspirera à la solitude qui est au final la seule certitude et l’unique vérité sur lesquelles l’homme peut se reposer.</span></span><br />(p. 54*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Trois décennies plus tard, quelque part dans les confins de la jungle amazonienne, un vieil Amérindien clairvoyant et désabusé lui dira en substance ceci : Votre peuple (et là-dedans il comprendra l’ensemble de l’humanité hors les quelques tribus voisines de la sienne), votre peuple n’est constitué que de valets et de maîtres, d’une grande quantité de valets et d’une petite poignée de maîtres, d’une infinité de valets, insistera-t-il, pour un unique maître au final, chaque valet aspirant de tout son cœur et de toute son âme à passer maître à son tour, mais chaque maître étant en réalité le valet d’un autre maître encore plus important que lui, et cela valant aussi pour vos dieux qui servent à n’en pas douter les desseins d’une puissance qui leur est bien supérieure, et non point bonne et charitable celle-ci, mais malveillante, maléfique, il n’y a qu’à ouvrir les yeux pour s’en convaincre, il n’y a qu’à voir ce que l’on vous impose, ce que vous endurez, ce que vous acceptez, il n’y a qu’à vous regarder agir et vous regarder vivre, ça crève les yeux, vos dieux sont des valets comme les autres, ni plus ni moins, si bien que si l’on fait le compte il ne reste que des milliers, des millions de valets pour ce seul maître, le maître suprême, vraisemblablement cruel, vraisemblablement dément, et si tant est encore que l’on ne considère pas ce maître comme étant lui-même soumis à sa propre cruauté, subordonné à sa folie, c’est-à-dire qu’il soit en somme son propre valet. Mais comment s’en affranchir ? demandera le vieil Amérindien. Comment votre peuple, le tien, dira-t-il au garçon, pourrait-il recouvrer sa liberté ? Tuer le maître ne fera pas de vous des hommes libres. Éliminer le maître ne permettra pas d’éliminer les valets que vous êtes. Pourquoi ? Parce qu’un autre aussitôt prendra sa place, et un autre après lui, et encore un autre. Sans fin. Le cycle se poursuivra et la cohorte des valets se perpétuera. Parce que ce qui fait un valet ce n’est pas son maître, ce qui fait un valet c’est son désir de devenir maître. Cela et rien d’autre. Tuer le maître ne serait donc d’aucune utilité, ce qu’il faut c’est tuer, c’est éradiquer le désir de l’être. Cette ambition-là, cette envie, ce besoin, il faut s’en délivrer. C’est l’unique solution. Mais il ne me paraît pas, conclura-t-il, que votre peuple soit près d’y parvenir, ni même qu’il soit près de le souhaiter.</span></span><br />(pp. 71-72*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Il ne se loue pas. Ne se vend pas. Il se donne.<br />Eux se le partagent.</span></span><br />(p. 74*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Regarde, fiston, parce qu’un jour tu ne verras plus. Écoute, parce que tu n’entendras plus. Sens, touche, goûte, étreins, respire. Qu’au moins tu puisses affirmer, le moment venu, que cette vie qu’on te retire, tu l’as vécue.</span></span><br />(p. 155*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Le rituel veut qu’elle lui tende d’abord le volume choisi. Il le prend. Il en effleure, en caresse les deux faces, dessus, dessous, et la tranche au milieu qui les sépare et qui les lie. Ses gestes ont la douceur des prémices et la solennité des sacrements. Elle ne le quitte pas des yeux. Ensuite il y plonge le nez. Pour mieux dire, il le porte à l’orée de ses narines et l’ouvre, l’évente délicatement et respire, hume, s’imprègne des senteurs d’encre et de papier et peut-être, qui sait, du parfum même des mots. Ses paupières se plissent. Il referme le livre et le tient encore un moment dans ses mains, serré. Puis le lui rend. Elle s’en saisit.