Récap' de janvier 2024

Retour rapide sur le début d’année.
Période particulière dans le sens où, pour la plupart, ces lectures ont été choisies par défaut plus que par réelle envie. Toujours en rade de liseuse, j’ai ressorti des livres en souffrance (certains depuis plusieurs années) ou d’autres que j’avais sous la main.

 

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En janvier, j’ai enfin terminé Dispersés par le vent, de Richard Flanagan qui m’avait occupé une bonne partie de décembre. 

Pas par manque d’intérêt, loin de là. C’est vrai que le récit de cette relation père/fille, sur laquelle pèse l’absence de la mère, est lent, mais c’est aussi ce qui participe au charme de cette histoire bouleversante et mélancolique.

 

J’ai poursuivi avec La panthère des neiges, qui m’avait été offert au moment de sa publication et qui dormait depuis dans la bibliothèque. 

À force de voir l'auteur rangé au rayon « Écrivains voyageurs » de plusieurs librairies, je m’étais imaginé autre chose que ce que j'ai trouvé dans ce livre. En fait, plutôt qu'un récit centré sur la traque de la mystérieuse panthère, il s’agit surtout d’une somme d’observations que la situation inspire à l’auteur sur la société, la place de l’homme dans la nature, les dégâts causés par la civilisation…

Ce fut donc pour moi la découverte de la plume de Sylvain Tesson, souvent à l'honneur de la blogosphère, notamment depuis Dans les forêts de Sibérie. Malgré de nombreuses références culturelles à l’appui, j’ai trouvé la réflexion pleine de poncifs et très simpliste. J’avoue que j’ai du mal à comprendre le succès de ce livre…

Il y a une vingtaine d’années, j’ai suivi assidûment, et avec plaisir, les débuts de Philippe Besson en littérature. Comme l’amoureux (qui lit peu) s’est pris d’une envie de découvrir l’auteur après avoir vu l’adaptation ciné de Arrête avec tes mensonges, j'en ai profité pour piocher dans sa réserve, avec l'envie de goûter à nouveau aux plaisirs passés.

Première (mauvaise) pioche, Paris-Briançon. L'entrée en matière est on ne peut plus monotone et plate. Un chapitre est dédié à chacun des différents protagonistes, présentés les uns après les autres aussi factuellement qu’un compte-rendu d’audition par un fonctionnaire de la police nationale (les fautes d’orthographe en moins, c'est toujours ça de gagné). Le temps d’un trajet en train de nuit tout ce beau monde va se côtoyer... jusqu'à ce que survienne enfin le drame qui nous est promis à fréquence régulière depuis les premières pages.

Mais le pire reste quand même le casting « inclusif » digne d’un cahier des charges de téléfilm pour chaîne télé. Pour plaire au plus grand nombre, on ratisse large tant en termes de tranches d’âges (des retraités, une mère célibataire, des étudiants, des quadras) que de typologies sociales (médecin, voyageur de commerce, sportif, ex-syndicaliste). À trop vouloir tirer sur la corde sensible et coller à l’époque, on tombe forcément dans la caricature : le retraité a un cancer en phase terminale, les jeunes sont fumeurs de joints, la mère célibataire est une femme battue en fuite avec ses deux enfants en bas âge, le médecin est un homo qui s’assume et le sportif un homo refoulé (et surtout pas l’inverse), le commercial est un beauf baratineur.

Assommant de clichés. Aucune profondeur. Zéro émotion. À l'inverse du souvenir que je gardais des premiers romans de Philippe Besson... mais à l'image de ceux que je garde des récits lus dans les Nous Deux de ma grand-mère.

 

 

À la suite de mon billet sur Son odeur après la pluie, Cathulu m’avait confié avoir préféré de loin l’album que François Schuiten a dédié à Jim, son chien décédé. J'étais passé à côté, aussi cela m'a donné un prétexte pour une virée en librairie.
Là où Cédric Sapin-Defour évoque volontiers les aspects les plus prosaïques de sa relation avec son chien et s’applique à ciseler son écriture, Schuiten travaille à l'économie de mots et vise le sensible, le suggéré.
Pour évoquer cette relation si particulière, la complicité et le poids de l’absence, les deux approches sont complémentaires et m’ont ému chacune à sa façon.

A voice is a person est le court essai d’un fan de la contralto britannique Kathleen Ferrier (peu féru d'art lyrique, je n'avais jamais entendu son nom). Orthodontiste de profession, Boris Terk livre là une réflexion sur la voix (faisant appel à des notions pointues d’anatomie, de morphologie, d’acoustique, d’orthophonie…) : la voix reflet de l’être, la voix de la femme dans les religions...
Une petite curiosité sans doute trop savante pour moi mais pas désagréable, ma foi, que je n’aurais certainement jamais lue si je ne l’avais dénichée dans une boîte à livres.

De la même boîte à livres, j’avais également sorti Birthday girl, qui est donc « mon premier Murakami ». Cette très courte nouvelle extraite du recueil Saules aveugles, femme endormie me semblait être une bonne introduction dans l’univers de l'auteur. Car si je n’avais jusque-là jamais lu Murakami, c’est que j'ai du mal avec les ambiances mi oniriques mi fantastiques qui sont sa marque de fabrique.
Peut-être à cause de la brièveté du texte, ici l’aura de mystère qui nimbe l'histoire ne m’aura pas dérangé ; pas plus que le fait qu'elle n’a pas de chute, ou plus exactement qu’elle en a potentiellement autant que l’imagination du lecteur le lui permet.
Cette édition en 10/18 est accompagnée d’illustrations de Kat Menschik, artiste allemande que je ne connaissais pas (et imprimée sur un papier glacé dont les reflets rendent la lecture du texte inconfortable).

 

Jusqu’où peut aller l’amour d’une mère pour son fils ? À quelles extrémités cela peut-il conduire ce couple singulier ? Un tel amour fusionnel ne serait-il finalement pas une forme d’emprise ? Autant de questionnements dans lesquels m’a plongé Périandre, d’Harold Cobert, autre roman qui m’avait été offert à sa sortie et qui attendait son heure.

Parallèlement à l'évocation du mythe antique de Périandre se déroule le récit d’une relation toxique et dysfonctionnelle entre une mère ogresse et son rejeton vampire, liés par une adoration incestueuse qui ne laisse aucune place de part et d’autre à un.e éventuel.le conjoint.e.

Je suis incapable de dire si j’ai aimé ou non ce roman. Ma seule certitude : une sensation de malaise toujours vivace dans mon esprit.

 

Une fois le livre refermé, l’envie de « plus léger » s’est fait ressentir. J’en ai donc profité pour m’embarquer dans les nouvelles aventures d’Astérix, L’iris blanc. Je connais très mal le petit gaulois, mais j’avais envie de voir ce que ça pouvait donner avec Fabcaro aux manettes.

Le lectorat d’Astérix dépassant largement le seul cercle du jeune public, je m’attendais à une histoire offrant plusieurs niveaux de lecture. Malheureusement, le scénario très mince est sans grand intérêt ; c’est tout juste si quelques vannes m’ont arraché l’ombre d’un demi-sourire. En ce qui me concerne, Fabcaro n'a pas fait de miracle.

 

Le passage de janvier à février s'est fait en compagnie de La fin des nuages, de Mathieu Simonet, dont il sera question prochainement.