Presque quinze ans à ses côtés, deux fois par semaine

Ardon Bar Hama - Freud's famous psychoanalytic couch  ©Freud Museum London

 
Des jours sans. Des jours avec. Les longs silences. Les mots de lui. Ses mots à lui. Les mots pour lui. La violence feutrée, calfeutrée, claquemurée. Tous ses maux. Quelques ponctuations à elle. Bien à elle. Depuis neuf, non, depuis dix ans. Tous les lundis à neuf heures, tous les mercredis à quinze heures. Les mêmes règles. Les mêmes rituels.
(p. 5*)

Presque quinze ans à ses côtés, deux fois par semaine. Tous les lundis. Tous les mercredis. Pas un seul rendez-vous manqué. Pendant presque quinze ans. La psychanalyste aimait les mots, elle savait que seuls les mots délivrent. La psychanalyste a été assassinée. Assassinée pour des images, pas pour des mots.
(p. 56*)
 
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Les frères boivent beaucoup. Trop. Ils sont ivres de leur mélancolie. Torchés d’ennui. Ils rotent leurs vies. Alcool, drogue et premières filles. Pas lui. Il a plein d’amies, pas des petites. Ce sont des amies, pas des filles.
(p. 21*)

Encore plein d’illusions, il croit qu’il est aimé. Il ne le sait pas encore mais Patrick n’a qu’un amour. Unique et exclusif. Lui pour lui, lui et lui, lui avec lui. Lui, un tout petit mot renfermant un si grand égoïsme.
(p. 37*)

Les couturiers sont amputés de leurs prénoms par les financiers. Les financiers cultivent l’ADN et arrachent les racines. Il s’oppose aux interdits, se cabre davantage. Les tensions sont vives. Il est un artisan, un fournisseur. On veut le transformer en artiste de la mode. Il n’y croit pas. La mode n’est pas un art mais un métier. Pour la nouvelle garde, l’image de soi passe avant les vêtements. Il n’a pas besoin de décors hollywoodiens ni de longs discours pour expliquer ses collections. Les vêtements parlent pour lui. Son métier est d’habiller les femmes pour qu’elles se sentent belles. Pas de créer des images qui les effacent. Il refuse de se mettre en scène. Il ne veut pas avoir le cancer du moi. Il désire garder son je secret. Ce métier n’est plus le même qu’il y a vingt ans. Il ne le reconnaît plus. Il ne se reconnaît plus. Il n’y croit plus. Il décide de quitter la maison.
(p. 44*)
*sur ma liseuse

Emmanuel Chaussade - Dire (Mercure de France, 2022)

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