</span></span><br />(p. 198*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">Elle dit qu’elle ne parvenait pas à associer le mot « père » et le mot « mort ». Son esprit ne pouvait l’appréhender. Sa main ne pouvait tracer les mots. Ils sont si durs parfois. Ils sont d’une telle cruauté. Si on tente de les exposer tels quels, nus et crus et dans leur vérité la plus brute, alors leur onde de choc est si puissante que la raison se mure pour se protéger, elle se ferme et rejette les mots car elle est incapable de les assimiler.</span></span><br />(p. 410*)<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: helvetica;">On lui délivre sa tenue de sortie : un complet, une chemise, un chapeau, des galoches. On lui remet son solde – une somme dérisoire. C’est tout.<br />Il est libre.<br />Il n’a pas le droit de quitter le territoire. Il n’a pas le droit d’y exercer la plupart des métiers. Il n’a pas le droit de pénétrer dans la plupart des établissements. Il n’a pas le droit de s’asseoir sur un banc public. Il n’a pas le droit de fouler le gazon d’une promenade. Il n’a pas le droit de voler.<br />Il est libre.</span></span><br />(p. 463*)</i></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"><i><b>*sur ma liseuse</b></i></span></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: right;"><b>Marcus Malte - <i>Le Garçon </i></b><i>(Zulma, 2016) </i><br /></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-75245892242922703202022-08-15T18:35:00.001+02:002022-08-18T18:14:40.701+02:00Récap de juillet 2022<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh41RQwl6FSoMBCj-7LJRqHZI_fen65tdD1_3OKsNUgH7goiw9e8BXJlqqxEp_TY2Vbej5tom0jq69-9MGVi6srDFW8W81iOJwFTux1t9FcIDxDwLOIuv4GThOVAIRGyjd8iPoJJUUu6EKmX4NjjVK_tKGMM9VrWXQDrsQbPkLchItKhLQbyedwuW2r/s1080/R%C3%A9cap'%20juillet%202022.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh41RQwl6FSoMBCj-7LJRqHZI_fen65tdD1_3OKsNUgH7goiw9e8BXJlqqxEp_TY2Vbej5tom0jq69-9MGVi6srDFW8W81iOJwFTux1t9FcIDxDwLOIuv4GThOVAIRGyjd8iPoJJUUu6EKmX4NjjVK_tKGMM9VrWXQDrsQbPkLchItKhLQbyedwuW2r/s16000/R%C3%A9cap'%20juillet%202022.png" /></a><br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: center;"><b>Colombe Schneck - <i>Une femme célèbre </i></b><i>(Stock, 2010)</i><br /><b>Marcus Malte - <i>Le Garçon </i></b><i>(Zulma, 2016)</i><br /><b>Alex Viens - <i>Les pénitences </i></b><i>(Le Cheval d'août, 2022)</i><br /><b>Margaret Kennedy - <i>The Feast </i></b><i>(Faber and Faber, 2011) [1950]</i></div><div style="text-align: center;">* * * * * </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Coup de frein net à la belle envolée de mai / juin. <i><a href="https://www.epidemicsound.com/track/miLrt1CPw4/" target="_blank">(sound on)</a></i><br />Comme je m’en suis déjà expliqué <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/07/recap-de-juin-2022.html" target="_blank">précédemment</a>, au boulot, l’été 2022 aura vraiment été exceptionnel. <span style="color: #999999;"><i>(et ce n’est rien dire à côté de la dramatique sécheresse et de ses conséquences tout aussi catastrophiques)</i></span><br />Aussi, on s’en serait douté, mes lectures s’en sont ressenties. D'ailleurs, si on regarde d’un peu plus près le visuel que je me suis amusé à vous composer, seuls trois romans <i>(au centre)</i> ont été lus dans leur intégralité en juillet. Les deux premiers <i>(en haut)</i> ont été entamés en juin et le dernier <i>(en bas)</i> a été terminé en août.</div><div style="text-align: left;"><br /><br />Le premier, <b><i>Une femme célèbre</i></b>, j’ai eu envie de le lire pour celle que je pensais être son personnage central, Denise Glaser. Un nom qui évoquera aux plus ancien.ne.s l’émission télévisée <i>Discorama </i>où, dans les années 60/70, la présentatrice a reçu les plus grands noms de la chanson (Barbara, Gainsbourg, Brel, Gréco, Ferré...) et qui a été un tremplin vers la célébrité pour des débutants d’alors (Georges Moustaki, Maxime Le Forestier, Catherine Lara ou Véronique Sanson). <br />Outre sa prestance et son élocution, ce que j’aime chez Denis Glaser, c’est son art feutré de l’interview, son habileté à susciter les confidences chez ses invités, tout en restant en retrait et sans craindre les silences, à l’instar d’un Jacques Chancel. Comme lui, elle est de la race disparue des animateurs qui avaient l’élégance de laisser la vedette à leurs invités.