« On ne sait plus par où on souffre, mais on souffre et cette souffrance nous tient en vie. »
René Perrot - Arbois (Jura), 1943 © RMN-Grand Palais (MuCEM)-Franck Raux / © ADAGP, Paris Parfois, je me demande si mes qualités d'enfant n'ont pas fait de moi un adulte pitoyable, si mon refus d'aller vers les autres ne m'a pas transformé en type étroit, terrorisé par tout. [...] Et si les qualités qu'on prête aux écrivains, pour finir, ne relèvent pas davantage du pli autistique que du talent. Mes livres sont-ils autre chose que mes maladies déguisées ? Des peurs qui cachent leur nom ? Je sais qu'écrire, c'est se traverser de part en part en acceptant tout ce que l'on croisera, tout ce que l'on touchera du doigt et que l'on entendra. Même ce qu'il y a de plus terrible. Car cela, il faudra parvenir à l'aimer. (p. 187) Quand on n'a pas d'horaires précis, pas de raisons de sortit de chez soi le matin, pas de raison de quitter son lit, quand on n'a que soi et ses pensées, comme moi et comme tant de monde, les maisons se referm