</div><div style="text-align: left;"><br />De toute évidence, Colombe Schneck n'est pas de ceux-là. <br /></div><div style="text-align: left;">Présenté en quatrième de couverture comme <i>"une façon d’hommage, pudique et sincère autant qu’une réflexion fine sur les revers de la célébrité"</i>, son évocation de Denise Glaser n’est en fait que le prétexte à parler d’elle, sous couvert du personnage à peine déguisé de Jeanne Rosen. Et question finesse de réflexion, on repassera.<br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">La pauvre Jeanne, présentatrice de radio, si peu sûre de sa valeur, culpabilise d'en être arrivée là où elle en est : son émission radio cartonne, ses livres sont des succès de librairie mais le mérite-t-elle ? Qu'a-t-elle réellement fait pour que tout lui réussisse ainsi ? Pour preuve, dans son entourage professionnel et parmi ses auditeurs, certains ne sont pas dupes et n'hésitent pas à lui faire savoir. Niveau syndrome de l'imposteur, là, on est sur du très très lourd (dans tous les sens du terme).</div><div style="text-align: left;">Pauvre petite fille riche, Jeanne/Colombe ne cesse de s'apitoyer avec complaisance sur son cas. À longueur de pages, elle se plaint d'aise d’avoir autant de chance, que tout dans sa vie lui soit si simple. C’est vrai quoi, être née dans un milieu aisé qui vous ouvre toutes les portes, avoir été aussi populaire à l'adolescence auprès des garçons, vivre dans un si grand appartement des quartiers chics de la capitale, avoir un mari trop beau et un gentil petit garçon (même si elle ressent le besoin de préciser quil est <i>« attardé »</i>) et pour amant un célèbre critique littéraire, c’est vraiment pas juste pour les autres ! Ouiiin ouiiin. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">C’est geignard, insupportable. À ce degré, ça frise l'indécence. Heureusement, le roman est court.<br />Et Denise Glaser, dans tout ça ? Mieux vaut la retrouver telle qu'en elle-même dans les <a href="https://www.ina.fr/recherche?q=denise+glaser&espace=1&media=2&sort=pertinence&order=desc" target="_blank">archives</a> disponibles sur la toile.<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNC-ssWqwV-IwdST7dcv_uPskY0UQjKfGY8WNZwBs2GNkKTaKATjs3vnZXV2pOxgW5Aaqf7ZwGZxYDspnTJgK1R2u4AeriLI1SSLuAN-KQiFp40f_hxiRfHvW2hsRGuQvhQ9-Kkz4eV9NXaNGmo8g2CXzT29-oE0QYW5Wavvlg9esUqZ6TLYvG1rMO/s1080/Glaser_Une%20femme%20celebre.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNC-ssWqwV-IwdST7dcv_uPskY0UQjKfGY8WNZwBs2GNkKTaKATjs3vnZXV2pOxgW5Aaqf7ZwGZxYDspnTJgK1R2u4AeriLI1SSLuAN-KQiFp40f_hxiRfHvW2hsRGuQvhQ9-Kkz4eV9NXaNGmo8g2CXzT29-oE0QYW5Wavvlg9esUqZ6TLYvG1rMO/s16000/Glaser_Une%20femme%20celebre.png" /></a></div><br /><br />Depuis le temps qu’il y croupissait, je me suis enfin décider à sortir <b><i>Le Garçon </i></b>de PàL. Il faut dire que ma <a href="https://www.incoldblog.fr/_post/2009/07/12/La-v%C3%A9rit%C3%A9-est-ailleurs.html" target="_blank">première rencontre</a> avec Marcus Malte s'était jouée sur l’air de<i> Je t’aime, moi non plus... </i><br /></div><br /><div style="text-align: left;">À celles et ceux qui ne sauraient pas encore de quoi il retourne, ce roman retrace le parcours d’un jeune sauvage, solitaire et mutique, vagabond inculte parti sur les routes de France, au début du XXe siècle.<br />Lors de ses errances, celui dont on ne connaîtra jamais le nom, qui tient à la fois du bon sauvage de Rousseau et de <i>L'Enfant sauvage </i>de Truffaut, va croiser la route de personnes qui vont l’aider à grandir, à appréhender le sens de la vie et la marche d'un monde en plein chaos.</div><div style="text-align: left;"><br />Cette fois encore, je ressors déçu de ce rendez-vous avec l'auteur.
Déçu et frustré, car il s’en est fallu de peu pour que la sauce prenne
cette fois-ci. <br />Comme la première fois, j’ai commencé par être ébloui par ce roman foisonnant, à la fois roman d’apprentissage, roman d’aventures, roman historique et conte philosophique. Mais dès qu'Emma est entrée en scène, mon enthousiasme a été douché. Après
avoir commencé à jouer les grandes sœurs, celle-ci se targue de déniaiser le garçon et de faire son éducation sexuelle. Placée sous l’égide de
Sade et du Kâma-Sûtra, cette trèèèèèès longue part du roman qui se veut (gentiment) porno-érotique révèle une Emma
outrageusement exaltée, finalement plutôt grotesque. </div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;">Quant au garçon, il m'a semblé trop passif et résigné, comme sans volonté
propre. Non seulement il ne parle pas, mais jamais on a accès à son être intérieur, à ce qu’il ressent
vraiment, ce qui le rend peu attachant. En fait, je m'aperçois que je
ne me suis jamais vraiment intéressé à son sort, ni été inquiet de ce
qui pouvait bien lui arriver. </div><div style="text-align: left;">De toutes les figures du roman, Brabek, l’ogre
des Carpates, lutteur de foire philosophe , est sans conteste celle que j'ai préférée. <br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Pourtant, souvent, j’ai été emporté par la maîtrise stylistique de Marcus Malte ; c’est riche, brillant, souvent érudit et parfois vulgaire, tour à tour enlevé et poétique. Du grand art. </div><div style="text-align: left;">Mais à trop d'occasions, cette maîtrise vire à l’exercice de style ou à la prouesse formelle (et donc artificielle). J'en veux pour exemple les acrostiches et autres poèmes codés d'Emma, ou encore la longue joute verbale (à sens unique, forcément) où Emma liste tous les mots à disposition pour évoquer les organes génitaux masculins et féminins. Mais le pire sont ces énumérations qui courent sur des pages et des pages, et qui plus est, à plusieurs occasions. Si je comprends bien l’intention derrière l’interminable liste des noms et dates de naissance/mort des soldats disparus à la bataille de Souain, en septembre 1915, quelle est celle qui se cache derrière la généalogie des souverains d’Europe menant jusqu’à l’archiduc François-Ferdinand dont l‘assassinat servira de détonateur au 1er conflit mondial ? Montrer que les dynasties royales qui régnaient alors sur l’Europe étaient toutes issues de la même lignée ? Ne pouvait-on pas se contenter, cette fois-ci, de le dire ? </div><div style="text-align: left;"><br />Nouvelle rencontre mi-figue, mi-raisin avec Marcs Malte ; nouvelle incursion façon montagnes russes dans son univers. Si j’ai refermé <i><b>Le Garçon </b></i>pas vraiment emballé, j’en garde néanmoins quelques moments de lecture mémorables (notamment les scènes du champ de bataille, d'une réelle puissance visuelle). </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;"><span style="color: #783f04;"><i><b>Le Garçon - </b></i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/marcus-malte-le-garcon-extrait.html" target="_blank"><b>Extraits</b></a></span></span><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgym_WmS5WhAWQZTAqzPHiPpyg2vlps6fLlaaejvJeJedcwuCxOxqCUGjnrFZ_N1ViI8IP6GK4KPGQ8zChjGTgGzvHjoQICxZDb9SW-MnElbE1lJXaILR7mwpmIUh2RsC1tmSXSNgbu0QD23MFhRXen_HV8LkmxtzU1igVYR7dp8m-IWmBnevS3thbv/s1414/Collage%20M.%20Malte.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="695" data-original-width="1414" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgym_WmS5WhAWQZTAqzPHiPpyg2vlps6fLlaaejvJeJedcwuCxOxqCUGjnrFZ_N1ViI8IP6GK4KPGQ8zChjGTgGzvHjoQICxZDb9SW-MnElbE1lJXaILR7mwpmIUh2RsC1tmSXSNgbu0QD23MFhRXen_HV8LkmxtzU1igVYR7dp8m-IWmBnevS3thbv/s16000/Collage%20M.%20Malte.png" /></a></div><br /><br />Après dix années sans aucun contact, Jules, 24 ans, se rend chez son père au prétexte de lui remettre une petite boîte. Surpris de trouver sa fille sur le pas de sa porte, Denis, punk vieillissant sur le retour, l’invite à entrer partager une bière. Jules, qui s’était pourtant promis de rester sur le pas de la porte et de repartir aussitôt la mystérieuse boîte déposée, accepte. <br />À la première bière succèdera une autre, puis une autre. Les retrouvailles tant redoutées par Jules ne se passent pas aussi mal qu'elle l'avait craint, même si sous une apparente cordialité affleure de part et d’autre la tension de vieilles rancœurs toujours pas digérées. Mais, quand Denis lui propose de rester dîner, il se montre si insistant que Jules finit par céder à nouveau. </div><br /><div style="text-align: left;">Au son des chansons de <i>The Cure</i>, la soirée autour d’un plat de spaghetti bien arrosé va s'éterniser pour prendre une tournure beaucoup plus malsaine. Denis, imprévisible et manipulateur, retrouve rapidement ses vieilles
habitudes et joue de son emprise psychologique sur sa fille. La tension et le malaise vont aller grandissant à mesure que la soirée avance et que les blessures du passé refont surface.<br /><br />Si ce roman déroule un scénario somme toute conventionnel (une tension allant crescendo jusqu'à l'explosion de violence finale) fidèle au genre, il sort toute de même du lot, notamment par les quelques points intéressants qu'il met en évidence. </div><div style="text-align: left;">Le premier est que la violence verbale et psychologique laisse tout autant, voire plus, de traces indélébiles sur la personne qui en est victime. Cela semble une évidence, mais ça ne fait jamais de mal de le rappeler.<br /></div><div style="text-align: left;">Deuxièmement, il montre bien comment, au cours de la lutte de pouvoir qui s’engage en Jules et Denis pour prendre l'ascendant sur l’autre, les rôles ne sont pas figés ; l'un et l'autre sont successivement victime et bourreau.<br /></div><div style="text-align: left;">Mais ce que j'ai trouvé finement rendu dans cette relation familiale toxique, c’est la valse de sentiments contradictoires, entre méfiance et connivence, qui se joue sous le crâne de Jules. Au cœur de la haine poignent encore des vestiges de tendresse pour son père ; sa détermination à en finir une fois pour toute avec la culpabilité d’avoir fui sa famille est par moment ébranlée par bouffées de nostalgie pour son enfance. En a-t-on jamais fini avec les traumas de son enfance et les relations familiales dysfonctionnelles ?</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Premier roman d’une autrice queer québécoise <span style="color: #999999;"><i>(d'où, sans doute, le choix d'un prénom masculin pour son héroïne)</i></span>, <i><b>Les Pénitences </b></i>est huis-clos étouffant, où la violence d’abord insidieuse s’exprime de plus en plus ouvertement. Certaines points obscurs prendront tout leur sens à la lumière des événements passés. Mention spéciale aux dialogues, qui sonnent "juste" et dans lesquels j'ai goûté avec gourmandise les incursions du <a href="https://lechevaldaout.com/admin/parution/81/extrait?code=alex-viens-les-penitences" target="_blank">joual</a>.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikO1UalZ6ANjZ576ZVBNv1Crksxn9J4Kntig9mgPOTGPFfD0f-ySewxyIokdOCAPPXlB2MoEIZRJSzJDdqrUY-4u5rySfAD2WUrsQUFPVdR02daZO2vRN7JDZq51ksjkyHLpWAPSpPsewXrTwFNHecZ1fDhCudN2V18MWHlOok69-tz3bp5tpSVnKD/s1080/alex%20viens_penitences.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikO1UalZ6ANjZ576ZVBNv1Crksxn9J4Kntig9mgPOTGPFfD0f-ySewxyIokdOCAPPXlB2MoEIZRJSzJDdqrUY-4u5rySfAD2WUrsQUFPVdR02daZO2vRN7JDZq51ksjkyHLpWAPSpPsewXrTwFNHecZ1fDhCudN2V18MWHlOok69-tz3bp5tpSVnKD/s16000/alex%20viens_penitences.png" /></a></div><div style="text-align: left;"><br /> </div><div style="text-align: left;">Pour finir sur une note plus légère, direction les Cornouailles.<br />C’est le billet d’Electra qui m’a convaincu de céder à l’engouement qui a saisi la communauté des bookstagramers pour <i><b>The Feast</b></i>, roman de 1949, dont <i>La Table Ronde </i>a publié une traduction révisée en début d’année. <br /><br />Manoir niché dans une crique, converti en pension de famille, Pendizack n’est plus qu’un amas de décombres depuis que s’est détaché un pan de la falaise qui le surplombait, pulvérisant du même coup plusieurs de ses hôtes. <br />Aucun divulgâchage de ma part ; quand le roman s’ouvre, la catastrophe a déjà eu lieu. S'enclenche alors un compte à rebours lors duquel le lecteur va revivre la semaine précédant l’éboulement de la falaise et faire connaissance avec la galerie de personnages hébergés au Pendizack. </div><div style="text-align: left;">Au fil du récit, entrecoupé ici et là par l’insertion d’entrées de journal intime ou de passages de courriers, vont se révéler les personnalités et se faire jour des secrets plus ou moins avouables. <br /><br />Autant annoncer la couleur d’emblée : je me montrerai bien moins enthousiaste qu’<a href="https://www.lanuitjemens.com/2022/07/11/the-feast-%c2%b7-margaret-kennedy/" target="_blank">Electra</a>. <br />Pour commencer, dès le départ, j’ai eu quelque difficulté à m’y retrouver parmi la bande de gamins, à les distinguer les uns des autres. </div><div style="text-align: left;">Mais surtout, on m'avait promis un humour British, un regard ironique posé sur la société et les relations humaines et, à ce niveau-là, je suis clairement resté sur ma faim. En faisant évoluer tout son petit monde dans le cadre restreint du Pendizack, Margaret Kennedy en profite effectivement pour égratigner la société anglaise d’après-guerre et les relations entre des classes sociales en pleine mutation. Même le monde littéraire a droit à son coup de griffe ! N'empêche que j'ai trouvé que ça manquait cruellement de mordant et/ou de subversif. <br />De même, les personnalités des uns et des autres auraient gagné à être plus complexes, moins transparentes et prévisibles. D’ailleurs, il ne faut pas être grand savant pour y déchiffrer les incarnations des 7 péchés capitaux. Mais ce défaut a aussi ses avantages : si certains gentils flirtent avec le mièvre (cf. Nancibel), les méchants sont vraiment odieux et je me suis régalé de la perfidie de Miss Ellis.<br /><br />Aussi, je me rangerai plutôt à l’avis de <a href="https://lettresexpres.wordpress.com/2022/06/30/lectures-du-mois-27-juin-2022/" target="_blank">Kathel </a>: si on est loin du bonbon délicieusement piquant (sur)vendu un peu partout en ce moment, la lecture de ce roman aura été tout de même plutôt agréable dans l'ensemble (en dépit de quelques longueurs) mais ne me laissera pas de souvenir impérissable. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"><b><i>The Feast </i>- Extraits </b></span></span><br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSSESEitd9Eh28Ka5kDdhcAV_78ZrIQiH-ayzu_JqcVbzZMmpE7vgzz-UahXT-s5DTiguYYCJEAQi-IpNuigAUm9JF18WVIsYRRAXcfcp1L9n2wNpHpPgIrWp43wSp27PbmcChn1UqI5AaRLRPYMg8BWozplSGLq7UYDXa772sCxSlDEW4RA3HRpZw/s1414/Collage%20The%20Feast.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="694" data-original-width="1414" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSSESEitd9Eh28Ka5kDdhcAV_78ZrIQiH-ayzu_JqcVbzZMmpE7vgzz-UahXT-s5DTiguYYCJEAQi-IpNuigAUm9JF18WVIsYRRAXcfcp1L9n2wNpHpPgIrWp43wSp27PbmcChn1UqI5AaRLRPYMg8BWozplSGLq7UYDXa772sCxSlDEW4RA3HRpZw/s16000/Collage%20The%20Feast.png" /></a></div></div>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-21072248118864042942022-07-29T14:40:00.004+02:002022-10-01T18:03:51.584+02:00Récap' de juin 2022<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqulvi-PuNFEThIKO-UYfVLbQPAmoHynYEuWeueulKxum5mgs4RttCJEEOf9h0kx3vrL0Kp9rVLNnpV1NCLpi7d_Qt0WK5v4EE5vOzU4f5tXJMsTdPfh79qBp-ieZYZIdHI1q4GUpfoAYvqZWhhGxx0ndI9CxiM6sWhUXq6pTipyoakK80NA0lBSml/s1080/R%C3%A9cap'%20juin%202022.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqulvi-PuNFEThIKO-UYfVLbQPAmoHynYEuWeueulKxum5mgs4RttCJEEOf9h0kx3vrL0Kp9rVLNnpV1NCLpi7d_Qt0WK5v4EE5vOzU4f5tXJMsTdPfh79qBp-ieZYZIdHI1q4GUpfoAYvqZWhhGxx0ndI9CxiM6sWhUXq6pTipyoakK80NA0lBSml/s16000/R%C3%A9cap'%20juin%202022.png" /></a><br /></div><div style="text-align: left;"> <br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: center;"><b>Michael McDowell - <i>[Blackwater IV] La guerre </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i><br /><b>Max Porter - <i>The Death of Francis Bacon </i></b><i>(Faber & Faber, 2021)</i><br /><b>Emmanuel Chaussade - <i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/dire-emmanuel-chaussade-extrait.html" target="_blank">Dire</a> </i></b><i>(Mercure de France, 2022)</i><br /><b>Pierre Drieu La Rochelle - <i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/drieu-la-rochelle-valise-vide-extrait.html" target="_blank">La valise vide</a> </i></b><i>(Fata Morgana, 2020) </i></div><div style="text-align: center;"><i>[</i><i>La Nouvelle Revue Française n°119, août </i><i>1923]</i><br /><b>Michael McDowell - <i>[Blackwater V] La fortune </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i><br /><b>Pierre Drieu La Rochelle - <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/drieu-la-rochelle-feu-follet-adieu-gonzague-extrait.html" target="_blank"><i>Le feu follet</i>, suivi de </a><i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/drieu-la-rochelle-feu-follet-adieu-gonzague-extrait.html" target="_blank">Adieu à Gonzague</a> </i></b><i>(Folio, 2012) [1931-1964]</i><br /><b>Shannon Pufahl - <i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/pufhal-on-swift-horses-quote.html" target="_blank">On Swift Horses</a> </i></b><i>(Riverhead Books, 2019)</i><br /><b>Michael McDowell -<i> [Blackwater VI] Pluie </i></b><i>(Monsieur Toussaint Louverture, 2022)</i></div><div style="text-align: center;"><br /><b>Fran Lebowitz - <i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/08/fran-lebowitz-reader-quote.html" target="_blank">The Fran Lebowitz Reader</a> </i></b><i>(Vintage, 1994)</i><br /><b>Patrick Gale - <i>Mother's Boy </i></b><i>(Tinder Press, 2022)</i></div><div style="text-align: center;">* * * * * </div><p>Déjà la moitié de l’été ou presque...<br />J’ai l’air fin avec mon bilan de juin alors que d’ici deux jours, on va entrer dans le mois d’août. Et encore, il serait plus juste de parler d’inventaire illustré de mes lectures car, de bilan, je n’ai pas eu <span style="color: #cccccc;"><i>(pris)</i></span> le temps d’en faire. </p><p>D’ordinaire, cette période de l’année est pour moi une bretelle de décélération marquant la fin d’un périple bien chargé, un sas de régénération en prévision d’une rentrée toujours agitée. Cette année, à côté, le week-end de chassé-croisé entre juillettistes et aoûtiens ressemble à une promenade de santé !<br />D’un coup d’un seul, les clients sont sortis de leur torpeur<span style="color: #cccccc;"><i> (l’excitation des prochaines vacances ? Va savoir)</i></span> et toutes les missions mises en pause (pour certaines, depuis plus de six mois) se sont enclenchées en même temps. Depuis la mi-juin, j’ai largement de quoi occuper mes journées et une fois rentré à la maison, je n’ai aucun courage pour écrire la moindre ligne.<br /><br />Tout ça non pas pour quêter votre sym/em-pathie, mais pour prévenir qu’une nouvelle période « blanche » s’annonce pour ce blog : mon été sera studieux. <br />Je vais tout de même m’arranger pour publier <span style="color: #cccccc;"><i>(dans des délais raisonnables cette fois-ci, j'espère !)</i></span> un petit visuel bilan pour le mois de juillet, histoire qu’il y reste ici une trace de mes lectures, ne serait-ce que par l’image.<br /><br />Vivement les vacances !</p>Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2769523056547139491.post-1521999300810450562022-07-13T10:30:00.001+02:002022-07-14T17:42:58.488+02:00Filthy Animals - Brandon Taylor<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFxuFwsGmIRHwy-i5av9mE5xGseVIcZfwxbBfiJtHcySUdb6__HnkFD5FibgZXb7dXDbpnV7D0PPw_8voJXJxFigGoa8rFPMQbri0Br3xaTh4UAj0sxpE8zfldnx5UUpqLbLGHnukCrhxeY5urvPPiDDarl0xozJqj0DX1OMcZiD2M9zDz3Kvx5h3H/s2475/09.filthy-animals_big.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2475" data-original-width="1575" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFxuFwsGmIRHwy-i5av9mE5xGseVIcZfwxbBfiJtHcySUdb6__HnkFD5FibgZXb7dXDbpnV7D0PPw_8voJXJxFigGoa8rFPMQbri0Br3xaTh4UAj0sxpE8zfldnx5UUpqLbLGHnukCrhxeY5urvPPiDDarl0xozJqj0DX1OMcZiD2M9zDz3Kvx5h3H/s16000/09.filthy-animals_big.jpg" /></a></div><p><br />Il y a deux ans, j’avais eu un vrai coup de cœur pour <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2020/11/recap-de-novembre-2020.html" target="_blank"><i>Real Life</i></a>, premier roman d’un jeune auteur afro-américain, Brandon Taylor. Aussi, je n’ai pas hésité une seconde quand a paru <i><b>Filthy Animals</b></i>, recueil de 11 nouvelles qui, comme son roman, se déroulent dans le milieu universitaire. <br /><br />Et ce sont justement toutes les similitudes avec <i>Real Life</i>, notamment dans les thématiques abordées (estime de soi, solitude, perte, désir, besoin d’être aimé, condition sociale, relations noirs/blancs, homos/hétéros), qui m’ont dérangé. Plutôt que de me sentir en terrain connu et de « creuser le sillon », j’ai eu l’impression de lire le même livre, à peu de choses près (sentiment que je n’ai pas du tout éprouvé avec <i><a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/05/recap-du-mois-davril-2022.html" target="_blank">Young Mungo</a> </i>qui reprend pourtant les thématiques centrales de <i>Shuggie Bain</i>). <br /><br />Pour autant, il faut reconnaître à Brandon Taylor un réel talent pour décrire la duplicité des relations humaines, la confusion des sentiments et cette propension à désirer ce que l’on craint (ou ferait mieux de craindre). Indécis, inconstants, se montrant tour à tour compatissants et cruels, ses personnages ne sont pas vraiment sympathiques, mais n’en sont pas moins pleinement humains. <br />Cette dualité, source d’inconfort, est particulièrement bien développée dans les nouvelles où l’on retrouve Lionel, universitaire qui se remet doucement d’une récente tentative de suicide, engagé dans une relation toxique avec Charles et Sophie, couple (libre) de danseurs professionnels.<br /><br />Avec tout ça, je crains qu'il faille plus d’un miracle pour que vous vous intéressiez à <b><i>Filthy Animals</i></b>. Mais la bonne nouvelle, c’est que la <a href="https://www.leslibraires.fr/livre/21200160-real-life-brandon-taylor-la-croisee" rel="nofollow" target="_blank">traduction française</a> de <i>Real Life </i>sort en août prochain aux éditions La Croisée. Et là, il serait dommage de passer à côté de ce très bon roman.<br /><br /><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"><b><i>Filthy Animals </i>- <a href="https://theautistreading.blogspot.com/2022/06/brandon-taylor-filthy-animals-quote.html" target="_blank">Extraits</a></b></span></span></p><p style="text-align: right;"><span style="color: #783f04;"><span style="font-family: verdana;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY5c7vcqWSK6ABlW9o0AQO3Z6tS3alp-g7ZrUDLrXJZKKF1lt74l3tSjHIa3rbfAU9KWuakPcSERVSFlfxDJIhIccdpHtjcjnPajoE7NFK1zEnwjD9CVT7O7dcs17ToEmF4TBFWIc7i_R2YrWjVKnpvsY_6MIhOsMDzBnQVTXkz12N-NYB963lyAAb/s1444/Collage%20Fithy%20Animals_cut.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1444" data-original-width="1414" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY5c7vcqWSK6ABlW9o0AQO3Z6tS3alp-g7ZrUDLrXJZKKF1lt74l3tSjHIa3rbfAU9KWuakPcSERVSFlfxDJIhIccdpHtjcjnPajoE7NFK1zEnwjD9CVT7O7dcs17ToEmF4TBFWIc7i_R2YrWjVKnpvsY_6MIhOsMDzBnQVTXkz12N-NYB963lyAAb/s16000/Collage%20Fithy%20Animals_cut.png" /></a></b></span></span><b>Brandon Taylor - <i>Filthy Animals </i></b><i>(Riverhead, 2021)</i></p><br />Autist Readinghttp://www.blogger.com/profile/17578068521406043208noreply@blogger.com4